Грани

Я вспомнил эту фразу из старого анекдота и весело улыбнулся. Когда-то я был неформалом: металл слушал и носил длинные хайры; именно тогда я узнал, кто такие гопники. Дети рабочих, уродливо стриженные дебилы в спортивных костюмах. Ненависть у нас была взаимной. Они меня били, иногда я их тоже бил. Все это длилось недолго, пока я не освоил новое увлечение — зарабатывать деньги. Полетели в одно место все старые знакомые со своими пьянками и неформализмом. Папа всегда говорил, что отличаться нужно умом, а не внешностью. Длинные волосы я оставил, и гопники меня не забыли. С каким удовольствием я доставал ТТ и простреливал им ноги, когда под вечер раздавались тупые вопросы, типа, а чего это у тебя волосы длинные, ты рэпер что ли? Не верьте тем, кто говорит, что сила не в оружии. Она именно в нём. Когда в твоем кармане тяжёленький пистолет, проблемы улетучиваются и ты чувствуешь силу. Силу нести смерть. Конечно, по первой возникал страх попасться перед нашей доблестной полицией. Сначала я таскал свежую бумажку, на которой было написано, что пистолет я только что нашёл и несу его в ближайший околоток. Однако потом посмотрел на себя в зеркало и понял, что к такому дрищу ни один полицейский не подойдёт.

И тут меня осенило. Я вспомнил вчерашнюю встречу с удивительной девушкой. По-моему ее звали Елена или Элен. Она что-то говорила про свою фирму, которую собирается открыть. Бред какой-то. Как тогда Витёк успел бабла срубить? Какие-то непонятные заморочки.

— Тормозни у остановки, — попросил я водителя, отдал деньги и, поддерживая кобуру в кармане пиджака, вышел из маршрутки. Окраина города, отсюда видать уже железнодорожные пути, а за ними сады. В ларьке купил жвачку и, насвистывая в духе "какой хороший день, какой хороший я", пошёл по улице, одновременно присматриваясь к номерам. Дом номер 80, номер 82, наряд ДПС в машине — кого они здесь только ждут? — номер 84, газетный ларёк, бабушки с семечками на ящике и самогоном под ящиком, дом номер, номер, гаражи по левой стороне улицы. Ну и глушь. Наконец появился 94, а там дальше и улица заканчивалась, переходя в объездную дорогу. Я остановился и начал учащённо жевать жвачку, пытаясь сосредоточиться. Дело в том, что дома с номером 93 не имелось. Рядом не было ни души, где-то вдалеке кто-то разговаривал, но я ничего не мог понять. Мистика. Тут появилась старушка в грязной поддергайке. Вот и объект для расспросов.

— Здравствуйте, а не подскажете, где здесь 93-й дом? — обратился я с легкой улыбкой.

— Ты что, сынок, такого тут давно уже нет, — прошамкала бабуля беззубой челюстью.

— А где же он?

— Так уж лет пять назад погорел он, хозяева бросили, а потом разобрали его местные и кирпичи продали.

Такая судьба ожидала многие дома, особенно на окраинах.

— Бабуль, а это место не заколдованное? — спросил я с серьезной миной.

— Как есть, сынок, заколдованное. А ты почём знаешь?

— А я экстрасекс. Всё вижу, всё чую, кажется мне, что дело здесь нечистое.

— Как есть нечистое, дом-то говорят иногда появляется. Вон Колька-алкаш из 75-го дома, об него надысь стукнулся головой.

— И где этот Колька? — спросил я, поглаживая подбородок и восхищаясь сам собой.

— Да вон он, во дворе в беседке с мужиками самогонку хлещет.

— Спасибо, бабуль, возьми, — я протянул ей сотню.

— И тебе спасибо, милок, — старушка подхватила купюру, ловко сложила её и спрятала куда-то в недра своей поддергайки. Я же пошел во двор. Там в тени деревьев стояла деревянная беседка, в которой сидело трое сильно подпитых мужиков. Недельная небритость, круги под глазами и заплетающийся язык, все внешние признаки хронического алкоголизма. Мужики были грязные, в усыпанных мелким сором трикешниках и майках а-ля "служил на море я". На столике стояла бутылка с мутноватой жидкостью. Небось самогон местного разлива. Сидит такая баба Клава в своей каморке, пенсия у неё маленькая, но завалялся аппарат, который даже в советские времена не изъяли, гонит потихоньку из всякого мусора, похожего на сахар, и продаёт.

— Ну, мужики, сознавайтесь, кто из вас Колька, — сразу начал я в лоб. Они переглянулись, удивились.

