Газета День Литературы # 120 (2006 8)
Шрифт:
то француз, то немчура,
только сел у самовара,
как пора кричать: "Ура-а-а!.."
Кто с латунью, кто с латынью,
кто с хулой на Божий храм,
чтобы горькою полынью
наша жизнь казалась нам.
Ничего, одюжим, Спасе!
–
(скажем не для похвальбы),
что ещё для нас в запасе
Кто опять по наши души
ломится, незваный, к нам?..
–
на курячьих ножках Буша
звёздно-полосатый Хам…
Я душой и сердцем русский,
кто Судьбу не костерит,
говорят, на нас Тунгусский
вновь летит метеорит?..
Нам, небесная громада,
здесь привольно умирать,
а кому-то будет надо
чемоданы собирать…
Я не делаю икону,
может быть, наоборот,
но молюсь тебе - такому,
мой единственный народ.
Для насмешников - потешный,
а для умников - простой,
среди праведников - грешный,
среди грешников - святой.
Знать, на крестный путь рождённый,
в мире ты такой один,
сам собою побеждённый,
богатырский исполин.
До сих пор я не осилю
сказку детскую без слёз:
"Холодно ль тебе, Россия?"
"Что ты, батюшка-мороз!.."
Ни мечом, ни жёлтой пылью, -
рассекая свет и тьму,
эту сказку сделать былью
не удастся никому!..
ЗАЧЕМ?
Ведут ли все дороги в Рим,
из Рима ли ведут, назад…
Нам - что?.. Мы в стороне стоим,
Пускай идут хоть в рай, хоть в ад!
У каждого свой суд, свой зуд,
но мы-то, Господи, при чём?
Зачем на сцену нас влекут
то с палачом, то с калачом?
Мы вдалеке от всех стоим,
и вдалеке от всех живём,
зачем присутствием своим
мы им покоя не даём?
Зачем они в недобрый час
в такую даль гоняют рать?..
Знать, в драмах мировых без нас
им скучно роль свою играть?
Но стоит только лишь начать,
слегка рассудок помутить, -
одни хотят нас обличать,
другие нас хотят учить.
Ведь если вправду гений он,
и если он не идиот,
зачем сюда Наполеон
за гибелью своей идёт?
Зачем сюда, как в страшный сон,
влечёт Адольфа всё сильней,
как будто он заворожён
грядущей гибелью своей?
Войну везде войной зовут,
но только здесь её исход
всегда решает Божий суд
и незлобивый наш народ…
Всю жизнь, Россия, горний свет
и крест нести - твоя стезя…
Мы дали миру свой сюжет,
и выйти из него нельзя.
***
Ирреальностью сна, немотой забытья,
кто там тенью полнеба закрыл?
Это тёмные птицы из небытия
от Москвы и до самых Курил…
Перелётные, те улетают на юг
пережить, переждать холода,
ну, а тёмные эти, немыслимый крюк
для чего совершили сюда?
Может, сбились с пути, перепутали сон,
времена перепутать могли,
или, может быть, смертный услышали стон
над бескрайностью русской земли?
Над седым чернобылом пустых деревень,
на дворцах золотого литья -
кто не видит их грозную вещую тень,
не достоин и птиц бытия.
СОВЕСТЬ
Не уберёшь её под спуд,
не сдашь её в казённый дом,
здесь, на земле, она твой суд,
перед последним тем судом.
Разбудит и разбередит,
разворошит весь хлам и смрад,
ты от неё нигде не скрыт,
она не ведает преград…
Ни срока давности, ни льгот,