Фальшивый наследник

– Вот что Паша, давай сделаем так - предложил я ему.
– Сначала ты мне, правдиво расскажешь свою историю, а потом я тебе, поведаю свою. Ну хотя бы в общих чертах, потому что она у меня, наверняка, на много длиннее твоей.

Павлик с недоверием посмотрел на меня и вместо того, чтобы начать рассказ снова спросил:

– А тебе лет сколько?

– А это здесь причём?
– не сообразив, почему человек интересуется моим возрастом, спросил я.

– Так вроде ты моложе, а говоришь, что история у тебя длиннее.

– Твоя фамилия случайно не Морозов?
– вспомнив одного, общеизвестного персонажа, спросил я интересующегося.

– Нет. Я Соколов. А что?

– Да многовато ты Павлик, вопросов каверзных задаёшь. Вот я и подумал, может ты полный тёзка, тому Павлику.

Рассказ свой, Павел Соколов - тридцати девяти лет от роду, начал с анкетных данных, именно сейчас, мало интересовавших меня. Можно было, конечно, остановить его и попросить не лезть так далеко, в историю своей жизни, но я посчитал, что это даже не плохо, пускай болтает себе на здоровье. Высказаться, в его ситуации, получше любого лекарства будет. А к тому времени, когда речь пойдёт о проникновении моего собеседника в этот мир, я думаю, он уже раскочегарится и будет в состоянии говорить об этом не так сумбурно, как сейчас.

С первых страниц, ничем не примечательной повести о жизни рядового гражданина нашей страны, я узнал, что родом, этот сын средней полосы России, из Тверской губернии, где провёл практически всю свою сознательную жизнь. Он, точно так же, как почти и каждый из нас, учился в средней школе, служил в армии, затем работал, правда, как раз в отличии от многих, в своём родном колхозе, ставшем в годы перестройки коллективным хозяйством с новой аббревиатурой. Весной и осенью Павел сидел за рычагами трактора, летом за баранкой автомобиля, ну а зимой, как и положено жителю сельской местности, занимался ремонтом того и другого, и выращивал на личном подворье, крупную и мелкую живность, позволяющую его семейству жить безбедно. Несмотря на свой достаточно солидный возраст, Павел, к слову сказать, точно также, как и я на той земле, второй половиной не обзавёлся. Поэтому, кроме родителей, плакать по его исчезновению там некому. Рассказывал об этом он долго, вдаваясь в совсем никому не нужные подробности и заостряя моё внимание на разных мелочах, так что часа через три он ещё так и не приступил к изложению самой важной для меня части, своего жития. Время подходило к обеду и я, самым наглым образом забив на привычку местных, передавшуюся и мне словно заразная болезнь, решил всё же, сегодня, его провести.

– Может перекусим?
– бесцеремонно прервав страстного рассказчика, предложил я.

– А есть чего?
– видно ещё находясь в плену своих путанных мыслей, заинтересованно поинтересовался Павел.

– Найдём - коротко ответил я и перейдя на язык понятный Крытклу, попросил его, принести нам чего нибудь пожевать.

Поели, чем бог послал и я, определив по некоторым внешним признакам, что мой собеседник немного оттаял душой и телом, перевёл наш разговор в другое русло. Нет, я и сам не против попрактиковаться с родным языком, да и просто поговорить, в отсутствии рядом старика Линта, мне здесь особенно не с кем, но любая беседа ни о чём, как и всё в этом мире, должна иметь свои пределы.

– Паш - спросил я, размякшего после обеда, мужчину, - а в этом месте, ты как оказался?

– На острове?

– Нет. Вообще, здесь?

– У вас, что ли?

– Ну, будем считать, что у нас - не став вдаваться в подробности, сказал я.

Павел покачал головой, залпом допил остатки вина, из своего глиняного стакана и немного засмущавшись, заговорил:

– Даже не знаю, как и сказать. Кому другому может и не рассказал бы, а ты вроде парень ничего, с понятиями.

– А чё такое?
– не разобравшись в чём дело, спросил я.

