Хроника пикирующей старости – 2
Шрифт:
От меня требовалось немного – вовремя принимать цветы, признания, поцелуи и объятия. Вместе с номерами телефонов …
Чувствуя как моя душа волнуется в ожидании новых приключений, я прикинул уме – по сколько сейчас презервативы в аптеке.
И пока я с трудом переваривал эту мысль, мой собеседник испарился куда-то.
Заметив это, я с ужасом тут же кинулся к выходу что-бы не платить за два кофе и одно пирожное, но официант уверил меня что уже за всё заплачено.
Шаг второй.
На следующий день, с самого утра я надел свой лучший пиджак, побрил щетину и осторожно вошёл на сайт.
Нет! Меня не обманули! Первое моё произведение уже красовалось на титульной странице. Как будто кричало на весь белый свет:
– Радуйся новому таланту страна! И читай его!
Я вытер рукавом скупую слезу выкатившуюся из глаз… Да, я знал что это – своеобразный итог моей работы.
Долгие годы я ходил по улицам и что-то бормотал себе под нос. Прохожие с интересом оборачивались мне вслед, а местные алкаши сочувственно покачивали головами – Подойди браток … выпей.
Но они ошибались! Я был не в белой горячке. И мои мысли занимали не черти и не пришельцы с созвездия Альфа Центавры.
Дело было в том что я сочинял … сочинял … сочинял …
Кому именно – я не знал.
Что думали про меня читатели – тоже.
Но я писал …
И вот сегодня – я стою на сцене … а мои глаза жмурятся от юпитеров с ослепительным светом ….
Сотни .. тысячи .. миллионы граждан.
С Америки и Азии. С Африки и даже с Антарктиды!
Моя душа открыта для Вас!
И крякнув от удовольствия я приготовился к первым читателям на сайте.
Шаг третий. Первые читатели.
Вот и он .. первый читатель!
Но что это? Боже мой! Это древняя старуха …
Что она забыла на этом сайте?
– Иди .. иди … – Упорно гляжу в сторону – надеюсь что пройдёт мимо не заметив меня.
Не помогло.
Подошла ко мне и трясущимися руками начала трогать мои произведения … что-то бормоча при этом …
Я наконец понимаю – что-то ей не понравилось.
Может энергетики мало в моих текстах? Или динамики?
Я заволновался … с тех пор как у меня начались проблемы с потенцией – энергии в тексте тоже почему-то поубавилось.
Напрягаюсь весь … во внимании.
И наконец слышу скрипящий старушечий голос:
– Ты милок очень много букв пишешь …
– Что ?- Не верю я своим ушам. – И всё? И больше ничего?
– Щас посмотрю – Говорит. И начинает более детально разбирать мои произведения.
Я чувствую как она трогает своими костлявыми пальцами – мой пиджак… рубашку … а потом проводит холодными пальцами по щетине на лице – неужели проверяет брился ли я сегодня?
И только теперь я с ужасом понимаю что такое конкурс – это когда тебя выставляют на сцену и тебя могут мацать – все кому не лень.
О Боже! – Шепчу я чувствуя как холодные руки старухи забрались мне под рубашку и трогают мою грудь.
– А
вот этот рассказ мне понравился милок. – Шепелявит она и ласково щипает меня за сосок.Но спасение приходит неожиданно.
Второй читатель.
Слава Богу! Это симпатичная дамочка лет 30-ти. Подходит ко мне. Здоровается. Читает …. Сразу видно – культурная.
– Неплохо!… – Замечает она и вдруг переводит свой взгляд на меня. Глаза у неё зелёные, внимательные. Даже очень …
Я вздрагиваю.
– Тоже будешь мацать? – Догадываюсь.
– Ага – Криво улыбается мне. – Красиво пишешь … Только пошло немного.
– Что? Пошло? – Изумляюсь я. – Почему? Ведь я …
Тут голос мой обрывается на полуслове.
Я чувствую как чья-то рука лезет мне под рубашку снова… и опускается вниз к штанам …
Вижу что глаза дамочки становятся ещё более внимательными.
– Хорошо, может и пошло … – Соглашаюсь я. Признаюсь что фантазии поднимали мою потенцию. Но как Вы догадались об этом?
Догадливая дамочка все также криво улыбаясь опускает руку все ниже и наконец касается моего члена.. – Признайся … Ты этим писал?
Теперь я понимаю – читатели будут мацать не только мою рубашку …
– Да. Я этим писал … – тихо соглашаюсь. И нагло добавляю – А что тебе от того? Не нравится – иди дальше.
Ей не нравится мой ответ. Но она не уходит … чувствую как она сжимает в кулаке мой член – все сильнее и сильнее. И голос её становится жёстким – Ты был очень нехорошим мальчиком …. но я тебя исправлю.
Мне страшно.
Понимаю – надо спасаться от неё. Хочу кричать – Караул! Но не успеваю – следующий читатель появляется на сайте.
Ветеран труда.
Он подходит ко мне крепким и уверенным шагом, как будто военный.
– Так.. с … посмотрим …
Дамочка со старухой тут же отскакивают в сторону … кажется они уже где-то встречались с ветераном.
– Что тут за чертовщина! – Рявкает он на них.
– Уф! – облегчённо вздыхаю я. Мужик мужика – поймёт всегда!
Ветеран не торопясь читает моё произведение, долго и внимательно. Затем поворачивает ко мне свой тяжёлый взгляд.
– Что ты тут за херню написал? – И недовольно качает головой – К тому же безграмотно .. .. И не стыдно тебе?
– А где у него патриотизм? – Вдруг подскакивает старуха и кричит визгливым голосом – Нету у него патриотизма! – И толкает меня в грудь.
Взгляд ветерана становится ещё более тяжёлым. Он укоризненно качает головой. Тут же возле него появляются ещё какие-то люди – с таким же тяжёлым взглядом.
Интуицией понимаю что сейчас меня будут бить. Кричать бесполезно. Убегать невозможно.