Есть время жить
Шрифт:
В здании, где размещался наш офис, было пусто и царила полная тишина. Звук шагов терялся в глубине помещений. Я понимал, что зря лезу в лабиринты коридоров, что любой, даже слабый, морф меня здесь задавит, но сделать ничего не мог — тянуло меня в эти стены, словно это могло воскресить кусочек старого мира и дать сил продолжать забег по мертвому городу. Кто-то из древних сказал, что нельзя возвращаться в места, где был счастлив, их уже нет. Ну, счастлив — это, наверное, слишком сильно сказано, но в этих стенах прошли не самые плохие годы жизни. Как я сюда добирался? Трусцой. Вышел на середину проспекта и побежал… Вспоминать неохота; без машины город выглядит еще страшнее, хоть и не рассматривал я его особо. Погода спасла…
Добрался до нашего офиса и уткнулся в закрытую дверь. Отвык я от ключей, что поделать, пришлось дверь ломать. Это в кино все просто выглядит: выстрел
Когда отошел, офис уже не выглядел нетронутым. Крушил мебель, как будто мстил этому долбаному миру за все, что произошло с нами за этот месяц. За Ингу, Роберта, Асту и Альгиса. За всех погибших близких нам людей, за город, где хотел жить и стареть, но который умер в одночасье, превратившись в призрак, уничтожив разом все, самое для меня дорогое — воспоминания, будущее, настоящее…
Потом сидел на подоконнике, жрал прямо из горла найденный в тумбочке коньяк и плакал. Да, плакал! Взрослый, сорокалетний мужик, уставший видеть, как рушится мир.
Рассвет встретил в кресле. Спал урывками, снилась какая-то чертовщина. Слава богу, что ничего не запомнилось… Из окна, которое выходило на проспект, осмотрел окрестности. Ничего нового, все тот же дождь. На бензоколонке, которая находилась рядом с офисом, увидел мертвяка, который стоял и дергал шланг со сжатым воздухом. Все-таки они помнят…
Прикинул свои шансы выбраться из города и добраться до дачи. Или хотя бы до Рамучяй, там Эдгар энд компани… До них километров пятнадцать, если по дороге бежать. Напрямик, конечно, короче получится, но лезть в жилые районы мне не хотелось. Особенно если учесть, что оставалось у меня в обойме два патрона. Усмехнулся: услышал бы Робби это «в обойме». Не преминул бы высказать, что он думает по поводу терминов, причем исключительно матом. Надеюсь, он вчера пришел в сознание. Что произошло на даче, когда Юрка вернулся один, даже представить себе боюсь. Надеюсь, у него хватило ума что-нибудь реальное придумать — мол, остался я ценный груз охранять или еще что-нибудь. Ведь его Аста или Альгис моментально на ноль помножат, и Николай не удержит… Перспектива нашего совместного хозяйства выглядела грустно, хотя этого сучонка я уже простил. Да, не удивляйтесь, господа, — простил. Испугался, щенок, это с каждым может случиться. Морду, конечно, подрихтую, чтобы впредь знал, как своих на произвол судьбы бросать, но убивать — нет, не буду…
Ладно, надо собираться в путь, дорога предстоит дальняя, жуткая… Погоди, это что там такое стоит? Рядом с нашим зданием, метрах в тридцати, находилось самое сладкое в Каунасе производство — кондитерская фабрика «Kraft Jacobs». Сверху мне был прекрасно виден внутренний двор, где рядом с грузовым терминалом, между брошенными фурами, прицепами и прочим бесхозным имуществом, стояло несколько машин. Опа, а ведь это то, что мне нужно!
Я спустился вниз и, перебросив тело через проволочный забор, оказался внутри терминала. Часто оглядываясь, подбежал к заинтересовавшей меня машине. Вот это да! Это же просто праздник какой-то! То, что доктор прописал! Подергал двери — заперто. А ведь машина служебная, вон на двери эмблема наклеена. Оглянувшись, я заметил у закрытых ворот будку охранников. Может, там ключи найдутся? Нашлись. Вместе с полузасохшим мертвяком, который умер, но так и не смог выбраться наружу. Так и сидел на стуле, словно в спячку впал. Услышав мои шаги, он поднял голову, но сил даже на то, чтобы оскалиться, у него явно не было. Ну прости, жизнь такая… Приоткрыв дверь, стреляю ему в голову. Сорок пятый калибр — вещь хорошая; зомби отбрасывает назад, и он мешком оседает обратно в кресло, откуда пытался подняться. В сторожке стойкий запах ацетона; ну, мне здесь не жить, ящики проверю, и все. В сторожке, в сейфе, ключи нашлись. С оружием не повезло, — на поясе охранника были наручники, дубинка и газовый баллончик. Увы, этого добра и даром не нужно. Как это они охраняли, что даже паршивого дробовика не нашлось? Ай, ладно, сейчас рвем к машине!
