Холодный человек
Шрифт:
«Час мертвецов, – шевельнулись в голове полузабытые детские сказки. – Вот в такое время они встают из могил и бродят по земле в поисках запоздалых прохожих, греховодников, возвращающихся с гулянок, со свиданий из домов разврата».
Час мертвецов…
В этом детском понятии ей почудилось что-то смутно знакомое. Не просто знакомое, но связанное с последними событиями ее простенькой жизни. Нечто случившееся совсем недавно, однако вспомнить это нечто она не в силах.
А вдруг она и вправду сошла с ума? Ведь в звеньях цепочки происходящих с ней событий полно дыр. Взять хотя бы последнее
Позади раздался звук приближающегося автомобиля. Вера поспешно обернулась, подняла руку, но ее ослепило фарами, и она отпрянула на обочину, уколола ступню об острый гравий и упала на колени.
Машина пронеслась мимо, но потом остановилась и сдала назад. Вера кое-как поднялась и, подбежав к машине, рывком открыла дверцу.
– Довезите до города, – попросила она, даже не взглянув на водителя. Голос срывался. И если слово «довезите» она произнесла почти членораздельно, то слово «до города» прозвучало как предсмертный хрип.
– Ты, парень, что, пьяный? – недовольно пробурчал шофер, однако дождавшись, когда она усядется, тронул автомобиль с места.
– Я не пьяный, – отозвалась Вера.
– А почему на колени упал?
– Поскользнулся. Отвезите меня… Я заплачу…
– Понятно, что заплатишь. Куда же тебя везти?
– Хоть куда. Только подальше отсюда.
– Непонятно что-то. Почему подальше? Ты что, парень, натворил?
– Я не парень…
– А кто же ты?
– Девушка.
Водитель вначале сбросил скорость, а потом и вовсе остановился. Он включил свет в салоне и внимательно взглянул на Веру.
– Точно, девка, – изумленно произнес он. – Волосы мокрые голову облепили, вот я и принял тебя за парня. И одежда на тебе, можно сказать, мужская. Хотя… Но почему ты босиком?!
– Долго рассказывать.
– Убежала откуда-нибудь?
– Какая вам разница?! Я заплачу…
– Заладила: заплачу, заплачу! Не нужно мне твоих денег. Мне и своих хватает. Так куда тебя везти?
Вера задумалась. А действительно, куда? Домой она попасть не может, к Грише за ключами среди ночи заявиться тоже не с руки. К соседям? Но Вера ни с кем не поддерживает достаточно теплых отношений. Во всяком случае, таких, когда можно прийти и попроситься на ночлег. Ладно, что-нибудь придумаем. Лишь бы добраться до дома.
– Так куда? – вновь спросил водитель.
Вера взглянула на него. Человек был сравнительно молод. Может быть, немногим за тридцать. Лицо у него открытое и хитроватое. Кого-то он ей напоминал. Ну, конечно! Этот господин как две капли воды Виктор Рыбин, солист группы «Дюна». Только как будто помоложе.
– Вас как звать? – неожиданно для себя спросила Вера.
– Виктор.
– Уж не Рыбин ли? – изумилась наша героиня.
– Меня многие с ним путают. Но я не Рыбин, я другой, – хмыкнул водитель. И тут же посерьезнел: – Так куда едем? Решай скорее или… – он многозначительно посмотрел на дверь.
– Вы знаете такой район – Кладбищенская застава?
– Знаю, конечно. Да я сам там живу.
– Вот и хорошо. Тогда поехали.
– Нет, погоди. Тут что-то не то. Уж не подстава ли?
– Какая
подстава?– А такая! Еду среди ночи. Дорога пустая. Вдруг ты. И просишь отвезти на Кладбищенскую заставу. Что бы это значило?
– И что?
– А вот я не знаю. Видок у тебя весьма странный. Бледная, под глазами синяки… Да еще и босая.
– Думаете, я – мертвец? – слабо улыбнулась Вера.
– Кто тебя знает. А вдруг?
– Да, состояние мое впору мертвецу.
– А живешь ты на Кладбищенской заставе где?
– На Римского-Корсакова.
– А номер?
– Шестьдесят шесть.
– Это дом такой деревянный, двухэтажный… Еще до революции построен…
– Ну да.
– Ясненько. А я – на другом конце. В своем доме.
Вера кивнула.
– Поэтому, наверное, я тебя и не знаю. Так откуда ты возвращаешься и почему босиком?
«Рассказать ему, что ли? – размышляла Вера. – Нет. Опасно. Еще решит, что я психическая, да и высадит. Лучше придумать что-нибудь более нейтральное. Полуправду, скажем».
– Я тут у одного была… В гостях. Ну, он ко мне и полез… На предмет более тесного знакомства. Я ему по башке сковородкой влепила, и ходу!
– Понятно. А почему босиком?
– Сковородкой-то я его треснула, да не вырубила, только оглушила малость. Он очухался, и на меня. Я, конечно, ходу. И про туфли забыла…
– Так-так, – недоверчиво произнес Виктор.
– И вот что еще, – смущенно произнесла Вера. – Я у него сумочку свою забыла. А в ней ключи от квартиры. Как теперь в нее попасть, не знаю.
– А что, дома никого нет?
– Одна я живу.
– Ах, одна! И запасных ключей у тебя нет?
– Есть, да за ними ехать нужно.
– Так давай отвезу.
– Нет! – твердо произнесла Вера. – Не хочу вас обременять. Я как-нибудь до утра в подъезде перекантуюсь.
– Ну, ты даешь! В подъезде! Ты же мокрая вся… И зуб на зуб не попадает. – Виктор взглянул на часы. – Половина четвертого. Да, за ключами ехать не с руки. Слушай, может, у меня переночуешь?
– Спасибо! Но я уж лучше как-нибудь сама.
– Боишься?
– Чего мне бояться.
– Ну, что… того… Поведу себя, как твой дружок.
– Какой дружок? Ах, это… Да, боюсь!
– А зря.
– Вы что же, импотент?
Виктор засмеялся:
– Пока что нет. Но заверяю: посягать на твое целомудрие не собираюсь.
«Ого, какие слова знает, – с уважением подумала Вера. – «Посягать на целомудрие». Интересно, кто он такой?»
«Вот поезжай к нему и разберись», – заметил внутренний голос.
– А жена что скажет? – начиная сдаваться, поинтересовалась Вера.
– Жена? Она в данный момент отсутствует. Один я ныне. Совсем один!
– Ну вот… Я так и знала!
– Думаешь, заманиваю? Никоим образом! Просто хочу помочь. Я так для себя решил: если каждый день буду помогать хоть одному человеку, то после смерти дорога в рай мне обеспечена.
– И что же, сегодня еще никому не помогли?
– Сегодня только начинается.
Теперь автомобиль катил по совсем знакомым местам. Перед ней родная улица Римского-Корсакова. Сквозь частую сетку дождя Вера разглядывала мертвые силуэты зданий. Ни огонька, ни человеческой фигуры…