"Фантастика 2024-120". Компиляция. Книги 1-24
Шрифт:
Артём усмехнулся, вспоминая свои первые дни… Белый гимнастический костюм, жаркое солнце — и единственная наивная мысль: как бы не выдать интереса к девушкам вокруг. Совсем как в анекдоте про нудистский пляж.
А потом вспомнились красные брызги на белом… И выпотрошенные тела, будто это не люди дрались друг с другом, а какие-то звери… И первые дни сразу потеряли розовый флёр ностальгии, заново став тем, чем они и вправду были — адом на земле.
— Ты как? — спросил он, повернувшись к приятелю.
Глаза уже начали привыкать к полутьме пещеры, и Артём с удивлением увидел, что рядом лежал совсем
Странно… После Артёма внутрь вошло ещё пять человек.
— Извини, брат! — проговорил тот, кого он принял за Пашу. — Народ там на последних шагах валился, как сухостой… Если тут друга твоего нет, то… Либо на склоне остался, либо не дошёл.
Дошёл… Артём помнил, что Паша был рядом. Во всяком случае, когда он сам, едва волоча ноги, подходил к песчаной горке.
И, больше не теряя времени, Артём рванул к выходу.
— Стой… Там пекло уже!..
Но Артём совета не послушал. Да и не собирался он по-глупому погибать. Но что, если Паша совсем рядом со входом?!
С каждым шагом его окутывали волны жары. Солнце раскаляло песок, скалы и воздух. Но Артём знал свой предел и знал, куда сможет дойти. Поэтому всё-таки шёл вперёд. Без особой надежды… Просто чтобы совесть успокоить.
Но изменчивая удача сегодня была на его стороне. И на стороне его приятеля. Паша лежал у стены, у самого входа. Харкал кровью и пытался ползти, вбивая руки, покрытые волдырями ожогов, в раскалённый песок.
Артём в последний раз глубоко вдохнул, набирая в лёгкие горячий, но не раскалённый воздух. И рванул на помощь.
Жара обрушилась на него сверху, как молотом припечатав к земле. Ощущение было такое, будто под тяжёлый пресс попал. Казалось, солнечные лучи имеют свой собственный вес, и сейчас он весь лёг на одни-единственные плечи. Плечи Артёма.
Но он выдержал первый удар. А через пару секунд уже был рядом с Пашей.
Приятель не видел его: только слышал. Глаза Паши слепо смотрели по сторонам. Но когда Артём подхватил его и потащил в пещеру, тот не вырывался и не отбивался. Только едва слышно стонал.
— Сейчас, друг… Потерпи чуть-чуть… — выдохнул Артём, когда оказался в тени.
Это почти выдавило воздух из лёгких, но ещё пара десятков шагов — и он уже снова мог дышать, не опасаясь ожогов. А спустя полсотни шагов навстречу ему кинулась пара караванщиков.
— В рубашке родился, чо! — заметил один из них, помогая уложить Пашу на землю.
— Есть у него «лечилка»? — спросил тот, которого Артём принял за Пашу.
— Есть, есть… — Артём облегчённо кивнул.
А затем раскрыл мешок приятеля и вытащил ампулу.
Игла вошла в шею, впрыскивая в тело Паши целебных нано-роботов. А Артём облегчённо вздохнул. Паша дышал, хоть и был без сознания. Но сутки — это достаточный срок, чтобы набор поставил его на ноги. Твёрдо стоять, может, и не сможет. Да и выглядеть будет, словно страдает кожным заболеванием. Но сумеет хоть как-то идти. А значит, будет жить.
И если они доберутся до севера, то Паша и Артём купят себе по десять «лечилок». Про запас! Надо было просто дойти…
Глава 1. Ваще чот много всего!
Дневник Листова И.А.
День двенадцатый. Я такой!
Одиннадцать дней — это много или мало? Всё-таки в нашей жизни многие вещи относительны. Ведь там, на Земле, я бы почти не заметил эти одиннадцать дней. Ну что там может произойти в однообразном течении жизни?
А если произойдёт? И попадёшь, к примеру, в больницу? Вот тут уже и приключений, и новых впечатлений — через край. Если даже пролежишь в палате всего дней пять, всё равно будет казаться, что прожил отдельную маленькую жизнь.
А теперь представьте, что попали вы не в больницу (хотя комната белая, кровать — тоже), а на другую планету. Совсем-совсем другую, совсем-совсем дикую — или, как говорит Мелкий, «ваще чот дофига дикую».
И надо вам на этой планете быстренько: подружиться с соседями, наладить быт, найти источники воды и еды, организовать в своей белой «палате» отопление. Кажется, что одиннадцать дней — это вполне достаточный срок. А вот на деле оказывается совсем не так…
Да, мы выжили… Вначале нас было больше, хотя мы и были лишь горсткой из сорока растерянных колонистов, беззащитных перед холодом. И это была не единственная проблема: минимум еды, минимум воды, минимум одежды — ну и старые привычки в довесок.
Мы обвешивались травой для утепления, обобрав всё, что было в округе. Разводили костры, сжигая скудные запасы топлива. Делали сланцы из пищевых лотков. Искали подходящую древесину и кололи камни, чтобы создать инструменты.
Мы приспособились.
А что потом? Нападения хищников, внутренние конфликты, работа от рассвета до заката (и после заката до следующего рассвета), замёрзшие трупы, выпадающие из улетающих капсул, долбление могил в стылой каменистой почве гор, столкновение с соседними группами и применение оружия по отношению к другим колонистам. Многие погибли…
И всё же мне кажется…
Да ничего мне не кажется. Собственно, я и так начал с главного — мы выжили! Правда, к сожалению, не все. Будем считать, что ушедшие от нас были суровой платой за первый опыт, который мы получили в этом мире. Их кровью (не буквально, конечно! что я, ирод, что ли?) я писал три первых правила колониста неизведанных планет. И, считаю, с нас ещё недорого взяли... Могло быть и хуже.
Мы преодолели раскол и, очистившись от лишнего (вырезали бандитов), снова стали едины (подавили оппозицию), как никогда прежде (а мы никогда и не были), сильны (на что я очень надеюсь) — и теперь смело смотрим в неизведанное будущее (ну, в идеале…).
А впереди нас явно ждёт много всего интересного. Соседняя группа хоть и поредела, но никуда не делась. И явно не собирается сваливать, обеспечив нам доступ к Алтарю Вознаграждения. Придётся снова тайно к нему пробираться, чтобы выменять баллы на законную награду…
Я бы предпочёл напасть… Не убивать, конечно, а просто выяснить отношения в честном (и, по возможности, гуманном) мордобое. Но наш лидер, Сочинец, не хочет усугублять и без того тяжёлые отношения. К тому же, в моей фракции «ястребов» только один ястреб — это я. Так что приходится идти на поводу у большинства, шепча под нос, что когда-нибудь они поймут, как я был прав…