– Да ситуация вроде и смешная, а на самом деле от неё до сих пор плакать хочется - начал Павел.
– Тут видишь ли какое дело. Вечером, накануне, я пивка перебрал. У вас, кстати, пиво варят?

– Нет, но я знаю, что это такое.

– Ну, тогда ты поймёшь меня. Так вот. Приспичило мне ночью, месяца три так назад, в сортир сбегать. Ну сам понимаешь, полтарушка пива на одного, многовато будет. Ну и выбежал я на двор. У нас удобства то на улице. И дёрнул меня чёрт, в сраль..., ну в этот, в туалет значит, бежать. Нет чтобы, как все нормальные люди за угол зайти, так нет попёрся я туда. Говорю же, перепил. Зашёл значит, как положено двери прикрыл. А спрашивается на хрена? На улице темень, глаз выколешь. Ну, дела сделал, поворачиваюсь обратно идти, дверь ногой пнул, а там хлоп - светло, как днём и нет ничего.

– Чего, совсем ничего?
– спросил я рассказчика, заметив, как он снова напрягся.

– Нет, в том то и дело, что не совсем - хитро прищурившись, ответил он и о чём то вспомнив, сам спросил: - А у тебя там винца ещё не осталось?

– Сейчас сделаем - бодро ответил я и крикнул Крытклу, чтобы принёс ещё спиртного нашему гостю.

Паша с лёгкостью выпил ещё, примерно пол литра сладкого напитка и продолжил:

– На дворе то тепло было, вот я в сортир в одних трусах и вышел. Представляешь какого мне было, когда я ни огорода, ни дома с сараями не увидел?

– Не очень - еле сдерживая смех, ответил я, - но сочувствую.

– А я то, как себе сочувствую. Оказаться чёрт знает где, с кучей дерьма под ногами, в одних трусах.

– Да, не легко тебе было.

– Не легко?!
– видно окончательно захмелев спросил Павел и впервые назвал меня по имени: - Да ты Серёга понимаешь, что такое оказаться в чужом лесу в одном исподнем?! Я даже повеситься от горя и то не мог, не на чем было! А он мне тут - "Не легко"!

Павел вдруг резко замолчал и опустил голову, но потом взял себя в руки, и попросил меня:

– Скажи там, пускай ещё винца принесут.

– Не, Павлик, тебе на сегодня хватит. Иначе мы до конца твоей истории так и не доберёмся.

Паша недобро посмотрел на меня, но видно чего то вспомнив, отношения выяснять не стал и продолжил:

– Три дня я ходил по кругу, далеко не удаляясь от родного горшка, в поисках людей и жратвы. Серёга, целых три дня. Вот же придурок! Надо было сразу выбирать направление и долбить его, а я. А всё наша деревенская привычка, ко всему подходить обстоятельно.

– А потом, что было?
– в попытке прекратить процесс самобичевания, перебил я захмелевшего жителя глубинки.

– Потом?
– зло усмехнулся он.
– А потом я выживал, как мог? Со счёта сбился, так долго это длилось. Сначала речку нашёл. Ну, хотя бы напился. Рыбы там, должен тебе сказать, твою же мать. Никогда столько не видел. А поймать её, хер. Пробовал руками, но куда там. Еле на ногах стою. Ягодками так и кормился, листиками, травкой. Грибы есть не рисковал, хотя были. Не помню, как долго у речки торчал. Всё, как в тумане. Потом, кое как переправился на другой берег и потопал дальше. Подумал всё равно же сдохну, так хотя бы попробую ещё людей поискать. Брёл куда то, падал, засыпал. Потом очухивался, жрал чего то, снова топал.

– И, как долго ты в том лесу был?

– А хрен его знает, говорю же, ходил, как пьяный. Попробуй сейчас вспомни.

– Ну, а потом чего?

– Потом совсем хреново мне стало. Думал всё, подыхаю. Так, наверное, и было.

– А чего же не сдох?
– цинично спросил я.

– Время, наверное, моё ещё не пришло. Вот и не сдох. Нашлись людишки. Подобрали, приютили. Правда, как это случилось и когда, не помню. Очнулся в каком то сарае, деваха надо мной хлопочет, чего то каркает и рожу мне тряпочкой протирает.