Газета Завтра 262 (101 1998)
Шрифт:
Ходит Ванька — сам себе большевик.
Что ни слово — то рублев на пятьсот,
А сынишка — погоди! — подрастет!..
Ходит Ванька да посвистывает,
Да делишки всем подыскивает,
Да все колышки постругивает,
Да жену свою поругивает...
То
Где ты, Ванька, удала голова?
Запропал ты где-то там... Ой-е-ей!
Душу грешную, Господь, упокой.
А домишко да под весь корешок
Подклевал золотой петушок.
Зашумела, зацвела трын-трава...
Ой ты, Ванька, удала голова!
А сынишка — вот с такой бордой!
Целый день сидит за кружкой пивной.
Дует пиво — ради притчи сия...
Святый Боже! Все мы люди твоя.
А НА УЛИЦЕ СНЕГ...
А на улице снег, а на улице снег,
А на улице снег, снег.
Сколько вижу там крыш,
сколько вижу там слег,
Запорошенных крыш, слег!
А в скиту моем глушь,
а в скиту моем тишь,
А в скиту моем глушь, тишь.
Только шорох страниц
да запечная мышь,
осторожная мышь, мышь.
А за окнами скрип, а за окнами бег,
А над срубами — снег, снег...
Сколько всяких там гор!
Сколько всяких там рек!
А над ними все — снег, снег...
Затопляется печь. Приближается ночь.
И смешаются — печь, ночь.
А в душе моей свет.
А врази мои — прочь.
И тоска моя — прочь, прочь.
Загорается дух. Занимается дых.
(А на улице — снег, снег.)
Только шорох страниц.
Да свечи этой вспых.
(А за окнами — снег,снег.)
А в кости моей — хруст.
А на жердочке — дрозд.
Ах, по жердочкам — дрозд, дрозд.
И слова мои — в рост.
И страна моя — в рост.
И цветы мои — в рост, в рост.
А за окнами — снег. А за окнами — снег.
А за окнами — снег, снег.
Из-за тысячи гор. Из-за тысячи рек.
Заколдованный снег, снег...
* * *
Суматошные скрипы ракит,
Снеговая метель-хлопотушка.
Не на курьих ли ножках стоит
У тебя твоя вдовья избушка?
Ни двора, ни крыльца, ни сеней.
Только снег, что бельмо, на окошке.
Да на крыше концы от жердей —
Как у ведьмы надбровные рожки.
Да сермягой обитая дверь,
Да за вьюгой — ни зги в переулке.
Уж не ты ли тут скачешь теперь
На какой-то подмазанной втулке?
Только ворон — кричи не кричи,
Да и ты не страшна мне, колдунья.
И всю ночь мы с тобой на печи
Да под шубкой твоей, да под куньей.
Пусть рыдает метель, как сова,
Пусть грохочут в лесах буреломы.
В нас пылают такие дрова,
Что сгорят все другие хоромы.
Только ночь, да крутель, да сверчок,
Только волчья грызня за избою,
Да заглохшая дверь — на крючок,
Да сиянье твое надо мною.