ослепительных витрин из мастерскихОбедать стайками бегут провинциалки,Без шляпок, приколов к передникам фиалки,Глазеют на мужчин в пластронах щегольских.В аллее, слушая напев шарманки жалкий,Я сочинял под шум деревьев городскихСонет
кладбищенский о склепах колдовскихИ вдруг увидел гроб на черном катафалке.Я вздрогнул: жизнь таким, как я, не по нутру,Жить жутко гению, но, если я к утруУмру, кто ввечеру заплачет над поэтом?Прохожие дадут процессии пройти,Бродяга крикнет вслед: «Счастливого пути!»И все останется, как прежде, в мире этом.