«Мицубиси L200», как по заказу. Правда, движок у него слабоват, всего два с полтиной, но ничего, нам по буеракам не ездить. А вот в остальном — это просто подарок судьбы, пусть она и не всегда была к нам добра. Пытаюсь завести; аккумулятор подсел, но с грехом пополам удалось. Прогрел движок и, сделав круг по площадке, решил еще и заправиться — бак был полупустой. Проверив фуры, стоящие здесь же, во дворе, залил полный бак. Надо будет сюда еще раз вернуться, солярка в машинах есть. Только бочки надо подыскать. А когда Робби поправится, мы еще и фабрику проверим. В таком
радужном настроении я подкатил к воротам терминала. Ну что, теперь осталось до дачи, желательно без приключений, добраться, мне их за прошедшие сутки хватило по уши… Домой!Машина меня порадовала. Что бы там Робби ни говорил, дизель — все-таки вещь. Ну да, я их тоже не очень уважаю, но будем честными: не дело сейчас на бензине кататься. Уже через год после того, как наше долбаное правительство включилось в антикризисную борьбу, дороги в Литве начали превращаться в танковые полигоны — яма на яме. Притом это еще мирное, как говаривал один персонаж — «ранешнее», время было. А сейчас, без присмотра? Дороги через год станут воспоминанием, а через два — превратятся в направления. Так что джип — это именно то, что сейчас нужно нашему славному боевому коллективу. Кузов большой, можно будет по бортам звездочки, за сбитых морфов, рисовать.
После того как выехал из ворот терминала, осмотрелся и повернул направо, к выезду из города. Вчерашних приключений мне хватило по уши, и вляпаться еще во что-нибудь жутко не хотелось. Оружия нет… Точнее, патронов нет, а если быть до конца точным — один. Сразу себе в голову, чтоб уж не мучиться. Да и кушать хочется; со вчерашнего утра с пустым желудком бегаю, если не считать полбутылки коньяку накануне вечером. В нашем офисе я слегка покопался, забрал два ноутбука, Робкин ридер, пять пачек кофе и несколько упаковок сахара. Хотел еще любимое кресло прихватить, но потом подумал: оно мне надо? Время перевалило за двенадцать часов, поэтому решил гнать без остановки, не отвлекаясь, но при этом крутил головой почти на сто восемьдесят градусов, примечая разные мелочи вроде брошенных, но не сгоревших машин, и прочие, в будущем полезные объекты. Ничего, «в ж*пу раненный боец» поправится, по городу еще прокатимся. Хотя, когда мы к Эдгару ездили, у Робби на лице было такое выражение, что сразу было понятно: пока мы эту цэрэушную тюрьму, как настоящую, так и поддельную, не проверим, в Украину он не поедет и на мародерку ему наплевать. Странно — все готово, база есть, можно бы и ехать, так нет, ищет приключений на свою задницу. Вспомнил про базу, и настроение испортилось. Представляю, что вчера могло случиться, когда Юрка без меня вернулся. Под горячую руку и пристрелить могли, та же Аста, например, или Альгис. Ведь и Николай их не удержит, если такое желание у моих друзей-товарищей возникнет. Ситуация была хреновой — уже создавшийся коллектив рушился на глазах. Если подумать, этого сопляка и стрелять-то не за что. Дело понятное — первый раз под обстрел попал, не такие орлы в штаны накладывали. Это вам не медлительного зомби завалить, пока он к тебе свои ручонки тянет, это, знаете, пострашнее будет, когда в ответ стреляют. Робби, будь на моем месте, его, конечно, избил бы, причем сильно. Хотя он бы в такую ситуацию и не влип — всегда очень осторожно относился к новым людям, поэтому ни за что бы не взял непроверенного человека в город. А я взял, за что и поплатился. Эх, не судите, да не судимы будете…
С такими мыслями проехал перекресток у молочного центра, таможенные склады… Уже промелькнуло за окном серое здание автосервиса «Кварцас», и я прибавил скорость — авторынок хотелось прошмыгнуть побыстрее, мало ли кто там окопался. Там столько мастерских и торговых площадок, что зомби должно быть немерено. Нежити на рынке и правда хватало, даже с перебором, несмотря на погоду. Несколько десятков мертвяков стояли у проволочного забора и лениво тыкались в сетку, пытаясь выйти наружу. Соваться на базар глупо, хотя полезных вещей там много. Детали для машин, масла и прочие ништяки, полезные в хозяйстве. Ну, это дело будущего.
Перед следующим поворотом я сбросил скорость — глаз зацепился за какие-то яркие цвета на асфальте. Точнее, на площадке у придорожной бензоколонки. Или кто-то глупо грабил, или морф куролесил. Да, я все больше прихожу к мысли, что зомби не такие уж тупые твари. Они не только жрать умеют, они, суки, еще и думают. Пусть гнилыми мозгами, но думают. Память присутствует — взять, к примеру, их непонятную тягу к таким местам, как торговые центры или центр города. Ведь после смерти рвутся именно туда, где при жизни проводили свободное время. Нет бы на работу рвались…
В общем, завернул я на эту бензоколонку. Немного непривычная на вид, еще старого образца — платить за бензин надо в окошко, торгового зала нет. Рядом с будкой оператора — разбитый киоск. Разбитый, но не разграбленный. Он мое внимание и привлек. Стекла вдребезги, двери нараспашку — заходи не хочу. Не хотите? Вот и я нет. Объехал вокруг — пусто. Ни тебе огрызков, ни зомби, ни морфов. Странно, но понятно: окраина города, вокруг пустырь. Откуда здесь люди? В мирные времена здесь только перекупщики машин заправлялись, перед долгим перегоном в Россию. Посмотрел, послушал и все же решил выйти на разведку. У колонки присмотрел обрезок металлической трубы и пошел. Даже внутрь не пришлось лезть — банки с яркими этикетками на боках были разбросаны по всей площадке, словно кто-то в кегли играл. Масла, антифриз, жидкость для окон. Кидал в пикап не глядя — после разберемся…