Газета День Литературы # 153 (2009 5)

выгодным донельзя,

и цыплят считая –

на смех курам,

оставляя старые долги нам,

поражая невозможной сутью…

Что за осень в жёлтых георгинах

незаметно подокралась всюду?!

ДНИ ЛИСТОПАДА

Боже мой! Уходящие дни –

точно листья на ветру осеннем.

Память провожает их полёт

до прикосновения к покою

мириадов облетевших листьев,

уходящих в землю,

в землю, в землю…

Что же я?

Зачем я собираю

красные, багровые, рдяные,

золотом червлёные листы,

если вдруг передо мною вспыхнет

всё, что не вернуть,

что отлетело,

и перебираю их страницы –

книгу жизни собственной моей?..

А меня всё осыпает ветер

этою продрогшею листвой,

и не оторвать от листопада

глубины таящихся зрачков,

и не разглядеть, когда последний,

сонный лист

закружится в пространстве

и меня, влюблённого,

подхватит –

вот, как есть,

с охапкой мокрых листьев, –

и за времени пределы унесёт…

***

Говорите со мной о любви!

О любви говорите со мной!

О "закате в крови",

о прекрасной, как вы,

и смертельной планиде земной!

И – в огонь, на костер словари те,

где нам свет не ловить,

где нас корень подземный повил!

Говорите еще, говорите!

Говорите со мной о любви!

ЛЕГЕНДА

"Соколиные очи кололи им

шилом железным…"

Дмитрий Кедрин

Жил в России поэт.

Он лелеял мечту о свободе –

никогда не бывалом,

волшебнейшем счастье земном,

о таком бесконечном

и ввысь устремлённом полёте,

для которого тесен

любой человеческий дом.

Он ходил по грибы,

слушал пение птичьего ветра,

в небесах разбирал

письмена золотых облаков,

и, поставив лукошко в траву,

до последнего света

отпускал стаи мыслей

парить далеко-далеко. Он гранил и чеканил слова,

и низал их на строки,

в зеркала, словно в воду,

глядел на людей.

чтобы прошлые знаки увидеть

и новые сроки,

и сравнить, и спросить у себя:

"Ну, какие лютей?"

Но родную страну не любить –

это самое горькое горе,

а Господь никогда никого

не оставит надолго в беде.

Вот и встретил поэт –

ну, не сразу, конечно, но вскоре

на тропинке лесной

пару ангелов НКВД…

РЕЧИ КРОВИ

Тише!

Тише.

Ти-

ше…

Ищут

сотни тысяч,

миллионы ищут,

миллиарды…

Тише!

Что – потеря?

Где б им вызнать?

Хуже смерти –

в этой лжизни.

Связан в узел

путь заветхий…

Русским – русло

истин света!

Встать ли сонным

небу вровень?

Сердцу – солнце!

Речи – крови!

Виктор ШИРОКОВ ИЗ КУБИНСКОЙ ТЕТРАДИ

***

Моя душа, как танцовщица,

ступила на заветный путь.

Сегодня снова память тщится

увиденное в явь вернуть,

чтобы измерить полной мерой

опять свечение зари,

ночные пляжи Варадеро,

отели, словно фонари.

На этом радостном свиданье

восторг внезапен, как испуг;

и океана колыханье

на дне стакана вспыхнет вдруг.

НЕКРОПОЛЬ

Дождь шёл неспешно, резво топал,