Если бы молодость. Если бы старость

Исполниться могут за миг, просто так.

Без ваших усилий, без жажды познания

Всё это пустое, а Дьявол – ваш враг.

* * *

Что Дьявол? – это падший Ангел

Он тоже к Богу близок был.

Он находился в том же стане,

И Бог, как всех его любил.

Судьбу его ему оставим,

Как всех, Бог его не простил…

И мы сегодня выбираем сами

Служить какой нам из двух сил.

И, если был ты чем-то напуган,

И на подлость хватило сил,

Мы говорим, мол, чёрт попутал,

Прошу прощенья, согрешил.

Прощаем, как же, ведь ей-богу

Услышав, верим от души.

А, может, проще на жизни дороге

Не делать бед ни малых, ни больших!

Восход

Хлещет дождь. Тихий рассвет.

Фары терзают тьму дорог.

Дрожит на ветру фонарный свет.

Сумерки – дня эпилог.

В парке аллеи в завесе тумана

Вдруг осветил яркий луч,

Коснулся он лавок, троп и фонтана,

Прорезал он седость туч,

Серость асфальта и мостовых

Медовым теплом обогрел,

Всех сторожей и всех постовых:

Румянец на них заалел.

Всё замирает при мысли о солнце

(Каждый жучок и цветок),

Время нещадно по кругу несётся…

Вот и настал он – восход!

* * *

Ещё звезды на небосклоне,

Ещё в неге утренний цветок,

И голос птицы одинокой

Зазвучал и внезапно умолк.

Первая свежесть в воздух заходит,

В тёмносинь превращается мгла,

Ночь, не спеша, сворачивает вроде

Свои таинственные крыла…

Где-то там, в стороне востока,

Солнце дневной начинает ход…

Видно: светлая полоска только

Пробивается… Но это – восход!

Тишина. Покой. Простор.

Тишина. Покой. Простор.

Солнца луч медовый

Кроет всё, где ляжет взор.

Горизонт багровый.

Веет лёгкий ветерок,

Напевая сказки.

Людям часто невдомёк

Мать-природы краски.

И порхают мотыльки

Средь полян цветочных

И мерцают огоньки

Тёплой летней ночью.

Огоньки те – светлячки,

Словно звёзды в небе.

И пиликают сверчки,

Слышен птичек щебет.

Тишина. Покой. Простор.

Мысли улетают…

Жизнью светится мой взор,

Всё благоухает!

* * *

Тишина… простор… покой…

Воцарилась нежность…

И за горной светлой рекой

Исполнится надежда.

Как шумит этот чистый поток,

Горы слышат его вечность,

Человек в природе одинок,

Ведь суть её – бесконечность.

До нас была и будет такой,

Мы – гости здесь, переменность,

Но будет уходить легко,

Когда сохранишь в душе верность.

Верность любимой, другу, стране,

Своим чувствам и разуму верность.

И помни, что нет ничего верней,

Чем твоей души человечность!

Наедине с природой разговор…

Свободен в мыслях и беспечен…

Тишина… покой… простор…

Жизнь моя, добрый вечер!

Прекрасный Питер

Попутный ветер вольно дует,

С брегов Невы волною мчит,

Свободой жизненной волнует

Моё нутро: «Ну что за вид!»

Погряз в лазурном облаченье

Прекрасный Питер, как рубин,

Дома в луны посеребренье –

Сей город на Земле один!

Мостов неисчислимая туча

Они, как нити, кружева,

Сплели в едино город лучше,

Чем паутина паука.

Чудесен ты, Петра творенье!

Даёшься диву от тебя:

«Дворы-колодцы – вот явленье!»

Томишь красотами меня!

* * *

Не тротуар – поребрик, не подьезд – парадная,

Вот такая она, быль ленинградная.

И с этого начинаются они, питерцы,

И живут же такого хранительницы.

Шаверму вместо шаурмы любят,

Булку вместо батона в булочной купят,

Но о блокаде завести разговор удастся,

То тогда они гордые: они – ленинградцы!

А Питер, наверное, с детства в их крови,

С молоком матери в себя все внесли.

И каждый гордится Петра твореньем,

Об этом много стихотворений!

По Невскому с Московского вокзала

Пойду навстречу грозной Неве,

Казанский – слева, Елисеевский – справа,

Это знакомо с юности мне.

К Петру на коне, на Мойку – к Пушкину,

В Эрмитаж Данаю навестить,

В Царское село, в Кронштадт… и трудно мне

За пару дней Петербург охватить…

Не устаёшь, везде – очарованье!

В дворах – колодцах песню пропоёшь,

Коль посчастливится на питерца не нарваться,

А то ведь с фонарём (иль выпивши) уйдёшь!

И для творчества там атмосфера благодатная,

А погода в Питере ежедневно славная…

Но и всё-таки запомните главное:

Не тротуар – поребрик, не подъезд – парадная…

Старые дубы

В томной неге задремали старые дубы

И, устало свесив ветви, зашептали.

Сколько, старцы, вы слыхали искренней мольбы?

Сколько тайн своих вам люди доверяли?

Ваши корни помнят каждый миг.

Триста лет врастаете вы в землю.

Ну, каков же он, бессмертья миг?

Каково оно безмолвно внемлить?

Прикасаясь нежною рукой

К вашей грубой, смОлистой коре,

Откровенно и с душевной наготой

Я вскрываю карты о себе.

Ах, спасибо вам, могучие дубы!