Госпожа Марика в бегах

Я пытаюсь ущипнуть себя за ладонь, и вроде бы делаю необходимое движение, но ничего не чувствую. В ужасе опускаю глаза на свои руки: они в наручниках, кольца браслетов свободно висят на запястье, и, когда я пробую снова пошевелить пальцами, те остаются недвижимыми. Будто отнялись, будто руки не мои, не слушаются вовсе.

Вот так, дорогая, выглядит магия в действии.

А ты чего хотела - снопы искр, огненные шары и перезвон серебряных колокольчиков? Все просто. И теперь главное не описаться. Потому что становится ужас как страшно.

Когда тебя спрашивает храмовник, грешна ли ты, всегда можно соврать, а чего ждать от мага, я понятия не имею. Что тут от меня зависит? Маг! Боже! Да их у нас в деревне отродясь не бывало, балаганные звездочеты не считаются. Ну, раз приезжал один, но эпизод этот столь отдаленный во времени, что и вспоминается с трудом. Тогда вообще все было как во мраке. Но сейчас... Неотвратимость кары за собственное скудоумие очевидна.

Наверное, ни одно чувство невозможно испытывать постоянно. Боль, страх, они же должны притупляться, правда?

Когда я последний раз так боялась? Несколько дней назад? Нет, это было адреналиновое приключение, сумасшедший глупый и непродуманный побег, который удался по чистой случайности. Постоянно так везти не может. Я должна была на чем-то проколоться, рано или поздно. Семь лет держаться и в один миг...

Ну что я тут могу сделать? А если он менталист? Или эмпат? Вот возьмет сейчас и внушит мне говорить "правду и только правду"... А если у него встроенный подкожный детектор лжи? Боже, что эти маги вообще умеют?! Ну, почему, почему в доме айна не было книг по магии? Богопротивные писульки и разговоры о них - черные и пачкают душу.

А если он меня сейчас на опыты сдаст? Или сразу на костер? Или бесов изгонять? Еще раз я это не выдержу!

Успокоиться и не рыдать. Только не истерика, это сейчас не поможет. Надо быть в сознании, чтобы попытаться врать достоверно. Мы же это умеем, а? Госпожа Марика? Ведь тоже мастера своего дела, в университетах обучались.

Давай по порядку. Если телепат - спрашивать не будет. А вот если допрос, то можно и вывернуться, главное не противоречить... Так, смотреть тупой коровой. Ждать.

Кто такая? Безработная, ищу место, но вот... господин офицер, что со мной случилось, почему я задержана? Задавайте ваши вопросы, я конечно на них отвечу! Просто вообще ничего не понимаю! Нелепое недоразумение. Откуда приехала? Из соседней провинции, но вообще я много скиталась по дорогам, вы же сами понимаете, когда в отчем доме катастрофа... Конкретнее? Черт, кажется, видит все мои недоговорки насквозь. Из Чимена.

Что привело в ратушу? Да бумагу вот хотела заверить. Разговаривать, перекрикиваясь через всю комнату, очень неловко, поэтому встаю и подхожу ближе.

Привлекалась ли? Находилась ли уже под арестом?

Ммм... заминка. Ведь стоит мне опять начать недоговаривать, как зададут вопрос в лоб. Он так нехорошо зависает над каждым ответом, будто пробует его. Может и правда детектор? Попробовать соврать?

Нет? Не привлекались? Хм, уверены? Ложь отягчает наказание. А за что будет наказание, сейчас разберемся.

– Итак, повторю вопрос: привлекалась ли, содержалась ли под арестом, имеешь ли взыскания?

– Был арест, - я опустила голову. Чего теперь дергаться?

– Когда, кем произведен и где. Причина, - офицер рубит вопросы, а сам даже не смотрит на меня, прислушивается к ответам, сверяется со своим внутренним полиграфом и заносит их в протокол. Как машина.

– Два года назад, сельским храмовником. А где, как бы это описать...

– Нет, красотуля, меня эта хмарь не интересует, - тут он впервые поднял голову, но смотрит все равно куда- то в сторону. Разъясняет, будто уже десять раз мне повторил.

– Привлекалась ли за противоправные действия магического характера, полицией или городским магом...

– Нет. А как бы я такие действия совершала?
– хмурится, прислушивается, но вопрос не повторяет, записывает.

Мои глаза привыкли к освещению, звон сошел на нет и, наконец, удается рассмотреть следователя. Или кто он там. Золотые кудри, тонкие, но выразительные черты лица, высокие скулы. Принц с картинки. Зигфрид. От него прямо таки веет волшебством сказочных баллад.

Не привлекалась. Хорошо. Так, что у нас дальше. Нарушаем? Что нарушаем? Ну как, сигнализация сработала на вас, дамочка. Как на человека, находящегося под чарами, хозяина этих чар, ну, или, извините, магического феномена, - тут он скептически задрал изящную соболиную бровь.

Я тоже пытаюсь поднять брови, но получается глупое передразнивание. Закончив с протоколами, маг обошел стол и встал у решетки, скрестив руки на груди.

– Ну, что там на тебя навесили и кто? Давай, колись.

– Н-никто ничего не вешал...

– Да? Проверять будем?

– А это больно?

* * *

Проверять эту дамочку на предмет чужих навесок - было долго и лениво, опять же протокол строчить потом. За каждый пас и произнесенную формулу приходится отчитываться. Чихнул - протокол, пукнул - протокол. Жизнь мага в комендатуре полна ограничений и условностей.

Аура - светит рваными пятнами - тут много намешано. Даже не разобрать, что первично. Вроде ничего активного, это радует, но этот клубок распутывать больше часа, потом описывать, потом... Боже, ну что за день? Ладно.

– Хорошо. Где твоя метка в таком случае?

– Какая метка?

– То есть хочешь сказать, что ты бриллиант, затерянный в ... стоге сена, выросший под пологом дремучего леса дивный цветок, неучтенная волшебница? Это проверить проще. Лови.

Он кинул простое заклинание подпитки, которое должно было, с одной стороны, четче обозначить контуры предыдущих воздействий, в том числе метку мага, если таковая имеется, а с другой стороны, незаметно рассосаться по ауре девицы, смешавшись с ее собственной. Маленькое такое незаметное вливание, практически донорство, которое потом и не опознать. Если бы только задержанная не отключилась.

Да что же это такое?! Она что, припадочная? Опять ждать, пока очухается?

Ранье Вианкур, вглядывался в скудно освещенный угол камеры - экономят не пойми на чем, как ему осматривать подозреваемую? А если бы это был матерый рецидивист, а не деревенская курица?

Да, день штатного мага комендатуры Ранье Альбера Фабиана из славного рода Вианкуров не задался с самого утра. Сначала посыльный с письмом от матушки, где та настоятельно просит его еще раз обдумать кандидатуру Маргариты Фавроль. Да что тут думать? Единственное достоинство - это связи ее отца с "отнюдь не последними людьми в столице". Он до сих пор не уяснил, кто эти люди и чем им выгодно знакомство с провинциальным буржуа. Затем его "обрадовали" дежурством в Ратуше, что означало - сидеть при полном параде в духотище и слушать жалобы штатного мага. Потом этот сигнал, по которому бумаг надо заполнить больше, чем по допросу этой клушки. Его сегодняшний напарник остался проставлять печати на прошениях и договорах, попивая холодный чай с засахаренными лимонами, а он тут разгребай как старший по званию. Ну, что там с ней?