Хирург и она; Матрица

– Вы хорошо чувствуете дух этого дома, - обернувшись, расшифровал Чихай выражение лица Даши.

– Надо было не дворец строить, а просто дом, - ответила она.

– Может, ты и права.

Чихай открывал дверь спальной и потому решил, что пора переходить на "ты".

Спальня была впечатляющей. Нет, это был не заурядный "сексодром", но и не супружеское гнездышко. Все в красных и розовых тонах - обои, занавески, покрывало на кровати и скатерть.

А картины, развешенные на стенах, были в голубых тонах. Балерины Дега, кое-что из Шагала и Васильева.

Пушистое ковровое покрытие тоже было голубым.

– Вижу, вам нравиться наше последнее пристанище, - озвучил Чихай результаты минутного наблюдения за Дашей.

– Во вкусе вам не откажешь...
– покивала та и, закончив осмотр, спросила:

– А почему они медлят? Почему не расстреляли в столовой или по дороге сюда?

– Понимаешь, они "шестерки". Пять или шесть лет я учил их бояться меня, и они ничего не могут с собой сделать. Но ничего, им дали три дня, у них есть еще время.

– А почему они не пойдут на рынок и не наймут киллера?

– За меня дорого попросят.

– Ну а те? Ваши враги и соперники? Почему они не пошлют своего убийцу?

– Год назад они мне пообещали, что меня свои удавят. А у нас так: не выполнил обещания, значит, ты шест, то есть шестерка.

– Понятно, - вздохнула Даша и, еще раз осмотревшись, пошла к единственной не голубой картине.

Это была копия "Любительницы абсента" Пикассо. Постояв у нее, она обернулась и произнесла, криво улыбаясь:

– Насколько я помню, мы пришли сюда напиваться?

– Не только напиваться...

– А как они нас попытаются убить?
– мысли Даши выскакивали, как блохи из собаки.

– Шашлык. Я думаю, нас расстреляют из автомата, когда я заставлю Бронштейна пробовать шашлык.

– А если ты будешь заставлять пробовать, а я... а я...
– Даша, как и Чихай, перешла на "ты".

– Застрелишь автоматчика?

– Да. Он же в тебя, наверное, начнет палить.

– А стрелять-то ты умеешь?

– Нет, конечно.

– Давай, поучимся?

– Прямо здесь?

– А где же еще?

– Жалко... Здесь все так красиво.

– Жалко? Понимаю. Ты хочешь, чтобы завтра, когда мои охранники, извини за выражение, будут месить сметану, в тебе месить, здесь было так же мило?

– Ты же сказал, что меня убьют вместе с тобой?

– Ну, "вместе" - это понятие относительное. Недельку-другую они могут дать тебе пожить. С ними.

Даша подумала: "Фиг ты меня этим достанешь!" - и спросила:

– А сколько их здесь?

– Было двенадцать. Двое убиты. Перед смертью я еще троих-четверых завалю.

– А может, их сразу...

– Убить?

– Ну да.

– Нельзя. Посадят.

– А за тех двоих не посадят?

– Нет. Они чисто умерли.

– Как это чисто?

– Ну, я их заставил стреляться, и они и выполнили мою просьбу на двести процентов.

– Понятно. А как эта штука работает?
– ткнула Даша пальчиком в пистолет, лежавший в корзинке с конфетами и консервами.

– Это ПМ, пистолет Макарова, - сказал гангстер, достав оружие.
– Вот это курок, на него надо нажимать. Возьми-ка его.

Даша взяла. Покрутила и так, и эдак. Тяжесть оружия была обнадеживающей. Страх ушел совсем.

– А как целиться?
– спросила она, направив его в картину Дега.

– На таком расстоянии целится не нужно. Ты просто хоти убить и доверяй руке. И не думай, и не медли. Вот перед тобой две картины. Представь, что ты хочешь их выключить, а выключатель - это курок. Ты нажимаешь его два раза, и они без вариантов выключаются, выключаются как электрическое освещение. Представила?

Даша кивнула. Он представила себя выключателем.

– Молодец!
– похвалил Чихай выражение ее лица.
– Теперь познакомься с пистолетом. Ощути его вес, его ручку, погладь пальчиком курок. Правильно, так. Теперь стань к ним лицом, и, как только я скажу "раз", стреляй сначала в правую картину, потом в левую. Учти, пистолет не обязательно держать вертикально.

– А это подлинники?
– пистолету понравилось обитать в крепкой Дашиной руке. Он чуть было не заурчал котом.

– Нет, это самые наглые, самые ужасные фальшивки. Раз!

Пистолет дважды выстрелил. Две картины Дега слетели на пол. В глубине Дашиного сознания мелькнула мысль сделать третий выстрел, в Чихая, естественно, но что-то остановило ее. Что? Потом она поняла что.

Ее остановило тайное желание выстрелить в автоматчика. Тайное желание пострелять. Как в фильмах. В "Бандитском Петербурге". В "Бригаде".

Да, человек таков. Если его заставишь сказать "А", то он жаждет сказать "Б". Если он чего-то стоит. Если он не доморощенный мыслитель.

Чихай посмотрел внимательно. В его глазах темнилось сожаление. Из-за того, что не выстрелила в него, не выключила головную боль? Или потому что оказалась как все? Как те, которые становятся сверхчеловеками, лишь взяв оружие в руки?

Через минуту глаза его изменились.

Он вспомнил, что сегодня особенный день.

Взял корзинки, выставил все на стол, открыл консервы, переложил их в посуду, извлеченную из резного буфетика времен очаковских и покоренья Крыма. Поставил фужеры, сел. Раскрутил проволочки у шампанского. Посмотрел на Дашу. Она уже решила, что будет делать. Все будет простенько и со вкусом. Села, положив пистолет на стол.

Чихай налил шампанского.

– Давай выпьем за... за мою голову, - сказал он, подняв бокал и приложив левую руку к сердцу.
– Знай, в ней твое спасение!

"Намекает, что я - это лекарство от головной боли, - подумала Даша, осушая бокал до дна.

Она не верила, что умрет. Сегодня или завтра.

Никто не верит в смерть, даже когда в него целится расстрельный взвод. Даже когда пуля входит в сердце, другая в лоб, третья в живот.

Никто не верит в смерть даже тогда, когда жизнь покидает его.

И тем более, не верит в смерть умерший.

Умершие ни во что не верят.

Даша не верила, что умрет. Она знала, что в нужный момент она не растеряется и сделает то, что необходимо спасет ее. А потом, когда смерть подступит вновь, она еще что-то спасительное сделает. Она верила в себя. А люди, верящие в себя, не умирают.