"Фантастика 2923-134". Компиляция. Книги 1-23
Шрифт:
Заметил, что Зоя недоверчиво нахмурилась.
— Расслабься, Каховская, — сказал я. — Ты не в первый раз видишь мои приступы — могла бы уже к ним привыкнуть.
— Дурак ты, Иванов!
Девчонка обижено поджала губы, скрестила на груди руки.
— Как можно к такому привыкнуть?! — сказала она. — Ты бы видел себя: не шевелился, закатывал глаза. И слюна изо рта — фу! Мама испугалась, что ты проглотишь язык — едва открыла тебе рот. Разве к такому привыкнешь?
Я вздохнул.
Сказал:
— Слюна изо рта — это, конечно, жесть. Но и не самое страшное, что случается. Бывает и не такое. А люди, Каховская, ко всему привыкают — уж
Я посмотрел на неплотно прикрытую межкомнатную дверь.
Мысли уже не метались в голове — рассуждал спокойно.
— А родители твои сейчас чем заняты? — спросил я.
— Мама с подружкой заперлись на кухне, — сказала Зоя. — Гадают на кофейной гуще. Выдел когда-нибудь такое? Нет? Это когда варят кофе, выпивают его. Переворачивают чашки и ждут, когда вся эта противная жижа со дна стечёт на блюдце. А потом рассматривают засохшую грязь в чашках и спорят, на что она похожа. Выдумывают всякую ерунду. Как малыши из ясельной группы. Смешно за этим наблюдать.
Зоя фыркнула.
— Моя мама любит гадать, — сказала она. — Говорит, что многие её предсказания сбываются. Но я в это не верю. Во все эти гадания — тоже. Советские люди не могут верить в такую ерунду. Мы же не дикари; и не малограмотные крестьяне. Я думаю, что мама тоже не верит во все эти чудеса. Она коммунистка! И директор магазина. Мама просто развлекается. Как и мы, когда в пионерском лагере вызывали Пиковую даму.
Каховская поморщила нос — будто вдруг вспомнила о чём-то неприятном.
— А вообще… — произнесла Зоя. — Мама запрещает говорить об этих её… увлечениях. Особенно одноклассникам. Потому что ваши родители любят сплетничать. А я тут… все её секреты тебе выложила. Ворона. Но это всё из-за тебя, Иванов! Напугал ты меня своими припадками! Вот я и проболталась. Но ведь ты же моей маме об этом не расскажешь? Правда? Пионеры должны хранить тайны!
Зоя прикоснулась к моей руке — я вновь подивился тому, какие у неё холодные пальцы.
— Никому не скажу — отвечаю.
— Что? — переспросила Каховская.
— Обещаю, что не проболтаюсь, — повторил я. — Честное пионерское!
Зоя посмотрела мне в глаза — словно включила детектор лжи.
— И на своём пионерском галстуке поклянёшься? — спросила она.
— Поклянусь.
Девчонка вздохнула.
— Ну, тогда ладно.
Улыбнулась.
— Но мне больше нравится смотреть, как мама раскладывает карты, — сказала она. — Все эти «казённые дома», «трефовые валеты» и «бубновые хлопоты» звучат необычно, как в приключенческой книжке. Как думаешь, Иванов, Ассоль тоже гадала на своего суженого? Считаешь, она пыталась узнать, когда появится корабль с алыми парусами? Раскладывала карты? Или высматривала картинки в кофейной гуще?
Я пожал плечами.
— Этот момент мне не запомнился.
— Ещё бы! — сказала Зоя. — Вам, мальчишкам, про всякие глупости читать интересно. По-настоящему серьёзные вещи вы пролистываете. Как мой папа. Он только свои новости смотрит, да про хоккей и футбол. И ещё кассеты с этими «стрелялками» по вечерам крутит. А мне их смотреть не разрешает. Говорит: они не для детей. Значит, про войну смотреть мне можно, а про бандитов — нет. Разве это справедливо?
— Ты сама назвала «стрелялки» глупостями, — сказал я. — Смотри умные фильмы.
