Фарцовщик: деньги не пахнут. Том 1

Девушки понюхали. Подружка Мадхави, Катя, спросила цену.

— Сорок рубликов, милая, — ответил я.

Катя с сожалением покачала головой.

— Не, дорого. Мне надо копить. Нам бы чего подешевле. Хотя, может, у Маши найдутся.

Мадхави посмотрела на духи. Понюхала аромат. Вроде понравилось. Спросила цену на английском. Я сказал. Тогда она достала из кармана деньги. И расплатилась. Не торгуясь.

Я в легком изумлении посмотрел на Катю.

— И часто она так берет духи? А если бы я сказал сотню? Она бы тоже купила?

Маша кивнула.

— Ага. Она у нас бедненькая. Из пролетарской семьи. Но раз в месяц присылают посылку из родных пенат. Вот она и разбрасывается.

Мда. Никогда не понимал таких людей. Растратить все за день? А потом опять весь месяц жить на консервах? Да на фига надо?

Но потом настал черед тяжелого шока. Когда Мадхави укладывала духи в сумочку, я заметил украшения. Там, внутри. Искушенным взглядом. И будь я проклят, но эти камешки на колечках блестят слишком странно.

— May I ask, are these not diamonds? (Позвольте спросить, а это не бриллианты?) — я ткнул пальцем в сумочку. — Or it seemed to me? (Или это мне показалось?).

Мадхави кивнула. Смущенно улыбнулась.

— Вы про колечки спрашиваете? — Катя тоже улыбнулась. — Она такая забавная. Носится с этими стекляшками. Это же подделки под бриллианты. А Маша прям гордится.

Так, это интересно. Бриллианты у студентки из Индии? А она точно из пролетарской семьи?

— Девушки, а вы в какой общаге живете? — спросил я. Девушки уже собрались уходить. — У меня еще колготки есть недорогие. Югославские, немецкие. Я как раз хотел продать. Давайте, я зайду.

Катя кивнула.

— Мы на Волгина. В Пироговке. Заходи как-нибудь. И косметику захвати.

Они ушли. А я посмотрел на часы и спохватился. У меня же назначена встреча с немцем. Ощупал рюкзаки. В одном из них баночки с икрой. Ага, вот они.

Время поджимало. Я сунул все рюкзаки в один. И торопливо направился к «Интуристу».

Пришел как раз вовремя. К шести часам. Еще издали увидел немца. Подошел к нему. Иностранец увидел меня. Помахал.

— О, икорка. Как дела? Здравствуй.

Я огляделся. Так, увести его подальше? В подворотню, как и планировал?

— Ну, давай, — иностранец подпрыгивал от нетерпения.

В обмен протягивал мне пакет. Я решился. Ладно, чего уж там. Секундное дело. Всего-то отдать икру. И забрать шмотки.

Заглянул внутрь. Эге, а это ведь низкопробное барахло. Джинсы явно самострок. Пошитые цеховиками где-то у нас. Или в Польше. Под иностранным лейблом под фирму. Я сразу увидел подделку.

— Э, так не пойдет, дружище, — я вернул пакет. — Это же липа. Забирай свое дерьмо.

Но немец не взял. Наоборот, схватил меня. Глаза шальные, азартные.

— Вот он! Я взял его!

Со трех сторон через толпу прохожих ко мне бросились парни. Я успел заметить комсомольские значки. И еще милицейскую форму.

А еще я заметил на противоположной стороне улицы Колхоза. Он внимательно наблюдал за происходящим.

Во попал, так попал!

Глава 13 Крыша

Пинок в пах липовому немцу. Он тут же отпустил меня. А сам согнулся от боли.

Ноги сразу понесли меня в сторону. Сквозь толпу прохожих. Один комсомолец оказался слишком близко. Рванул ко мне. Пытался схватить за рукав.

Я вывернулся. И в ответ хлестнул его рюкзаком по лицу. Парень споткнулся. И упал под ноги. Я пробежал мимо.

Повезло, что сейчас много народу. Все возвращаются с работы. Идут в обе стороны.

Я лавировал между прохожими. Побежал в противоположную сторону. В сторону Театрального проезда. Сейчас он назывался проспект Маркса.

— Вон он! Держи!

— Эй, не уйдешь, скотина!

— Стой, по-хорошему говорю.

Преследователи кричали сзади. Но вроде далеко. Не рядом. Хотя, не исключено, что кто-то уже рядом. Я не оборачивался. Мчался дальше.

Выбежал на Маркса. Тут же свернул влево. На ходу оглянулся. Вот паскудство. Они не отстают.

Тут народу не меньше. Такси нет. Да никто и не повезет меня. Как только увидят, что за мной гонятся менты.

Я увидел станцию метро. Чуть не метнулся вниз. Но вовремя передумал. Там, на перроне поймать меня легче всего. Тем более, что есть и дорожные отделы милиции.

Тем более, что один из комсомольцев тут же метнулся у станции. Сообразил, что я могу рвануть туда.

Я сделал вид, что тоже направляюсь туда. Но тут же поменял направление. Перебежал через улицу.

Рискованный маневр. По проспекту Маркса почти непрерывно шли машины. Правда, на низкой скорости.

Один «Жигуленок» чуть не въехал в меня. Хорошо, успел вовремя затормозить.

— Ты сдурел, что ли? — заорал водитель. Высунулся из окна. — Совсем с ума посходили! Псих!

Но я уже побежал дальше. Перескочил через ограждение.

Вон остановка. Как раз подъезжает автобус. Что если запрыгнуть в него? Или, вернее, сделать вид. Что запрыгиваю. Потому что тормознуть автобус для милиции еще легче.

Снова оглянулся. Вот черт. Преследователи уже недалеко.

Их пятеро человек. Трое комсомольцев. И двое ментов. Вот прицепились. Как клещи.

Я побежал через другую половину улицы. Вроде поток машин небольшой. Но мчатся все гораздо быстрее.

К счастью, я нашел свободное «окошко» в потоке. И увернулся от грузовика и синего «Москвича».

Подбежал к остановке. Как раз вовремя. Когда подъехал автобус. Маршрут тридцать восемь.

Я метнулся к людям, столпившимся у автобуса. Со сложенными зонтиками и сумками в руках. Снова сделал вид, что вхожу в автобус. Дождался, пока туша автобуса прикрыла меня от преследователей.

И нырнул за остановку. За колонны. За мокрую тумбу с объявлениями. Автобус ушел.

Но я не останавливался. Тоже побежал дальше. Дальше шел пролет. Стены дома.

Я забежал за него. Быстро проскочил через весь дом. Мимо разинутых пастей подъездов. Мимо покрытых каплями дождя оконных стекол. И вынырнул с другой стороны дома.