"Фантастика 2023-112". Компиляция. Книги 1-20
Шрифт:
Вспышка. Взрыв самоликвидатора…
В подвальном арсенале милвзводовского укреппункта было чему сдетонировать.
Еще вспышки, еще взрывы. Множество, сливающихся в одну вспышку и в один взрыв.
Последняя камера зомби-убийцы отключилась сразу. Блок-пост № 300 взлетел на воздух.
«Первое боевое испытание рабочего материала прошло успешно, — говорилось в бодром рапорте-резюме. — Результат превзошел самые смелые ожидания. Повторной атаки не потребовалось».
И еще:
«Оргские разведчики, привлеченные шумом боя, ликвидированы на подступах к блок-посту. Уцелевшие солдаты
И еще:
«Резервные экземпляры «рабочего материала», группы поддержки и прикрытия отведены на базу. Переход благополучно завершен».
«Посмотрите налево, — а экскурсия продолжалась, и экскурсовод был неутомим. — Гибель восьмого блок-поста возле третьего участка Северной границы Периметра».
… «Восьмерка» — небольшой и простенький, без хитростей, бетонный короб с замурованным внутри отделением охраны — не была похожа на брошенные посты-цитадели городских окраин. Возводить крупные крепости перед самым Периметром и рассеивать по их гарнизонам силы милвзводов не имело смысла. А вот малые форпосты-смертники, способные вовремя обнаружить группировщиков и подать сигнал тревоги, Периметру были нужны.
Только этот форпост сигнал не подал. Не успел. Ну, если не считать нескольких неубедительных выстрелов. Но ведь так стреляли часто, почти каждую ночь.
С «восьмеркой» — расправились еще быстрее. Милки, отобранные из элитных частей, слишком верили в свою крутизну. Или слишком жаждали продвижение по службе. В отличие от нервного гарнизона «трехсотого» эти ребята открывать огонь на поражение сразу не стали.
Собственно, и не было в том особой нужды. Нарушитель комендантского часа шел по хорошо освещенной Припериметровской улице. Шел один. Без оружия, без заточки. И под камуфляжем у него ничего не топорщилось.
Этот явно обкурившийся псих шел, как гулял. К блок-посту. Прямо в руки милков. На окрики и предупреждения не реагировал. Просто молча передвигал ноги, направляясь к бетонной коробке.
Ему позволили дойти.
А как же?! Легкая добыча! Ночной пленник! Источник ценной информации! Кандидат для Эшафота! Редкостная удача, в общем. Группировщика беспрепятственно впустили в бетонную коробку, окружили стволами автоматов и злыми глумливыми ухмылками. Полюбоваться на ходячее чудо вышли все. И вот это было ошибкой.
Неведомый оператор жал на «Делит» быстро. «Рабочий материал» действовал еще быстрее. Выстрелить в ночного гостя успел лишь один милвзводовец. Или двое. Наверное, даже попали. Скорее всего. Но это уже ничего не решало. Ровным счетом ничего.
Все закончилось в считанные секунды. Мертвый убийца покинул блок-пост и отправился дальше — к огням Периметра.
Камеры «рабочего материала» засекли вертушку, когда вынырнувший из темноты «Москит» уже вовсю плевался бортовым КПСТ. От пуль крупного калибра испуганно выл воздух. Вокруг брызгал, рассыпаясь осколками, вспаханный асфальт.
В мертвеца попали. Еще раз. Еще, еще, еще…
Сбилась фокусировка, а потом и вовсе произошло нечто странное. Камеры показывали одновременно и клочок неба, озаряемого всполохами выстрелов,
и разбитый асфальт, по которому упрямо двигался мертвый гвардеец.Это пулеметная очередь перебила, разорвала мертвое тело на части, напополам…
Совмещенная картинка была ужасного качества, и вскоре небо исчезло. Осталась асфальтированная улица. В каком-то искаженном ракурсе. Наверное, так видит мир среднего роста овчарка.
Это оператор отключил бесполезные верхние камеры, что неподвижно пятились в небо…
Теперь работала лишь одна — нижняя, коленная, камера ходячего покойника.
Но — ох, и крепкие же ребята летают на Периметровской «вертушке»! Таким нервам можно было только позавидовать. Пилоты не запаниковали при виде шаркающей к Периметру половинки человека. А если и запаниковали, то не подали виду.
Разворот, заход на очередную атаку. Правда, в этот раз «Москит» жахнул из автоматического гранатомета. «Кистенем» жахнул.
Первый разрыв еще можно было увидеть и услышать. Потом, видимо, микрофон задело осколком. Хрип, треск…
Поврежденная аппаратура отказывалась передавать звук. Будто невидимая рука вырубила аудиосигнал. В воцарившей тишине коленную камеру отшвырнуло назад. На миг объектив выхватил силуэт вертолета, все еще изрыгающего пламя.
Потом изображение пропало.
«Живучесть «рабочего материал» в экстремальных боевых условиях составляет…», — начинал комментарий к видеоотчету оператор разорванного в клочья зомби.
— Продолжим? Или достаточно того, что у Кожина и без нас имеются спецы по управлению жмурами? Может, не столь перспективные, но вполне способные выполнять поставленные боевые задачи.
Славкин голос звучал жестко, но где-то в глубине его безумных глаз бултыхалась тоска и безысходная жалость. Именно! Теперь не они — он их жалел. Потому что понимал: принять правду, порой, сложнее, чем найти ее.
— Валяй, — вздохнул Денис, — Продолжай. Раз уж пошла такая шокотерапия, чего останавливаться-то на полпути?
Юла только кивнула — молча, с видимым усилием. Не хотела, ох, не хотела Юлечка утвердительно опускать свой упрямый подбородочек. Куда проще было сейчас замотать головой, заорать «Нет!». Славке, впрочем, это уже по барабану. Славка продолжал.
Экскурсию…
— Файлы с записями убийств операторов. Пр-р-рошу!
Четыре значка видеовложений на экране: «Л-1», «Л-2», «Л-3», «Л-4». Таинство манипуляций Славкиных пальцев над клавиатурой.
«Факир, мать твою…», — зло подумал Денис. И — вздрогнул от страшной догадки. Какая запись?! Откуда?! Орги ведь не ведут видеохронику своих вылазок! Значит, не орги? Значит, операторов наружки мочили не они?
— «Л-1» — это гибель Игорька, «Л-2» — Влад, «Л-3» — твой, Юля, Двоечник, — продолжал Славка.
Скотина! Хоть бы из уважения к погибшим не бубнил этим «посмотрите-направо» тоном уставшего уже гида.
— А «Л-4»? — сухо спросила Юлька.
— Нападение на мою квартиру, — уголки Славкиного рта чуть дрогнули, — Ее ведь тоже посещали. Только никого там не нашли.
— Что значит литера «Л»? — спросил Денис.
— Разве не понятно? «Ликвидация»: первая, вторая, третья… Начнем по порядку?