Эскортница
Шрифт:
– Ты из очень богатой семьи, верно? – спрашиваю аккуратно.
Артём потешается надо мной. Интерес в глазах держится, поэтому уточняю:
– Угадала?
Он пожимает плечами.
– С чего взяла?
– Это твое чувство собственной важности, – объясняю я, жестикулируя. – Оно действует на окружающих убойнее брендов, которыми ты обвешан. Наверное, такому можно научиться, но! – Делаю театральную паузу. Артём ржет. – Ты пьяный сейчас вдупель. А оно никуда не девается. Как и осанка, и жесты. Значит, в крови. Верно?
– Возможно. –
Будоражит. Он так смотрит, что дыхание постоянно сбивается.
– Но ты работаешь, – продолжаю. – Много. Усердно. Нервно. Зачем?
– Твои идеи. Жги.
– Хочешь доказать папе что-то?
Артём качает головой, словно пропуская через себя мой ответ.
– Хорошо, – хвалит. – Но мимо. Все банальнее, Галчонок мой. Безделье опасно для жизни.
Он сказал «мой». Ого.
– Да ладно! – всплескиваю руками.
– Так и есть. Для ментального здоровья, дабы не впасть в депрессию и прочую муть, среднестатистическому мужику необходимо работать от тридцати часов в неделю.
– То есть ты пашешь, чтобы не впасть в депрессию?
– В том числе.
– Да конечно! Ты работал сегодня больше двенадцати часов. В свой день рождения! Спорю, проснулся около шести!
– В пять тридцать.
– Вот. Встать в пять тридцать и приползти с работы в восемь. Мне особенно нравится, что ты искренне веришь, будто это все ради ментального здоровья!
Артём запрокидывает голову и громко хохочет. А я с ним!
– Да что ты понимаешь, пьяная шлюха! – отмахивается он.
Мы снова горячо целуемся. Теперь я уже отвечаю. Обнимаю его, глажу колючие щеки.
Пьяная шлюха ощущает себя красивой. Остроумной. Важной! Модная музыка заряжает энергией. С кем-то другим я бы, наверное, уже умерла от стыда раз восемь, но с парнем, который коротает свой дэрэ в компании пьяной малолетней эскортницы, как-то всё запросто. Не понравлюсь и что он сделает? Отпустит меня домой на три часа раньше?
Артём просит подвигаться на нем, и я подчиняюсь. Пока он не останавливает резко. Сжимает мои колени.
– Тихо, ш-ш-ш. Перестань. – Чуть склоняет голову.
Глаза у него дурные, но по-прежнему умные и напряженные. Такое вот сочетание.
– Иди-ка потанцуй внизу. Не хочу е**ть тебя здесь.
Дыхание рвется. Мы и правда заигрываемся, я ощущаю что-то отдаленно напоминающее… возбуждение. Устыдившись, отвожу глаза.
– Потанцуй. – Артём спихивает меня с колен. – Я буду смотреть.
Киваю. Спускаюсь по лестнице на нижний ярус, где танцпол. Три песни подряд двигаюсь под музыку. Постоянно проверяя, стоит ли он у перил наверху.
Стоит. И мрачно наблюдает.
Это ж надо было так напиться, никогда в жизни больше не буду. Артём – мой первый блин, он определенно комом. Проститутке ни на секунду нельзя терять контроль над ситуацией, чтобы не пропустить красный флаг. Мужчины априори сильнее, опасность
может возникнуть в любой момент.Я же… искренне разделяю с ним праздник.
В какой-то момент меня вновь пытаются приобнять в танце. Ловко выскальзываю и отхожу на безопасное расстояние. Но парень упорно идет следом. Именинника наверху нет, ему надоело, видимо, следить. Я пугаюсь и спешу к лестнице! Там охрана, которая не пропустит постороннего на верхний ярус.
– Да постой ты, фея! – кричат вслед. – Давай познакомимся!
Ускоряю шаг и врезаюсь прямо в Артёма. Выдыхаю с облегчением. Он берет меня за руку и притягивает к себе. Я послушно обнимаю его, прижимаюсь к груди. Хорошо.
Некоторое время мы танцуем. Он – снисходительно-лениво, словно главный здесь гость. Я – вокруг него, радуясь, что больше не одна. В какой-то момент Артём приподнимает мой подбородок и говорит:
– Пора домой.
В такси холодно из-за работающего на всю катушку кондиционера. Пахнет новой кожей и чистотой. Водитель смотрит вперед, молчит. Негромко играет радио. Артём обнимает меня, направляет. Я целую его шею. Веду языком по соленой коже, мягко, чтобы не оставить следов, посасываю. Его пальцы вжимаются в мое тело. Кровь несется по венам.
В какой-то момент отрываюсь и смотрю на Артёма. Он касается моих губ указательным пальцем, я машинально целую.
Следом слышу голос:
– Останови за знаком. Выйди покури.
Волоски дыбом. Меня вновь в жар швыряет, и кажется, что кондиционер резко выключился. Соображаю плохо и клянусь себе, что никогда больше на работе пить не стану. Дверь хлопает. Мир кружится. Ни за что на свете не стану пить. Паника, уязвимость. Никогда-никогда! Дыхание учащенное. Его запах и голос. Опасная близость. Негромкая музыка.
– Возьми у меня.
Он сам расстегивает брюки. Я глаза закрываю. Сердце колотится на разрыв. Новый вкус на языке. Крупная дрожь по телу.
– Давай будто ты не целка. Поиграли, и достаточно. Сейчас я хочу быстро кончить.
Краска ударяет в лицо. Ему не нравится. Я стараюсь. Честно. Вновь ощущаю себя бесправной вещью. Неуверенной, потерявшейся. Безумные качели делают солнышко. Рядом оказывается глухая стена. Я насмерть разбиваюсь о реальность.
Следом делаю вдох, необходимый для жизни. Все кончилось.
– Пойдет. Позови водителя. – Артём застегивает ширинку.
Киваю и дрожащей рукой тянусь к ручке двери.
Глава 11
Артём пьет шампанское прямо из бутылки. Я сижу на каменных перилах, под задницей его бомбер, а позади – утопающая в рассвете столица. Артём совсем близко. Я обнимаю его ногами и слежу за тем, как дергается кадык.
Мы остановились подышать свежим воздухом и полюбоваться видом. Таксисту будет что рассказать коллегам после смены. Но беспокоиться об этом не получается. Есть вещи поопаснее.