Газета День Литературы # 56 (2001 5)
Шрифт:
Град ограблен, двор сгорел…
Что ж дубинушка не ухнула?
Или порох отсырел?
Или — сердце в пятки бухнуло?
Или бой вам не с руки,
Иль скупили вас начальники?
Воеводы, вожаки,
Современные молчальники.
Что сидите до утра
В
С вами, рыцари пера,
Не дожить до понедельника.
КАКОЙ ЖЕ ТЫ ИНТЕЛЛИГЕНТ?
Профессор, врач или студент —
В чем только теплится душа, —
Какой же ты интеллигент,
Коль нет в кармане ни гроша?
Какой же ты интеллигент,
Коль даже — дьявол побери! —
И на газету денег нет,
Не то что там — на словари…
В такой удачливый момент,
Когда в бесчестье — торжество,
Какой же ты интеллигент,
Коль не ограбил никого?
Твой ум ученый крепко спит,
Лишь карандаш скрипит в руке —
От всех валютных пирамид
В своем прекрасном далеке.
Убить, предать, обворовать —
Готов элитный контингент.
Что ж ты не втерся в эту рать?
Какой же ты интеллигент?
О светлом празднике труда
Не думай с прежним торжеством.
Сиди, на чем сидишь всегда,
Работай серым веществом.
И не решай, что все — не так.
За всех решает президент.
А ты, чудак, молчи в кулак.
Какой же ты интеллигент?
МОЕМУ ДРУГУ
Кто нахрапист да смел —
С барышами в суме.
Кто украсть не сумел —
Оказался в дерьме.
Знать, родился с клеймом,
А кишка-то — тонка.
Иль не вышел умом?
Или дали пинка?
И работа не впрок,
Коли сам ты такой.
Не снабдил тебя рок
Загребущей рукой.
Весь в рванине до пят,
Да с тоскою внутри…
Эх,
слабак-русопят,Черт тебя побери.
Головою тряхни
Да огрей батогом.
Да дубиной махни,
Да покрой матюгом.
Сколько можно терпеть
Эту гнусную рать,
Причитать да сопеть,
Да соплю утирать?
* * *
С кем мне быть, кому мне верить,
Мудрецы, не вам решать.
И напрасно лицемерить,
Угрожать да унижать.
В "сфере ваших интересов"
Русская моя душа.
Но в салонах «Мерседесов»
Вам не светит ни шиша.
Не пытайтесь всем кагалом
Наказать меня рублем.
Не пугайте криминалом
И дорожным патрулем.
Честь и веру в сердце нежном
Злом и лестью — не сгубить.
Даже Римским побережьем
Вам меня не соблазнить.
Я еще сильнее стану.
Я вас больше — не боюсь.
Не умолкну, не устану
И от горя — не сопьюсь.
Владимир Гнеушев БЫЛО ВРЕМЯ…
* * *
Для страсти стар, для мудреца — ребенок,
Я понимаю выдохшихся нас:
Как хочется, чтоб стих наш, чист и тонок,
Не осквернился злом и не угас.
Стоим то у прилавка, то у бочки —
Кто выпил все и кто лишь зачерпнул.
Но всем бы нам, товарищи, те строчки,
Что Пушкин написал. И зачеркнул.
МОНОТОННОСТЬ
Со своей душою настежь,
Пуст карманом, мордой цел,
Уж который раз я к Насте
Прихожу из ЦеДеЭл.
Взор нетрезвый и бесстыдный
Упираючи в зарю,
Я глотаю ужин сытный
И "спасибо!" — говорю.