Фарцовщик: деньги не пахнут. Том 1

— Пожалуй, в два раза больше. Чем недавняя премия. Которую вы получили. Недалеко отсюда.

Я намекал на выплату. Что он забрал у меня. По таксе.

Кудряшов покачал головой.

— Это несерьезно. Совсем другие масштабы. Нужно впятеро больше.

Ничего себе. Какие у нас тут аппетиты. Просыпаются во время еды. Я покачал головой.

— Как же так, товарищ лейтенант? Это же большая нагрузка на бюджет. Нельзя так много. Самое главное в нашей работе — это ведь не деньги. А чувство отлично выполненного долга. И того, что граждане участка радуются под вашей защитой.

Кудряшов продолжал ухмыляться.

— Вот и правильно. А для защиты надо хорошо платить. Ладно. Вчетверо больше.

Я посмотрел на часы. Вот паскудство. Уже десять.

— Ладно, согласен на втрое больше. Но это последнее слово. У наших граждан есть и другие источники. Защиты. Так что, думайте. Лучше, соглашайтесь.

Кудряшов поднял фуражку. Почесал подбородок. Кивнул.

— Ладно. Была не была.

Я тоже кивнул.

— Договорились. Только каждая премия по факту. Если будет, сразу получите. Ну, или накануне. Здесь мой человек двигается постоянно. Ракета. Гаврила, то есть. Знаете его.

Кудряшов сузил глаза.

— Попов, что ли? Конечно, знаю. Всю ночь тут шастал. Ладно. Если что, ему свистну.

Он слегка кивнул. И ушел. Не прощаясь. А я побежал искать Трубача.

Вскоре увидел его. На другой стороне улицы. Там вдоль тротуара росли березы. Уже с голыми ветвями.

Трубач прогуливался возле них. Рядом мужчина лет тридцати.

Я остановился. Успокоился. Собрал мысли. Перебежал через дорогу. Пока шел к Трубачу, разглядывал мужика.

Так, выглядит обычно. Среднего роста, сильный, но с выпуклым брюшком. Пивным животиком. Небритый. Под глазами мешки.

Одежка рабочая. Мешковатый комбинезон. Сапоги. Кепка. Клетчатая рубаха. Куртка с пузырящимися рукавами.

Неужели этот тип как-то связан с искусством? Или я ошибся? И в самом деле продает копию? Заломил несусветную сумму по незнанию?

Я подошел. Поздоровался.

— Вот, пожалуйста, — нервно сказал Трубач. — Это товарищ э-э… Одиссей. А это Серегин Гена. Можете с Одиссеем обсудить. Ваш вопрос. Он поможет. Точно поможет.

Я кивнул. Похлопал Трубача по плечу.

— Спасибо, дружище. Ну-ка, пройдись по улице. Туда-сюда. А я пока пообщаюсь с гражданином.

Трубач мгновенно испарился. А я указал Серегину на скамейку.

— Посидим, поболтаем? В ногах правды нет. Как говорится.

Серегин послушно сел на скамейку. Сложил сильные руки на колени. Посмотрел на меня.

— Да, посидеть не мешает. А то я и так весь день на ногах. Ну, рассказывай.

Так, интересно. Где это он весь день стоит? За станком? А как тогда картину получил? Я покачал головой.

— Сначала я. Хотел бы вас послушать.

И выжидательно поглядел на Серегина. Кстати, отметил, что руки у него измазаны в краске. Синей, желтой, красной.

Ага, кажется, понимаю. Где он у нас работает. И как получил доступ к картине. Но тогда все серьезнее. Гораздо серьезнее.

— А что тут рассказывать? — Серегин шевельнул широкими ладонями. — У меня товар. Картина. Редкая. Копия. Но очень хорошая. Как это… Качественная. Поэтому и прошу. Сто тысяч.

Я прошелся перед ним. Взад-вперед.

— Послушай, Гена. За копию ты просишь большие деньги. Мне надо посмотреть. Что это за товар.

Гена удивленно уставился на меня. Сегодня все так на меня смотрели. У меня что, цветок вырос на носу?

— А разве ж для иностранца это большие деньги?

Я усмехнулся. Это и вправду такая наивность? Или он притворяется?

— Конечно, большие. Сто тысяч долларов по официальному курсу. Даже больше. Хотя, конечно, коллекционеры и не такие могут заплатить. Но все равно. Давай, так, Гена. Скажи мне. Ты в художественной мастерской работаешь? Я хочу знать.

Серегин прищурился.

— А как догадался?

Я не стал раскрывать тайну.

— Я много чего знаю. Давай, рассказывай. Что за картина? А еще лучше покажи.

Серегин покачал головой. Слишком резко.

— Я тебя в первый раз вижу. Зачем тебе показывать. Трубач говорил, что с покупателем сведет. А ты расспрашиваешь. Зачем тебе это?

Что-то он разнервничался. Чересчур.

— Я тебе так скажу, друг, — ответил я. — Я тебе действительно дам покупателей. Видишь гостиницу «Интурист». Можешь туда войти?

Серегин помотал головой.

— Нет, конечно. Туда только по особому пропуску.

Я указал на себя.

— Ну вот, правильно. А я могу. И знаю многих. Кто сможет купить. Но мне надо знать. Что я предлагаю. Я же не могу сказать покупай кота в мешке. Правильно?

Серегин наконец сдался. Достал из кармана куртки сложенный лист. Развернул. Я взял. И осмотрел.

Грубая репродукция. Кисти голландского художника Франса Халса. 17 век. «Святой Марк». Один из Евангелистов.

В 2015 году картину из-за рубежа выкупил олигарх. Для музея имени Пушкина. За семь миллионов долларов. В подарок. Я видел оригинал.

— Это что? — спросил я. — И есть твоя копия?

Серегин покачал головой.

— Нет, конечно. Что я, совсем башкой поехал? Сюда тащить. Это копия. С копии. Я сам сделал.

Я посмотрел на него.

— Ты хорошо рисуешь. И я могу свести тебя с покупателем. Прямо сегодня. Но он наверняка захочет посмотреть саму картину. Ты сможешь показать?

Серегин задумался.

— Почему бы и нет. Придется. Подходите вечером. Метростроевскую улицу знаешь? Вот туда. Там столовая есть. Заводская. Все знают. Там и встретимся. Пусть сразу деньги захватит.

Он встал. Хотел уйти. Но я схватил его за руку.

— Так, а связаться с тобой как? Давай телефон. Или адрес.

Серегин покачал головой.

— Вот чудак человек. Я же живу там. Неподалеку. Что тебе еще надо?

И торопливо ушел. Теперь я не стал мешать. Слишком ошеломлен был.

Неужели у этого типа оригинал «Святого Марка»? Я слышал, что в советское время с картиной произошла темная история. Получается, я как раз наткнулся на нее?

Зачем я встрепенулся. Отправился к телефонной будке. Позвонил на хату. Долго ждал.

Но никто не отвечал. Где они там? Провалились, что ли?

Я позвонил еще пару раз. Долго ждал. Но никто не ответил. Это подозрительно.