Естественный отбор 2. Старая война - лишь прелюдия к новой

– Тогда что ты предлагаешь?

– Ждать следующего хода лугару. Но если они обратят свой взор на Москву, то наши руки будут развязаны...

Штат Вирджиниа. 9 июня. 2010 год.

Уже в который раз за мной погнался полицейский на мотоцикле. А почему нет? Тачка из проката, неряшливый вид, высунутая рука с бутылкой спиртного. Да, разумеется, старое удостоверение ФБР помогало. И несколько сотен баксов впридачу.

Хорошо, не проводил обыск - у меня осталась еще пара доз героина в бардачке. Я начал терять форму. Вчера на телефон пришло сообщение, косвенно намекающее, что меня просят вернуться в лагерь ЦРУ, чтобы окончательно завершить обучение и пройти все экзамены. К черту. Мой экзамен закончился в Африке.

Возможно, это сгоряча... Ведь в этот же день я попытался вновь возобновить контакт с Вероникой, но результат тот же. А отпускать ее не собираются, хоть и врачи признают улучшение. Проклятье...

Перед встречей я большой неохотой хоть немного привел себя в порядок в загородном мотеле. Даже почти не пил и совсем не употреблял наркотики со вчерашнего дня. Для этого разговора нужна ясная голова. Насколько это вообще возможно, конечно...

Нужный дом оказался в симпатичном уютном пригороде. Настолько умиротворенном, что моя мрачная отстраненная морда очень хорошо выделялась. Окружение вокруг не успокаивало. А наоборот злило. Никто из них не знает, чем каждому из нас приходится жертвовать, чтобы у них была такая прекрасная жизнь.

Остановившись у машины перед домом, я хотел развернуться и уйти, но переселил себя. Зачем мне все это? Выполнить обещание, данное Коннорсу? Пошел он. Обещание Митчеллу? Возможно. Или же себе? Это самое вероятное...

На двери был установлен звонок, но я все же решил постучать. Дверь открыла семилетняя девочка. Я слегка отвел взгляд в сторону. Разговор точно не будет легким...

– Я ищу Джулию Коннорс...
– я прокашлялся, чтобы хрип в горле пропал.

– Мам!
– громко позвала девочка.

Черт, и так голова болит...

Ко мне вышла шатенка, которой было за тридцать, одетая в простом платье, с уложенными в прическу со шпилькой волосами.

Да, она обычный человек. Каким-то образом родившаяся от лугару. По слухам, есть небольшая вероятность этого, и таких можно обратить, если будет желание. Однако, Курт не трогал ее.

– Вы от моего отца?

Сразу догадалась. Похоже, такие визиты уже стали обычным делом.

– В некотором роде...

– Подождите пять минут, я соберу мою дочь в школу...

Вскоре мы сидели в гостиной. Я отказался от предложенных напитков, хотя сказывалось похмелье после многодневного запоя. По дороге удалось зацепить взглядом фотографии. Ни одной с отцом. Зато с много с мужем и дочерью. Все по правилам...

– Я слышала, что он в больнице...

– Ничего серьезного. Несколько пулевых ранений, осложненных малярией... Выкарабкается - поспешил успокоить ее я.

– Я не запомнила ваше имя...

– Алан - плевать пока на фамилию.

– Алан...
– повторила она - Так зачем вы здесь?

– Давным-давно...
– а ведь и вправду давно - Я был напарником вашего двоюрдного брата... И был рядом с ним, когда он умирал... И...
– я запнулся - Ваш брат пожертвовал собой ради меня.

Джулия ничего не говорила минут десять. Ее взгляд быстро наполнился горестью, а после словно стал оценивающим.

– Он просил передать письмо, что написано с его слов вам...
– я протянул злополучный конверт, решив закончить неловкую паузу.

Женщина молча прочитала письмо.

– Он не планировал жертвовать собой... Планировал встретиться после... Как все закончится... Но при этом не надеялся, что выживет...
– вытирая слезы, прошептала она.

Мне от этих слов стало совсем плохо. Пистолет в машине. Нужно просто встать, выйти из дома, дойти до автомобиля и вышибить там себе мозги.

– Он наверняка считал вас достойным человеком, раз пожертвовал своей жизнью...

– Но я недостоин...
– я отвел взгляд.

Зря сюда пришел...

– Почему же? Мой брат всегда хорошо разбирался в людях...

– Я обычный убийца без какого-либо будущего...
– не хотелось встречаться с ней взглядом, поэтому я прикрыл глаза ладонью.

– Понятно...
– через несколько минут, уложив руки на колени, сказала Джулия - Я подумала, что вы простой полицейский, который служил с моим братом в одном участке... К сожалению, я не умею отличать людей от... ну вы понимаете...

– И как же вы это поняли?
– меня удивила ее проницательность.

– Вы слишком молоды для сломленного жизнью полицейского... А вот сломаться на войне легко... Вы похожи на моего отца...

– Я не как он!
– вспылил я.

Но женщина отреагировала вполне сдержанно и просто продолжила.

– Его сломал Афганистан... Он сделал там что-то, за что не может себя простить. И пытается исправить ошибки, не замечая, что совершает новые. Стал озлобленным, нелюдимым... холодным. А после он ушел от нас с матерью. Потому что знал, что своим присутствием причиняет только боль. Почему я сказала вы похожи? Такой обреченный взгляд есть только у отчаявшихся...

Я резко встал с кресла и прошелся по комнате, схватившись за голову.

– Значит, жертва вашего брата была определенно напрасной...

– Я так не считаю. Но если вы станете похожим на моего отца, то да. Это будет конец.

– Вы ненавидите его?

– Нет. Мне просто жаль его... Как и всех вас.

Я обернулся. Было странно все это слышать. Но во всех этих словах есть доля правды. Жизнь научила меня бороться, а сейчас все спускается в трубу. Но хватит ли сил преодолеть все это?..