"Фантастика 2025-103". Компиляция. Книги 1-17

К нам наперерез выскакивает еще один автоматчик, Ярик тут же проводит пасс рукой, и бравый боец бросает оружие, будто оно горячее. На самом деле, оно было ледяным. В прямом смысле слова ледяным! Черный АК-20 промерз и разбился от удара о землю. Парень хотел было выхватить пистолет из набедренной кобуры, но Ярик отрицательно покачал головой, и тот все понял.

– Мало, - скупо отвечает он.
– Ты уже раскидывал скиллпоинты?

– Нет, а что это?

– Неважно. Выберешься, отрегенишь ману и вызовешь меня еще раз, тогда и поговорим по поводу прокачки! Сейчас запомни главное: ты не сошел с ума!

Усмехаюсь.

– Знаешь, твое заявление опоздало года, так, на три!

– Я серьезно! Все что происходит здесь и сейчас - это реальность! Прорыв магического мира в наш. Запомни: качай интеллект! Подними его хотя бы до десятки и тогда сам увидишь всю картину событий!

– Куда ты меня ведешь?
– спрашиваю я, пытаясь вырваться из его холодных пальцев. Ноги уже идут сами, а его вид транспортировки старшего брата заставляет бежать на полусогнутых.

– За моей урной, - отвечает он не оборачиваясь.

Впереди скорая, а за ней разбитая буханка. Но что-то говорить Ярику нет необходимости, наверняка он чувствует собственный прах.
– Если потеряешь ее, не сможешь больше призывать меня.

Мы едва успеваем подбежать к "газели" с крестом на кузове как машина "встает на нос" и отваливается в бок, а из-за нее, сверху вниз смотрит на нас Копилка! Того, кстати, поливают свинцом в спину двое или трое, но здоровяку параллельно на человеческое оружие.

Яр пытается заслонить меня с собой, очевидно опасаясь скального тролля. Но я выкручиваюсь и поднимаю перед существом руку!

– Копилка, фу! Свои. Копилка рядом!
– кричу в тупую морду монстра.

Голос тверд и холоден, как сердце чекиста, но коленки дрожат. Еще бы, в прошлый раз эта зверина одним кулаком ускорила меня до первой космической. Размазала тонким слоем, как красную икру на сельской свадьбе.

Копилка замер, не обращая внимания на искры, высекаемые пулями, бьющимися о его панцирь. И только я было расслабил булки и, уверенный в собственном колдунстве, как тролль произнес:

– ЗИЛ не обижать Копилка. Или Копилка делать ЗИЛ летать как было. ЗИЛ слышать?
– морща лоб, будто каждое слово давалось ему тяжким трудом, пророкотал тролль. Наверное, так и было.

– Андестенд, - часто киваю я.
– Летать не хочу. Ну что, крепыш, давай "Дрожь Земли" вот на этот забор и валим.

– Да оставь ты его, пусть отвлекает!
– Ярик тянет меня за рукав, и тот не выдерживая отрывается. Замечаю у него в руке урну. Молодец, пока я тут налаживаю контакт с примитивным разумом, он нашел свой Тотем. Или артефакт? А, неважно!

– Не могу, - отвечаю я.
– Он мой Тотем.

Снова в наш диалог вмешивается здоровяк.

– Имбицыл! Не говори Копилка что делать! Иначе Копилка зло и ЗИЛ летает! Копилка, - Бьет себя по груди и, но морщится. Его потрошеная грудная клетка хоть и покрылась сухой коростой, но ему было явно больно.
– Копилка умеет месть. Копилка съест ушастых демонов! ЗИЛ помогает?

Последнее было явно дружеской просьбой о помощи. Мол пойдем и разработаем каких-то ушастых демонов. Это было необходимо, чтобы наладить контакт со своим питомцем. Я это понимал, и это понимал Яр. Но бежать туда где идет полноценный бой… У меня хоть и стальные яйца, но брони в два пальца я пока не приобрел. Поэтому ответил прямо.

– ЗИЛ убегает, - тыкаю себя в грудь прибегая к примитивному языку жестов.
– И Яр убегает. Копилка с нами?

Вместо ответа Тролль фыркает и бьет обоими кулаками по земле. Нас сбивает с ног, несчастная скорая и вовсе катится, снося забор из профнастила. Наверное, так мой питомец сказал, что не согласен с политикой руководства. Настаивать не стану, в конце концов жизней у меня всего восемь. Каменное чудище с грацией паровоза уносятся в сторону битвы, а я шиплю от досады. Иметь такого союзника было бы здорово.

И только я поворачиваюсь к Яру, чтобы согласиться с его предложением и просто уйти оставив Копилку, понимаю, что стояли мы слишком долго. Нас обошли. Брат, заслоняя меня, бросаются грудью на автомат. Звучит длинная, глухая очередь, он повторяет подвиг Александра Матросова, а потом развеивается и все, что у меня остается в руках - его урна.

Да, мой младший брат конечно крутой, целая нежить одиннадцатого уровня! Ну а я? Я восьмерка, которая видит перед собой два автомата и понимает - стоит рыпнуться и она может стать семеркой. Поднимаю руки вверх и смотрю на Копилку. Он кивает, будто соглашаясь с таким стечением обстоятельств. Здоровяк отворачивается, подхватывает вырванный мост газели как дубину и сметая мой забор, рвется на звуки стрельбы - бить каких-то демонов.

Я встаю на колени, складывая руки на затылке. Взгляд уперся в землю. И в этот момент перед моими глазами вновь появляются начищенные до блеска туфли.

– Уберите оружие, а то, ненароком оно выстрелит и он потеряет одну жизнь, - произносит успокаивающий голос старика.
– Нет-нет-нет-нет-нет, никаких наручников. Он наш союзник, а не враг. Денис, я прав?

В голосе старика не было издевки, поэтому я позволил себе поднять голову. С виду обычный мужчина около пятидесяти пяти. Высокий, не два метра, но близко к этому. Светловолосый, с посеребреными сединой усами и висками. Ах да, усы. Они были подстрижены и аккуратно уложены в форме щетки трубочиста. Только сейчас, когда мое внимание было устремлено на усики, я понял кто передо мной.

А еще я, нет, не увидел, почувствовал, что этот человек тоже является игроком. Ни имени, ни надписи об уровне над ним не было, наверное Яр прав, это все из-за моего низкого интеллекта.

– Наверняка у вас много вопросов, юноша?
– доброжелательно произнес дядя и протянул руку.
– Давайте для начала познакомимся. Я начальник отдела "М-3" ФСБ Российской Федерации и его пресс-секретарь, - он поднял глаза вверх, намекая на "пока-я-президента”, Но я это итак знал. В конце концов не в тундре живем, - Остальное вы сможете прочитать сами.

Он сделал пас рукой, будто работал с невидимыми планшетом. Еще один, и еще, пока над его головой не появилось имя, уровень и даже возраст. И тут я понимаю насколько попал!

Григорий Распутин.

87 уровень.

164 года.

Глава 3

Спустя девять часов. Москва. Лубянка.

– Я понимаю, в это сложно поверить. Наверное тебе нужно время, чтобы осознать произошедшее.

– Во что поверить? В то, что наш мир не единственный? В то что Земля - это мир технический, но существуют еще и магические миры? Про то, что мы как в компьютерной игре, имеем способности характеристики и скилы?

Я не стал робеть и выкурил весь портсигар Распутина. Это старый прием хороших следователей: поставить перед допрашиваемым миску с угощениями и наблюдать. Чувствуя внутреннюю вину человек не прикоснется к угощению, а это пусть и косвенный, но "звоночек" о том, что "есть куда копать".