Heartstream. Поток эмоций

Полли сидит на кухне, склонившись над столом. Перед ней лежат два телефона: мой и мамин, подключенный к зарядке.

— А, вот и ты, — говорит она, смутно улыбаясь. — Посмотри, какая ты тут милая.

В ее глазах слезы.

Я опускаю взгляд на экран. Она просматривает мои детские фотографии, папа с радостной улыбкой держит меня на руках, а я тереблю маленькую красную тряпочку. Пока я смотрю, она перелистывает пальцем изображение, и теперь на экране фотография меня в пушистом желтом костюме цыпленка вместе со все той же тряпочкой. Когда мне было тринадцать, мама пригрозила проникнуть на сайт в школьной локальной сети и вывесить это изображение на главную страницу, если я не приберусь в своей комнате.

По какой-то непостижимой причине воркование Полли конкретно над этой фотографией бесит меня, и я едва справляюсь с желанием запустить ей в голову кружкой.

«Перед тобой стоит задача, Эми, — говорю я себе. — Выжить».

Я беру кружку, делаю глоток и демонстративно морщусь.

— Холодный, — объявляю я слишком громко.

Она выглядит удрученной.

— Сделать еще?

— Я сделаю, — предлагаю я. Мне кажется, что я звучу подозрительно нетерпеливо, но она беспечно и радостно улыбается мне, будто маленькая девочка.

— Это так мило с твоей стороны! — восклицает она.

— С чем ты пьешь?

— Обычно с молоком, — говорит она, похлопывая себя по животу, и это нелепо, ведь ее можно сломать, как прутик, и использовать в качестве вешалки. — Но в этот раз я побалую себя парой ложек сахара.

Я киваю и забираю кружки. Выливаю холодный чай в раковину и ставлю чайник. На затылке проступает пот. Я оглядываюсь. Она смотрит на меня с той эгоистичной любовью, которую я наблюдала, когда совершенно зря смотрела ролики фанатов. Я делаю вид, что чешу грудь рядом с ремешком бюстгальтера. Внезапно возникает необходимость найти повод для каждого действия ради исполнения задуманного.

— Зуд? — спрашивает она, заботливо хмуря брови. — У меня где-то есть крем от сыпи. Найти?

— Нет, все нормально. Я просто чешу.

Она пожимает плечами.

— Твоя грудь.

В тот момент, когда ее взгляд возвращается к телефону, я молниеносно достаю сверток с порошком. Бумага проскальзывает меж потных пальцев, сердце сжимается, но мне удается ухватиться за уголок кончиками пальцев и ссыпать порошок в кружку Полли.

Вода закипает, и я наполняю заварочный чайник, подавляя желание залить его одним махом. Я помню, как внимательно она смотрела на часы, когда заваривала чай. Может быть, она одна из тех, кто очень привередлив. Мне нужно сделать самую безупречную заварку в истории английских чаепитий. Если я сделаю слишком слабый чай и она откажется от него, у меня не будет другого шанса.

Каждая секунда из тех трех минут, что я готовлю чай, кажется длиннее полугода, но она полностью поглощена телефоном мамы. Я наливаю чай, добавляя столько сахара, сколько, как мне кажется, поможет замаскировать привкус.

— О, смотри! — восклицает она. — А здесь ты похожа на маленького утконоса!

Она поднимает телефон и показывает мне экран, издавая воркующие звуки. Смотрит на меня в ожидании комментариев. Я внезапно осознаю, насколько подозрительным кажется мое молчание.

«Чаепитие сопровождается беседой, Эми. Поддержи гребаную беседу».

— Я была милой, — самокритично пожимаю плечами.

— Ты была чудесной тогда, чудесна и сейчас, — настаивает Полли, принимая кружку из моих рук.

Я пытаюсь придумать, как еще поддержать разговор. И отчаянно стараюсь не смотреть на ее кружку. Мой взгляд остановился на двух телефонах. Моем и мамином.

— У тебя нет телефона?

— Почему ты так решила?

— Тебе понадобился мой, чтобы отправить сообщение папе.

Ее губы дрогнули.

— Умная девочка, — сказала она одобрительно. — Да, у меня его нет. Догадаешься почему?

Я немного поежилась. Я предполагала, что беседа будет короткой, но она растет словно на грибах из Super Mario. Похоже, ловко переключиться на другую тему не получится.

— Если бы ты отправила сообщение со своего телефона, полиция смогла бы выяснить, где ты его купила и кто ты такая.

Она улыбается, одобрительно кивая:

— Продолжай.

— Они попытались бы взломать его. И тогда узнали бы о тебе всё.

Даты, места, люди, с которыми мы общаемся чаще всего и реже всего, друзья, которых мы ценим больше всего и меньше всего. Вещи, в которых мы не признаемся сами себе или которых просто не можем вспомнить. Взлом телефона расскажет о его владельце больше, чем чтение его мыслей.

— Чем меньше полиция про меня знает, — спокойно говорит она, — тем осторожнее они будут себя вести. Мне хотелось бы продлить нашу встречу с тобой.

— Почему?

Она застенчиво улыбается.

— Потому что я твой друг, Эми.

Она тихо смеется и дергает за переднюю часть своего жилета так, что я чуть не кидаюсь под стол.

— И я понимаю, что нужно время, чтобы доказать тебе это.

Мой взгляд остановился на смертоносном зеленом огоньке.

— Друзья не убивают друзей, — говорю я.

Ее лицо принимает страдальческий вид, как будто я сказала что-то безнадежно наивное. Она поднимает кружку и делает глоток.

— О, дорогая, — говорит она. — Еще как убивают.

ГЛАВА ВОСЬМАЯ Кэт

Телефон вибрирует. Это Эви.

Ты видела это?

Внизу сообщения ссылка, а под ней предпросмотр заголовка сайта со сплетнями:

ТАЙНАЯ ЛЮБОВЬ ПОП-ПРИНЦА?

ДОКАЗАТЕЛЬСТВА НА ФОТО!!!

Как будто кто-то воткнул пылесос мне в легкие. Нечем дышать, я парализована. Не знаю, как мне удается нажать на ссылку.

«Мы же были так осторожны».

Я не сразу понимаю, что передо мной. На фотографии Райан. Он идет по улице — судя по всему, это улица Челси — мимо черного забора и шикарных бутиков в домах из красного кирпича, но он один. В кадре ни клочка моих предательски ярких рыжих волос.

Затем мой взгляд падает на обведенную и увеличенную часть фотографии. Это пакет в руке Райана, один из тех квадратных картонных пакетов с веревочными ручками, которые дают в модных магазинах. Он глянцево-черный, с единственным серебристым словом: Lustgarden.

«Райан Ричардс покупает белье для сексуальной леди???» — спрашивает верхняя строка затаив дыхание. Чтобы помочь ответить на этот жизненно важный вопрос, редакторы сайта добавили несколько снимков моделей, одетых в лучшее белье Lustgarden, в том числе бюстгальтер, который стoит, как дом, и в котором примерно такое же количество инженерных решений. Они даже написали внизу мелким шрифтом: «авторское представление — так выглядит любовь Райана?»

— Извините, ребята, не совсем так, — бормочу я, когда снова могу дышать. — Но трусики на третьей девушке вы угадали.