Фиктивная жена авторитета

— Мам… — останавливаюсь у двери уже.

— Иди, дочка, иди.

Мне кажется, или ее голос звучит обреченно?

Глава 6

Вниз спускаюсь с таким видом, будто иду на плаху. Впереди — неизвестность. Внутри меня — буря из чувств. Меня шатает из стороны в сторону. Хочется обхватить себя руками и вернуться назад, в комнату. Увидимся с женихом когда-то потом.

В какой-то момент думаю, зачем это вообще… видеться. Кто это придумал? Если и так все предрешено, так есть ли разница, увидимся мы до свадьбы или нет? Вряд ли мне будет легче, если я буду знать, за кого замуж выхожу. А если это Ратмир?

Не хочу знать!

— Мам, — оборачиваюсь, ища в ней поддержки. — Мам, пожалуйста.

— Иди, чего ты, — подталкивает меня и открывает двери.

Очень хочется зажмуриться, чтобы не видеть. Но в итоге все же входу на кухню. В мечтах — с высоко поднятой головой. На деле, прячу взгляд в пол. И неплохо ведь, так и не знаю, кто мой жених.

Как только входим, начинается небольшая суета. Кто-то прокашливается, кто-то отодвигает стул. Чувствую на себе минимум три пары глаз, но знаю, что их больше. Мне кажется, меня сейчас оценивают. Смотрят, достаточно ли я скромная, стройная и красивая. Хозяйственность мою так не оценить.

И слава богу, потому что домашнюю работу я не люблю. Готовить умею, но тоже без энтузиазма особого. Не понимаю просто зачем это, если у мужа достаточно зарабатывает, чтобы есть в ресторанах. Про себя улыбаюсь этим мыслям. Скажи я такое вслух, присутствующие наверняка воззвали бы к Аллаху.

— А вот и жених, — говорит мама, отходя чуть в сторону.

Видимо, жених куда-то выходил, потому что оказывается он за нашей спиной, а не с гостями вместе. И это точно не пухлый Ратмир. Я его странные декорированные подкрадули ни с одной другой обувью не спутаю.

Стоявшая до этого с опущенной головой, быстро распрямляюсь и прекращаю смотреть в ноги мужчине. Теперь я рассматриваю его лицо. То самое, которое у меня в количестве тысяч штук в галереи телефона. Пока все ровесницы сохраняли себе актеров и певцов, у меня был вполне реальный краш. И он сейчас стоит передо мной. Рустам Довлатов.

Он ни капли не изменился. Все такой же красивый, каким был на последних фото, которые удалось снять прессе. Единственное, с ним нет его фигуристки. Той, к кому я ревную больше всего.

— Здравствуй, — произносит, рассматривая меня.

Не могу понять, что думает, чувствует. Я ему нравлюсь? Или нет?

— Дария, — мама дергает меня за рукав, и я поспешно опускаю голову вниз.

Все нормы приличия нарушила, вульгарно рассматривая жениха. Но разве можно было устоять? Я не смогла. И пока стою, рассматривая его сдержанные туфли, так и хочется поднять голову, чтобы рассмотреть поближе.

Вживую я видела его всего несколько раз. Он приходил к родителям когда-то вместе со своим отцом. Они закрывались в кабинете, и мама носила им чай и домашние сладости, а мне доставались лишь крупицы — смотреть на него через окно своей комнаты и вздыхать.

Я знала, что он никогда не станет моим. Точнее, думала так. Пока не вспомнила сегодня тот разговор дедушки с отцом. Почему я подумала о нем только сегодня? Почему все это время безответной любви не зацепилась за то, что слышала?

Но лучше ведь поздно, чем никогда.

Его представили женихом. Моим, конечно. Больше невест у нас в доме нет. Значит, Ратмир на мне женится. Выполнит обещание.

Внутренне ликую и собираюсь снова поднять голову. Чтобы получше меня рассмотрел и запомнил. Я стану его женой, он должен видеть, что женится на красивой девушке, но мама сбоку меня одергивает и строго приказывает:

— Иди к себе.

Обо мне забывают. Гостя ведут в столу, а за мной закрывают дверь.

Я поднимаюсь к себе и долго мечусь в комнате. Недостаток информации вынуждает додумывать факты самостоятельно. И они… не сказать, чтобы нравились мне.

Я выхожу на балкон. Сажусь в плетеное кресло. Ноздри щекочет непривычный запах табака. У нас в доме не курят. Хмурюсь, осматриваясь.

— Ну нужна она мне, — неожиданно слышу незнакомый голос. — У нас с тобой все по-прежнему.

Резко вскочив со своего места, подбегаю к перилам и едва не перекидываюсь через них, чтобы рассмотреть того, кто внизу. Впрочем, это и не требуется. Мой будущий муж стоит прямо под моим балконом и говорит по телефону. Только вот содержание разговора мне совершенно не нравится.

Глава 7

— Хватит! — от его голоса в трубку холодок по коже.

Разговаривал бы так со мной, сквозь землю бы провалилась. А если будет так разговаривать? Я же не знаю его совсем, только на картинке. Те пару раз, что они с отцом приходили, нельзя считать. Мне тогда еще восемнадцати не было, а ему… ему много. Он взрослый. На десять лет старше.

— Так надо, Катя.

Катя!

У меня от этого имени вся душа наизнанку выворачивается. Он с ней разговаривает? Здесь? Во время сватовства? И это он ей говорит, что между ними все по-прежнему?

— Я перезвоню.

Больше ничего не говорит. Вижу, отключается и бросает телефон в карман. Затягивается сигаретой. Из моих знакомых никто не курит, у нас это не принято, а он — запросто. Не харам ему, нормально. Может, и пьет?

Сглатываю. В моем случае любой лучше Ратмира. Рустам — идеальный, но я зачем-то ищу в нем недостатки. Подслушиваю разговор, опять же. Делаю несколько шагов назад, неудачно оступаюсь и опрокидываю со стола чашку.

Замираю, прислушиваясь. Рустам слышал? Или не придал этому значения? Выглянуть посмотреть не хватает сил. Так и сижу, пока сигаретный дым не рассеивается.

А там и мама приходит. При виде меня на полу террасы качает головой, но ничего не говорит. Помогает убрать чашку и ведет меня в комнату. Смотрит с укором. Недовольна моим поведением сегодня? Или в целом мной?

— Довольна женихом? — спрашивает мама.

Я тушуюсь. Мы с мамой довольно близки, она о многом мне рассказывает, учит жизни, но о парнях и отношениях мы никогда не говорили. Было не к слову. Откуда у меня должны были появиться парни? В университете все «чужие», там нельзя было даже быть друзьями, а из «своих» я ни с кем не общалась. Было не с кем. А из тех, кто был, как-то никем не заинтересовалась.

— Вижу, что довольна. Ты на нем настаивала, потому что разговор услышала или… есть другая причина?

Врать ей не решаюсь. Киваю. Причина другая.

— Он мне нравится. Очень нравится, мама.

— И когда только успела? — качает головой. — Вы же не виделись никогда, не общались.

— Он приходил.

— Не к тебе же.

— Мне хватило.

Мама тяжело вздыхает. Я у нее сложная, знаю. С такой дочерью, как Амина ей было бы легче. Она послушная, не дерзит, сомнительных знакомств не заводит. К ней парни из университета свататься не приходят. Это только мне так сказочно везет.