Хроника пикирующей старости – 1
Шрифт:
И я воспользовался бы ситуацией с таким рвением что потом бы вспоминал весь год. Вместе с салатом оливье. И маслинами в соусе.
Хотя потом я знаю – будет утро. Симпатяшка стесняясь оденется и уйдёт, загадочно поглядывая на меня.
Как Джоконда с картины Леонардо да Винчи.
Я разгадаю этот таинственный взгляд весной когда она придёт, будет стоять у моей двери и орать – У меня не идут дела третий месяц! Что мне делать?
А я буду смотреть и грустно думать – как же сильно она отличается теперь от той скромной девушки которую я раздевал
– Вернись же снова в постель и стань Джокондой. Прошу тебя!
Я всегда был выше мирских забот.
Но за дверью не понимают мою возвышенную душу – Сволочь! Гад! Открой!!!!
Я слушаю и думаю … я открою дверь и что нас ждёт дальше – пелёнки? Зарплата рассчитанная до копейки? Телевизор и работа?
За дверью молчание.
Там ждут.
И тогда я открываю четвёртое отверстие. Под названием судьба.
Силуэт за дверью вновь превращается в Джоконду. Кротко улыбается. Угадывает все мои желания.
Свадьба.
Точка.
Это страшный сон?
Нет, это закономерность. Как маленький весёлый тараканчик превращается в огромного жуткого таракана с длинным хвостом.
Так и мы – из весёлых милых ребят превращаемся с годами в страшилищ.
Пузатых, сварливых и мерзких на вид.
Наводящих ужас на окружающих. Как и тараканы.
Чем становишься старее – тем больше видишь не людей а огромных двуногих тараканов.
Когда нибудь я напишу про это поэму, но не сегодня.
Итак, дверь открыта.
Джоконда – теперь рядом. Дарит мне радость, кротость, ласку. Всегда – днём и ночью.
Ночью ..
Ночью ..
Ночью ….
– Чего же я так боялся открыть двери? И отверстие тоже?
И вдруг – отверстие отвечает тебе. Впервые за многие годы.
Вы не верите свои ушам – но оттуда раздаётся живой детский крик.
И пока ты изумлённо чешешь себе затылок и думаешь как такое возможно – ты уже папа.
Простое слово.
Короткое
Глухое на звуки.
И тогда ты понимаешь – ты один из тараканов Ты в их системе.
А самое главное – ты почему-то счастлив от этого.
Хана твоей возвышенной душе, приятель!
Наслаждайся земными радостями.
И ты наслаждаешься ими – сидишь в халате на кресле, куришь сигару. Смотришь телевизор. Жена по прозвищу Джоконда жарит блины на кухне, а дети играются в комнате.
Что ещё нужно для счастья?
Ты – такой как все.
Длинный, двуногий, с двумя палками по бокам под названием руки.
И тогда ты получаешь первый удар в спину – твоя возвышенная душа вдруг организует бунт.
Подлый и коварный.
Почему так волнуешься – когда читаешь про НЛО?
Про жизнь загробную?
Что не даёт тебе покоя?
Ты подавляешь бунт души – как жандарм начала века, кулаком в зубы – заткнись сволочь. Много будешь думать – состаришься.
Но дети вырастают.
Друзья покидают.
С работы увольняют.
И ты остаёшься один на один с ней.
С душой.
И тогда она жестоко мстит тебе за то что ты предал её когда-то.
Твои юношеские мечты, надежды, планы – они возвращаются. Но не радовать тебя. А предъявлять свой счёт. Мстить. Мучить. Убивать тебя.И прятаться тебе некуда.
Ты в отчаянии оглядывался. И видишь – возле тебя осталась только она, та которую ты называл Джоконда когда-то.
Какая же она стала старая, морщинистая, неинтересная, скучная.
Ты вглядываешься ей в глаза и видишь то же самое что в себе – отчаяние. И вдруг понимаешь – ты не один. Судьба подарила тебе – её.
Чтобы спасти от одиночества. Но как сделать так чтобы она снова стала Джокондой?
И тогда однажды ты тихо произносишь ей – какая же ты красивая.
Произносишь осторожно, робко, стесняясь своей лжи.
Но что это??? О чудо!
Её глаза снова загораются каким-то неясным светом. На щеках появляется румянец. Она смущённо смотрит вниз. И ты чувствуешь что сделал невероятное. Она – счастлива.
А дальше – больше. Возле неё – ты чувствуешь что счастлив тоже.
И тогда ты каждый день говоришь ей – ты самая красивая. Самая любимая. Самая хорошая.
А она снова и снова зажигается радостью в ответ. И в этом огне – Вы греетесь обое.
И чем старее становитесь она и ты – тем это огонь становится единственным для Вас.
Она уже совсем старая, горбатая, морщинистая.
– Лапочка моя!- Говорите ей снова. Нежно и тихо. А она слушает и распрямляется от счастья. И вместе с ней ты чувствуешь как душа твоя поёт тоже.
– Мы не тараканы – Понимаешь ты однажды. Что-то есть в нашей душе такое – чего нет нигде более.
Что делает нас возвышенными – даже когда ничего такого нету.
1 января.
Что дало ты мне? Радость или горе?
Спрашиваешь себя когда молодой, и когда уже не очень …
А ответ – узнаешь на старости только:
– Ты дало мне её – самую красивую……
А больше мне – и не надо ничего было.
Дневник
Старый дневник. Что там на твоих пожелтевших страницах?
Радость, молодость?
А может … ужас и страх прошлого?
Который однажды может вернуться в Вашу жизнь и воспрянуть в ней как восставший из ада.
Епистафий нашёл свой дневник когда убирал на чердаке. Открыл и от неожиданности отшатнулся – прямо на него на него смотрел молодой мальчик лет одиннадцати или двенадцати.
Фотография была очень старой, пожелтевшей. Но взгляд у юноши был такой светлый, чистый наивный
– Неужели это я? – С любопытством подумал и начал читать первую попавшуюся страницу. Даже не подозревая что именно вскоре вылезет из этого дневника …
И оно начало выползать – медленно .. постепенно …
Сначала было как и должно быть – Епивстафий перелистывал страницы,- вот я мечтаю про велосипед, вот пишу про друга Борьку …
На его губах расплывалась довольная улыбка … он перевернул следующую страницу и вдруг застыл … Что это?????