Холодное сердце Зимина

– Что там у тебя, Ушакова? – за секунду до того, как я успеваю захлопнуть книжку и спрятать в рюкзак, неизвестно откуда появившийся хам Зимин выдергивает ее из моих рук. – Матанализ для задротов?

– Отдай! – пыхчу я, в ужасе от того, что именно он стал свидетелем этого книжного факапа.

– Вау, подруга! – Тимур присвистывает, с любопытством разглядывая книгу и пролистывая несколько страниц. – Это что, новая версия “Пятидесяти оттенков серого”?

– Не твое дело! Отдай, Зимин! – мои щеки цвета спелого помидора, а в подмышках выступает пот, но я отчаянно стараюсь держать лицо.

– Да не суетись ты так, – Тимур с улыбкой чеширского кота вручает мне порнокнижку. – Кто ж знал, что ты любишь пожестче…

– А у тебя с этим проблемы? – дерзко вздергиваю подбородок и прямо всречаю взгляд нахала.

В моем случае лучшая защита – это нападение. Иначе буду до выпуска из университета слушать сальные шуточки в стиле БДСМ в свой адрес.

– С чем? – удивляется он.

– С тем, что у людей могут быть разные сексуальные интересы. Мы, вроде бы, в демократическом обществе живем. Не знаю, конечно, может быть у тебя есть какие-нибудь барьеры в этом плане, тогда я… – тараторю на одном дыхании.

– Ушакова, ты головой ударилась? – перебивает меня Тимур и хохочет. – Или может пьяная горячка одолела? Ты вроде для мужа себя берегла, для первой брачной ночи. А тут такой разворот на сто восемьдесят градусов.

Мысленно посылаю парочку сочных проклятий в адрес своего бывшего Вадима Михайлова. Рассказать Тимуру о муже и браке мог только он – это я таким образом от него отделаться пыталась, потому что достал своими назойливыми ухаживаниями и склонениями к близости. А я ну не хотела с ним в постель ложиться… И, как оказалось, правильно делала. Трепло.

– Откуда такой интерес к моей сексуальной жизни? Влюбился, Зимин? – гну свою линию, не желая прогибаться под мажора.

– Нет, с тобой определено сегодня что-то не так, Ушакова, – хмыкает он, с каким-то новым интересом разгадывая мое пылающее лицо. – Может быть, тебя похитили инопланетяне, а в тебе живет гостья из другой Вселенной? Это многое бы объяснило…

– Ага, а полетим мы на ковре-самолете! – бросаю саркастически.

– Кстати об этом, – Тимур бросает взгляд на модные электронные часы последней модели, удобно устроившиеся на его запястье. – А ты что же, тоже в Тай летишь на Новый год?

– А что, эта страна для тебя зарезервирована? – огрызаюсь я.

– Ты чего такая дерзкая, а? Рычишь постоянно, – он фамильярно щелкает указательным пальцем мне по носу. – Сексуальная фрустрация?

– Ты о чем-то кроме секса и своей персоны думать можешь? – возмущаюсь я, закатывая глаза.

– Ну не знаю, судя по тому, какие книжки в твоей сумке лежат, о сексе думаешь как раз ты, – не упускает он возможности меня подколоть. – Может, помочь с разрядкой?

– Может, ты уже исчезнешь?

– Может, ты перестанешь быть такой стервой?

Вот так переговариваться мы можем очень и очень долго, но у меня на это нет сил. Год на исходе. Я как выжатый лимон после зачетов и экзаменов. А Зимин… Противостояние с ним требует от меня абсолютной мобилизации, на которую я не способна.

Схватив рюкзак, я демонстративно поднимаюсь на ноги и пересаживаюсь на другое место в нескольких метрах от нахального мажора.

– Трусиха, – напоследок стреляет в меня Тимур. Но я выше того, чтобы ему отвечать. Нет ничего зазорного в том, чтобы оставить поле боя, когда важнее сберечь энергию для других сражений.

Через пятнадцать минут, наконец, объявляют посадку на наш рейс до Пхукета. Зимин, конечно, идет по отдельной очереди для бизнес-класса. Я телепаюсь в конце, так что когда подхожу к своему креслу В26, оказывается, что все места для ручной клади в двух метрах по периметру заняты и мне приходится втиснуть свой рюкзак вдалеке. А сижу я посередине между хмурым мужчиной гигантских размеров и мамочкой с грудным ребенком.

Блеск.

А Зимин там сейчас в первом классе развалился и уже шампанское пьет – видела его довольную физиономию, когда мимо проходила. Вот все-таки нет в этой жизни никакой справедливости!

3. Глава

Заснуть не получается.

Ребенок рядом хнычет и канючит, а его мамочка, хоть и шепотом, постоянно к нему обращается, утешает, стишки бормочет. Зато мужику рядом, в отличии от меня, видимо это не доставляет никакого дискомфорта – он отключается почти сразу после взлета и периодически громко похрапывает. А у меня, как назло, разрядились наушники, а зарядка в рюкзаке, в пяти метрах по проходу.

Пытаюсь найти удобное положение, чтобы попытаться вздремнуть, но тщетно: кручу вокруг шеи подушку, но она только меня раздражает и душит.

Как и все вокруг!

Впрочем, кому-то в самолете явно лучше, чем мне. И я сейчас даже не о Зимине из бизнес-класса. Новогодняя атмосфера пробралась в хвост самолета – какая-то шумная компания уже отмечает там праздник. Слишком громко, подчеркнуто бесцеремонно – со своего места, а ведь нас разделяет больше десяти рядов, могу расслышать их плоские шутки и напряженный голос стюарда, который пытается утихомирить пассажиров.

Решаю все-таки попытаться добраться до своих наушников.

– Простите, – шепчу я, подталкивая задремавшего соседа в плечо. – Мне нужно выйти.

– Угу.

Вырвавшись на свободу из своего ряда, разминаю затекшие ноги и плечи. А ведь еще восемь часов в пути!

Блеск!

Утешает лишь то, что потом меня ждет двенадцать дней на райском острове: белый песок, теплый океан и безлимитный драгон-фрукт.

Интересно, а чем там занят Зимин? Дрыхнет? Или ест фуа-гра?

Нам еду еще не предлагали, только раздали воду. А у этого мажора там шампанское рекой, первое, второе, третье и санкционные сыры на десерт.

Конечно, я ему не завидую. Это низко! Просто в этот самый момент я ненавижу его даже чуточку больше, чем обычно.

Открываю багажную полку и на меня вываливается мой же рюкзак – еле успеваю поймать.

– Не спится без горячей сказки на ночь, Ушакова? – раздается над головой голос Тимура.

Он помогает мне придержать рюкзак и довольно сушит все свои отбеленные тридцать два зуба. Одетый в светлую широкую толстовку, серые спортивные штаны, с творческим беспорядком на голове выглядит как типичный книжный парень и мечта любой девушки от шестнадцати до девяноста девяти.

Ни за что в жизни не признаюсь ему, что он хорош!