Гипнотизер в МВД: игры разума

Я уже собирался ударить по автомату, чтобы выудить из него газировку с сиропом по старому хулиганскому способу, но, к счастью, обнаружил в карманах копейки. Быстро запихал в отверстие, услышал, как медь бренчит внутри аппарата. А затем услышал божественный звук наливающейся воды с сиропом.

Потом схватил и поднеся стакан к губам, опрокинул в себя прохладную, сладкую, чуть с кислинкой жидкость. Пузырьки взрывались во рту. М-м-м, как же я давно мечтал снова попробовать этот напиток! Какое блаженство!

Выпив один стакан, я не успокоился, пока не отпил еще. Потом еще и еще. Отвалился от несчастного автомата, пока не опустошил его чуть ли не досуха. Ох и хорошо. Вкус детства. Там, в двадцать первом веке, хоть в лепешку разбейся, а такого вкуса уже ни за что не получишь.

Сыто отдуваясь, я отправился дальше по тротуару. Попутно снова огляделся. Что у меня там было по плану?

Надо как можно скорее заявиться в милицию. В угрозыск. И доложить, что скоро Пиковый король нанесет новый удар. Я даже знаю, где это будет, когда и кто будущие жертвы.

Вот только как им объяснить мое предсказание? Придумать сказку насчет экстрасенсорного восприятия? Наверное, придется, сейчас как раз по всему СССР гремит слава Мессинга, значит, могут поверить.

Даже там, в милиции. Они сейчас за любую соломинку будут рады ухватиться. Ну, а если здраво рассудить, как еще я мог бы объяснить свое знание о предстоящем убийстве? Не признаваться же, что я поселился в чужом теле, прибыв из двадцатого года следующего столетия.

Оглядевшись чуток, я догадался наконец, что меня занесло на Малый проспект Васильевского острова. Вокруг всюду знакомые здания, ничуть не изменившиеся за полвека. Правда, высотных домов гораздо меньше. Так-с и куда мне теперь направить свои стопы?

Поразмыслив, я решил отправиться прямиком в ГУВД. Насколько я помню, даже и в советские времена оно располагалось на Суворовском проспекте. Мне надо туда, в Ленинградский угро.

Переговорю с сотрудником, ведущим дело Пикового короля и отправлюсь домой. У меня сегодня день рождения, в конце концов. Двойной, можно сказать. Для этого тела и для меня самого, впервые появившегося в этом мире.

Как ехать, на такси или автобусе? В любом случае надо пересекать канал. Денег у меня достаточно, на такси хватит. Я ощупал карманы своего щегольского черного пиджака. Ну, что тут у нас?

Паспорт на мое имя, вот адрес прописки. Записная книжка, исписанная красивым бисерным почерком. Ее еще предстоит изучить. Бумажник с деньгами, квитанциями и еще какими-то записками. Позвякивающая связка ключей, видимо, от квартиры.

Наследство от моего предшественника. Печально, печально на это смотреть. Чужая жизнь, которая теперь досталась мне. Словно примеряешь пальто с чужого плеча. С другой стороны, если бы не я, сейчас это никому не нужное тело лежало бы в городском морге и еще неизвестно, кто приехал бы его забирать.

Ладно, оставим эти бессмысленные размышления. У меня есть цель, ясная и не терпящая отлагательств.

Насколько я помню, Пиковый король нанесет удар через три дня, в окрестностях Ленинграда. Это будет первое его массовое убийство, после которого он станет известен на всю страну. До этого его деяния замалчивались властью, чтобы не вводить население в панику. Теперь у меня есть реальный шанс поймать маньяка на месте преступления, а если получится, то даже и предотвратить его.

Усевшись в такси, я отправился в ГУВД. Таксист был такой типичный, советский мужик, как из фильма. Плотный, загорелый, сильный. На лице двухдневная щетина, длинный нос подозрительно принюхивался. Кожанка, кепка, усы. Присутствует весь набор.

— А вы, извиняюсь, тоже оттуда будете? Из органов? — спросил он.

Я посмотрел на него более внимательно. Лет сорок, на подбородке едва заметный шрам. На тыльной стороне ладони наколка в виде лучей солнца. Надписи «СЕВЕР» нет, возможно, он просто сидел по малолетке, а может и вообще остался на воле.

Видно, что это настоящий советский таксист. Разбойник с большой дороги, повидавший многое на своем веку. Обручального кольца нет. Во рту сверкнул золотой зуб, я видел еще когда договаривался насчет проезда.

Обеспечен, хорошо зарабатывает на своем месте. Работа в таксо, если уметь вертеться, приносит хорошие доходы.

Так-с, теперь машина. Относительно новая «Волга». Все чисто и аккуратно. Не гремит и не разваливается. Все правильно, обычно опытным таксистам достается хорошая машина. Он еще и ухаживает за ней. Ага, вон там, за козырьком мелькнуло маленькое фото детей. Разведен, есть дети.

Все ясно. А еще в углублении между сиденьем и рычагом коробки я заметил в «кочерыжку», выгнутый крючок из упругой проволоки. С его помощью можно быстро залезть внутрь таксометра и изменить сумму к оплате за проезд. Ловкачи делали это в тот время, когда пассажир ненадолго покидал такси, например, отправлялся разменять крупную купюру.

Ага, мой шоферюга тот еще жулик. Ну что же, понятно, каждый крутится, как может. Я тоже не белый и пушистый.

Спрашивает он тоже не просто так. Работники органов могли расплатиться талонами, это для таксиста невыгодно. Но обычно это делали прокурорские, менты платили по счету.

— Нет, я гражданский, — ответил я и сразу заметил, как водитель довольно ухмыльнулся. Но поскольку где-то на задворках памяти у меня остался сленг советских таксистов, я тут же добавил: — Но, шеф, я тебе не «пиджак» какой-нибудь. Мы с тобой строго по прибору поедем. Хотя, если быстро, доплачу, в обиде не оставлю.

Водила зыркнул на меня глазами. Понял, что я в теме. «Пиджак» на их сленге - это работяга, который только иногда пользуется такси и с него можно содрать хорошие чаевые. А ехать за прибор - это оплачивать строго по показаниям таксометра.

— Понял, командир, — весело согласился таксист. — Щас, с ветерком домчимся. Ты не из этих, которые нашего брата валят, сразу видно.

И рванул вперед, ловко объезжая немногочисленные машины на дороге.

Я поглядел в приоткрытое окошко, любуюсь видами Ленинграда. Как же все тихо, мирно и спокойно, по сравнению с бурлящим мегаполисом двадцать первого века.

Девушки в светлых платьюшках, с заколками в волосах, брюки клеш, джинсовые рубашки. У парней густые длинные прически, многие бородатые. Магазинов мало, рекламы тоже. Красота.

— Какого вашего брата валят? — спросил я на всякий случай, прицепившись к словам шофера. — Это вы о чем?

— Да ты что, парнишка? — спросил шофер, крутя рулем. — С Луны свалился, что ли? Не слышал про этих, которые солдатиков замочили? Автоматы забрали, потом еще таксистов порешили. Их уже полгода ищут, не могут найти. Все наши на ушах стоят.