Философская лирика. Собака из лужи лакает небо

Нет горче женщины на свете,

Ей в горечи уступит смерть.

Мужчин любовью безответной

В силки затянет и в тенета.

Она сама по жизни сеть.

Оковы – руки женщин, ноги.

Склонённый у её колен

Притянут будет. Перед Богом

Лишь доброму не знать острога,

А грешный попадёт к ней в плен.

Я верности искал причину.

И обыщи весь белый свет —

Найдётся в мире без личины

На тысячу один мужчина,

А женщины и вовсе нет.

О нашей жизни

Лет детских мозаика

Детство разбилось. Упавшего зеркала

Части отдельные носим в груди.

Всё, что с годами ещё не померкло в нём,

Гранями ранит, саднит.

Юность, желаньями детство разбившую

Радости из ничего просто так,

Мы раздарили букетами пышными

Праздных беспечных гуляк.

Взрослая скаредность, в кучу собравшая

Зёрна и плевелы лет прожитых,

Носит монетами в складках бумажника

Отблески дней золотых.

Смотримся в них мы, как в зеркала зального

Битого временем тёмный проём,

И по осколкам лет детских мозаики

Всё про себя узнаём.

Житейские мелочи

Как много внимания мы придаём мелочам,

От главного нас уводящих, с дороги сбивающих.

О том, что нас мучает, спать не даёт по ночам,

Мы пишем романы, поэмы, словами играючи.

Весна, пробуждение – это вам не пустяки.

А летом жарища от страсти всё испепеляющей.

Сентябрь, бабье лето, прощания, птиц косяки,

От душ чьих-то стылых и зимних ветров улетающих.

А дальше позёмка, сугробы нам ставят заслон.

Приехали, словом, и дальше нам двигаться незачем.

Сбылось, не сбылось, было или быльём поросло —

По счёту большому, всего лишь житейские мелочи.

Кто за проживание выставить сможет нам счёт?

И где прейскурант, обойдутся во сколько утехи нам?

Ведь главное то, что за старым придёт новый год,

И мы на погост из гостиницы жизни не съехали.

А значит, опять нам рассветы встречать не слабо,

Канючить и требовать, злиться, мечтать, привередничать,

В стотысячный раз рифмовать нам про кровь и любовь,

А это уже для живущего вовсе не мелочи.

Жить на авось. Зашибись!

Отдохнула страна от войны,

Новостроек леса поднялись.

Те, кто страстью к наживе сильны,

За квадратные метры дрались,

Вспоминали по случаю мать

И по граблям ходить зареклись.

Как все жили – ни в сказке сказать,

Ни пером описать. Зашибись!

Полагаясь во всём на авось,

Власть народу дозволила красть.

Так и жили бы все вкривь и вкось,

Кабы не забугорная мразь.

Положила завистливый глаз

На страну, где живут натощак,

Где мздоимцам любым фору даст

Даже самый последний бедняк,

Что в своей необъятной стране

Как собака на сене живёт,

Своей миской доволен вполне -

Сам не ест и другим не даёт…

Те, кто гадил нам сотни веков,

Разложили костры по углам,

Чтобы мерзкая роза ветров

Благодатный наш дом подожгла.

Видя отблеск пожаров в окне,

Приутихли свои упыри.

Чем страшнее угроза извне,

Тем сплочённее люди внутри.

Слава Богу, кому всех собрать

На бескрайних раздольях нашлось,

Чтобы недруги из-за бугра

Не мешали нам жить на авось.

Ангел, мятущийся в тесном пространстве

Ангел, мятущийся в тесном пространстве

Где узаконена спесь,

Где перечёркнута честь

Линией непостоянства —

Не позволяет упрямство

Крылья сложить на насест.

Ангел, распятый на жердях созвездий,

Мнишь ты с креста соскользнуть?

Многострадальную грудь

Сжатую болью и резью

Тягой житейской к возмездью

Освободить как-нибудь?

Ты за свободу откупишься ложью,

Сбросивши святости плен.

Ждёшь ты каких перемен,

Ангел, меняющий кожу?

Что обратишь ты к подножью,

Что обретёшь ты взамен?

Ангел, с рождения чуждый неверью,

Призванье своё не забыл?

От сонма докучливых рыл

Скрытый железною дверью,

Смирись, прихорашивай перья

Двух неотъемлемых крыл.

1972

Кому бы в морду дать за эти слёзы

Вся жизнь – цепочка маленьких побед

И череда досадных поражений.

А лучшие порывы юных лет —

Не более чем свыше одолженье.

Всё суета – сказал Екклесиаст,

Недостижимо вечное блаженство,

Покой и воля – это не про нас,

И человек далёк от совершенства.

В сравненье с вечностью совсем дитя,

Как Пушкин говорил – ещё младенек,

Ломает колыбель свою шутя.

Что будет, когда встанет с четверенек?

На всю вселенную поднимет крик

И о себе – Я есмь – заявит гордо,

Но с помыслом одним, как Мендель Крик

У Бабеля страдал – кому б дать в морду…

Создатель что-то там недоглядел,

Замешивая нас по локоть в глине,

Когда не смог он положить предел

Тщеславью, самомненью и гордыне,

Что расцвели внутри людей взамен

Обещанной им всем свободы воли,