— А ты сам, собственно, кто такой будешь? — спросил тощий, кладя руку на нож, которым они резали хлеб и огурцы. Тоже мне интеллигенты. Нехорошая у него была рожа. Все пальцы в сизых перстнях. Сиделый зэк, одним словом.

— Легавым отомстят родные дети, — сказал я и достал ТТ, — Федеральная Служба Безопасности. Отдел паранормальных явлений.

— Каких явлений? — переспросили они хором, но пистолет заставил их немного успокоиться.

— Ненормальных. Да всё равно вы ни черта не поймёте.

— Ладно, начальник, ну куда нам. Так что ты хотел-то?

— Меня интересует дом номер 93 по этой улице. Он, я знаю, сгорел уже давно, но вот некий Николай его часто видит. Даже стукнулся об него на днях. Что вы скажете по этому поводу?

— Я… это, — зэк занервничал, — это же проклятый дом, там постоянно что-то горело. Само по себе.

— Самовозгорание?

— Ну да. Бывало, зайдешь к Вовке, пьёшь с ним на кухне и тут бам — простыни загорелись! Потушишь, уже полотенце в ванной сгорело. Одним словом, чёртов дом! И пожарные приезжала, и медики, кого только не было.

Про такие случаи я, конечно, слышал. Полтергейст дело редкое, но обыденное. Пиромания сплошная.

— Кто такой Вовка? — спросил я холодно.

— Друг мой, покойный уже, сгорел он ночью — пьяный был в стельку, — заревел дурным голосом Коля. Самогон плескался у него в глазах. Рожа наливалась страшноватым свекольным оттенком, характерным для непрерывного запоя.

— В этом доме?

— А в каком же ещё?

— И это всё? Или рассказывали ещё что-то про этот дом?

Алкоголики побледнели. Николай налил полстакана, выпил одним залпом, закусил хлебом и луком.

— Был один раз страшный случай, — он икнул и продолжил совершенно трезвым голосом, — жуткая история. Рассказал её мне Штырь.

— Это еще кто такой? — спросил я настороженно.

— Да бомж один. Раньше тут всё время торчал, а после того случая уехал в другой город.

— Рассказывай, на водку дам, — я присел на спинку скамейки, убрал пистолет и достал сигарету. Всё очень странно получилось. Дом, который есть, но которого нет. Это надо запомнить.

— В общем это через месяц было после того, как дом погорел. Осень, Штырь там решил переночевать. Всяко в стенах, а не на улице. И зашел он в Вовкину комнату, там у него койка стояла железная ещё сталинских времен, тогда вещи хорошие делали, не то что щас, чихнешь или с бабой горячей ляжешь, так кровать сломать можно. А там хорошая была.

— Хватит мне про койки, да про великое прошлое, — прервал я его мечты.

— Так вот, лёг он на койку, лёг, тулупчиком своим прикрылся драным и спать. А посредь ночи услышал непонятное сопение. Открыл глаза и чуть не упал в обморок — Вовчик обожженный, сгоревший как шашлык, ползал по полу, тыкался в кровать и пытался выползти из комнаты.

Мурашки пробежали по коже. Необычная история.

— Так двери же сгорели, наверное? — усомнился я.

— Они-то сгорели, но он в них бился, как будто там стоял барьер, стена. И глаз у него не было. Весь в обугленной корочке. Под утро покойник исчез, а Штырь поседел. После этого он нажрался и сказал, что больше не полезет в этот дом, а потом умотал куда-то.

— Дом разобрали, говоришь?

— Да, через год. Его сначала какая-то фирма хотела выкупить, но вроде бы не получилось.

— Что за фирма? Не "Пирамида"? — мгновенно спросил я.

— А чёрт его знает, — Колян успокоился.

— Ладно, как ты его встретил?

— Да выпил с друзьями немного на той неделе, домой попо… пошел. Иду я значит и вдруг бах головой. Смотрю, дом этот. Стоит как ни в чем не бывало, новенький и чистенький. Я тут же вспомнил, что мне Штырь рассказывал и мигом деру дал.

Всё зашло в тупик. Я кинул мужикам денег, Колян тут же побежал за добавкой. Мне же пришлось уныло закурить ещё одну сигарету и погрузиться в раздумья. Ну дом заколдованный, хорошо. Ну Вовка-покойник. Душа его успокоиться не может, вот и ползает по ночам в своей квартирке. Это всё было, это всё в прошлом. Ну дом появился, чистенький, как будто и не горел вовсе — это уже интереснее. Я был уверен, что дом на самом деле существует, просто появляется по ночам в определенный период времени и всё тут. Вот как туда попасть и стоит ли?