Физрук 3: Назад в СССР

– Слушай, парень, закурить не найдется? – спросил он хриплым голосом.

Примерно такой же вопрос мне задали, прежде, чем треснуть по башке.

– Не курю, – буркнул я, вглядываясь в собеседника и прикидывая, куда лучше вдарить.

– Хреново…

Да мужику было явно за сорок, очевидно, не мой клиент. Жаль…

– А выпить хочешь? – спросил я.

– А что, есть? – оживился тот.

– Есть, – ответил я.

Это было правдой. В кармане у меня лежала чекушка, купленная заранее.

– Ну дык… давай…

Я вынул из кармана бутылку и протянул ему. Тот схватил ее, скрутил пробку, сделал изрядный глоток, занюхал рукавом и вернул мне. Я взял, но пить не спешил. Мне нужно было получить информацию.

– Тебя как зовут? – спросил я.

– Костяном.

– А меня – Шуриком.

Мы поручкались.

– Ты из этого дома? – спросил я Костяна.

– Ну дык… – выдохнул тот, не сводя глаз с бутылочки, к которой я так и не приложился.

– Фомку, Борзого, Сарая – знаешь?

– А то! – хмыкнул Костян. – От них, придурков, всему дому покою нету… У мелкоты мелочь отбирают… Белье с веревок тырят… Кошек мучают…

– Мне это по барабану! – отмахнулся я. – С этим пусть ваш участковый разбирается… Ты мне лучше скажи, дома они сейчас или шляются где?..

– Да у Клавки-шалавы они щас, – сказал он. – В третьей как всегда квартире гудят…

– А можешь ты кого-нибудь из них позвать? – спросил я. – И чекушка твоя.

Костян заколебался. Видно было, что ему хочется допить остаток водки, но боится ввязываться невесть во что. Моих намерений он не знал, но чуял, что они отнюдь не мирные. А ну как ему потом эти отморозки рыло начистят за соучастие?

– Ладно, – отмахнулся я. – Покажешь мне, где эта третья квартира и свободен!

Он радостно кивнул. Я поднялся и Костян повел меня к одному из подъездов. Третья квартира оказалась на первом этаже. Дверь была приоткрыта. Из щели валил табачный дым, слышалась музыка и пьяные голоса. Я отдал Костяну бутылку. Хотя этот шалман мог бы и сам найти. Мой проводник спешно слинял, а я рывком распахнул дверь. Мне повезло. Прямо в прихожке я наткнулся на парня, которому лет семнадцать, не больше, хотя рожа уже испитая. Увидев меня, он остолбенел.

– Мля… – только и успел выдавить.

Я схватил его за шкирку и выдернул на лестничную площадку.

– Тихо, шкет, – прошипел я. – Пасть раскроешь, жевать станет нечем…

Для острастки я его тряхнул так, что зубы у него лязгнули.

– Погоняло? – спросил я.

– Сара-рай…

– Слушай сюда, Свинарник, – продолжал я. – Сейчас ты мне все выложишь, а потом кликнешь сюда Фомку или Борзого… Выбирай сам…

– Я чё… я ничё… – забубнил он. – Мужик… не убивай!..

– Кто вас на меня навел?

– Да ссыкун один, С-славик…

– Что сказал?

– Что мужика одного надо отметелить, шоб к его девке не клеился… Бухла посулил, закуси…

– Дальше?

– Мы стали пасти его… Ну тебя, в смысле… Ну и там у стадиона и тормознули…

– Кто меня ударил? Ты?

– Н-не… Не я…

– Фомка?.. Борзой?

– Н-не… – замотал головой тот. – Мы тебя и пальцем не тронули…

– Тогда кто же?

– Не-не знаю… Он сзади подвалил… Хрясь тебя по чайнику, ты с копыт… Ну нам стремно стало, мы и сдриснули…

– Как он выглядел?.. Ну тот, кто меня ударил?..

– Здоровый такой лось… Я ж говорю, стремно нам стало… Три квартала без передыху драпали…

– Ладно, смотри у меня… Зови следующего… И ни гугу, а то я весь ваш шалман разнесу!

Сарай угрюмо кивнул и нырнул в квартиру. При этом дверь, поганец, попытался захлопнуть, но не на того напал. Я перехватил створку и рванул на себя. Тот не успел отпустить ручку и, видать, приложился башкой. В квартире услышали шум в прихожке, и события пошли не по первоначальному сценарию. Когда я открыл дверь, передо мною возникло еще три рожи. Одна, хоть и опухшая от синяков, отдаленно напоминала женское лицо. Два других рыла явно принадлежали дружкам Сарая, который сидел на корточках у стены и держался за голову.

Как педагогу с трехмесячным стажем, имеющему дело с трудными подростками, мне все было ясно. Получив от С-славика гонорар, дружки решили устроить оргию, пригласив для совершения оной местную шалашовку. Мое появление в их планы не входило. И пока третий пребывал в ступоре от столкновения с дверным косяком, двое других выскочили на шум, дабы разъяснить недоразумение. Я встретил их не менее радушно. Сшиб с ног самого накаченного. Здорового амбала, моего ровесника. Опрокидываясь, тот подмял под себя Клавку. Та издала малосексуальный визг, под аккомпанемент которого я свалил и третьего, тоже лет двадцати-двадцати трех.

– Ну что, засранцы! – заорал я. – Слушай меня! Кто первый скажет правду, тот пойдет дальше бормотуху жрать и эту красотку валять… Остальные – на выход!

– Ну ты чё, мужик, – захныкал Сарай. – Я ж тебе все, как на духу…

– Вот сучонок, – пробурчал самый здоровый, поднимаясь с полу и отпихивая от себя придавленную и от того разомлевшую Клавку. – Заложил, дятел…

– Ну чё сразу «заложил», – захныкал тот. – Это же не мент, Борзый, а учитель…

– Учитель, мля…

– Это был неверный ответ… Вернее – уже два неверных ответа, – строго прокомментировал я. – Остается третий…

Третий как раз пришел в себя и простонал:

– Этот – не мент, а тот точно мент… Я его знаю, он из второго отделения… Мутузил меня, когда я моцик у фраера угнал…

– Как зовут мента? – тут же уточнил я.

– Гришин, – ответил тот. – Мишка… Он, кабан, подковы разгибает…

– Итак, значит, сотрудник второго отделения милиции Михаил Гришин, – перевел я на русский литературный. – А – звание?

– Младший сержант.

– Так, – удовлетворенно проговорил я. – Победитель викторины, совершеннолетний хулиган, по кличке Фомка, получает в качестве приза романтический вечер в обществе прелестной девицы Клавдии… Остальные, как я сказал – на выход!..

– Эта чё ты за меня решаешь?! – вдруг взъерепенилась прелестная девица с опухшей рожей. – Мне, можа, в три дудки дудеть приятнее… Распоряжается тут, на чужой жилплощади…

– Уступаю даме! – отмахнулся я. – Вы только, пацаны, потом не забудьте свои дудки в кожновенерологическом диспансере показать…

– Ты чё брешешь! – взъярилась шалава. – Чистая я!

Рассмеявшись, я покинул шалман. Не скажу, что я чувствовал себя победителем. Двое, конечно, уже неисправимы. А вот третий… Да такие у меня в десятых классах учатся. А этих, видать до восьмого еле-еле дотянули. Да и то – наверняка, уже в колонии. Мне бы с этим Гришей Мишиным… Тьфу ты! Мишей Гришиным потолковать… Как это так, товарищи?! Младший сержант нашей советской милиции бьет гражданина по голове, не предъявляя никаких законных претензий… За такое самоуправство и на цугундер можно угодить…