Зоя закатила глаза.
— Мало ли что я сказала, — произнесла она. — Не в этом дело. Разве не понимаешь? Сплошная несправедливость вокруг. Даже дома! И притеснения —
как будто мы не в Советском Союзе живём, а в какой-то Америке. О гаданиях не рассказывай. Фильмы, где показывают кровь, не смотри. Когда на экране целуются — отворачивайся. Будто мне не десять лет, а два года или три. Смешно! И возмутительно.Девчонка покачала головой, встала с дивана.
— Как, ты говорил, звали того писателя, что «Алые паруса» сочинил?
— Грин, — сказал я. — Александр Грин.
— Поищу пока эту книгу, — сообщила Зоя. — Раз уж я всё равно здесь. А то от тебя толку немного: не запомнил даже самых важных вещей. Не удивлюсь, если ты их пролистывал — искал всякие драки и приключения. Я права? Права. Ты и книгу-то, небось, не открывал. Тебе мама её вслух читала. Вот ты самое интересное и пропустил: думал о всякой ерунде. Как ты сказал? Александр Грин?
Зоя Каховская ходила вдоль книжных полок (их в этой комнате оказалось немало — двадцать штук), водила по корешкам книг пальцем. Она склонила набок голову, шевелила губами. Бормотала: «Горький, Тургенев, Толстой, Пушкин, Лермонтов, Мамин-Сибиряк, Пришвин…» Я рассматривал её укутанное в халат тело. И рассуждал о том, привыкну ли я к тому, что должен теперь «интересоваться» вот такими неоперившимися ещё цыплятами, а не их мамашами. Склонялся к мысли, что любовные похождения ещё долго будут «не для меня». Ведь даже Надя Иванова и Лиза Каховская казались мне «сопливыми девчонками».
Я поинтересовался у Зои, дома ли её отец.
— Вон он, на балконе сидит, — сказала Каховская. — Не чувствуешь, разве, что дымом воняет? Мама ему в квартире курить не разрешает. Вот он и поставил на балконе стол и кресло. Сегодня он с самого утра пыхтит сигаретами: наверное, опять у него на работе что-то стряслось. Такое часто бывает. Потому что мой папа — старший оперуполномоченный. А это тебе не какой-то там… простой участковый.
— Я… выйду к нему? Поздороваюсь.
Каховская не обернулась. Повела плечами.
— Иди, — сказала она. — Кто тебе не даёт?
Она крохотными шажками брела вдоль гостиного гарнитуры. Царапала ногтем корешки книг. И проговаривала: «…Симонов, Шолохов, Полевой, Васильев, Бабель, Гайдар, Заболоцкий…»
Я подошёл к балконной двери, посмотрел сквозь покрытое отпечатками рук стекло. Зажмурился от яркого света, приложил ко лбу ладонь — спрятал глаза от ослепительного пятна-солнца. И первым делом увидел перед собой густую тополиную крону, до которой (как мне показалось) можно было дотянуться рукой. Ветер шевелил листья на дереве — те блестели на солнце, будто не настоящие, а вырезанные из зелёной фольги. Даже свозь стекло я слышал многоголосый щебет и свист прятавшихся в листве птиц. И различал частое покашливание — это «подавал голос» старший оперуполномоченный Верхнезаводского УВД Юрий Фёдорович Каховский.
Майор милиции восседал на деревянном кресле (повернувшись ко мне спиной), наряженный в белую майку и треники с тремя лампасами на каждой из штанин. Он лениво подносил к губам наполовину истлевшую сигарету, выпускал в древесную крону струйки дыма. Разглядывал картинки в журнале «Работница» (в том самом номере: за июль тысяча девятьсот восемьдесят четвёртого года). Я взглянул поверх его плеча — отметил, что у Каховского неплохой вкус: мне тоже приглянулись те молоденькие работницы, чьи фото привлекли внимание майора милиции. Я толкнул незапертую дверь — в лицо дохнуло жаром, будто я заходил в парилку.