Газета Завтра 271 (6 1999)

Наум Коржавин, Бостон

Я проснусь, но глаза не открою.

Пусть протянется в полусне

ощущенье, как жизнь, дорогое,

что живу я в родной стране.

Но уходит минута... другая...

Понимаю, что надо вставать.

И встаю, пробужденье ругая,

не желая его принимать.

Телевизор включу. И в душу

лезет мерзость, тоску неся.

Если песни —

нельзя их слушать,

если речи — понять нельзя.

А недобрые эти присловья

так и кружатся вороньем:

не полюбим —

“займемся любовью”,

не родим, а “детей заведем”.

И заводят. Как кислое тесто.

Сам я видел: в просветах листвы

словно ведьма, плясала невеста

в платье, вскинутом до головы.

И звучит не усмешкой увечной,

а позорной чертой бытия:

“Кто еще

не поспал с подвенечной?”

И жених откликается: “Я!”

Паб, Макдоналдс отныне святы,

риверз-дайджест и авеню.

Боже мой!

От ушей до пяток

я не голый уже, а ню.

На помойках дрожат собаки

от беспомощной, злой тоски

наблюдая, как лезут в баки

молчаливые старики.

И на улицах дело в том же:

под скамейками на траве,

словно оползни, преют бомжи,

чуть почесывая в голове.

Да, живу я как будто дома,

но все явственней

чудится мне:

это я, дорогой мой Нема,

просыпаюсь в чужой стране.

НА РАЗВАЛИНАХ

РОССИИ

Этот дом, назначенный на слом,

где недавно рухнули заборы,

поджигают недруги кругом

и разносят в клочья мародеры.

Да, пора, наверное, признать,

что сыны земли своей родные,

разучившись дело понимать,

плохо мы служили для России.

Оттого и мучимся теперь

у несберегаемого крова,

что на сердце глухо от потерь,

пусто от засилия чужого.

И уже, едва-едва дыша,

все еще владеющая нами,

прячется

и плачется душа,

словно опозоренное знамя.

ПОЛОТЕРЫ

В заначки тискают свои

подачки, взятки и презенты,

вчера — генсека холуи,

сегодня — наши президенты.

И на свои народы злы,

они, спеша умножить сборы,

в чужих приемных трут полы.

Не президенты. Полотеры.

А мы? Забыв, как строить дом,

закуску шевеля на блюде,

ругаем власть да водку пьем.

Когда же мы очнемся, люди?

У ОВРАГА

Памяти Ивана Кашпурова

От былой

бойцовской славы

что в итоге остается?

Августовские отавы,

да журавлик у колодца.

Я — как он.

Судьбе в угоду,

хоть скрипя, но все же бодро,