Хроника пикирующей старости – 4

Вот тогда взяли и выбили двери.

Зашли все туда, включая Галину Тимофеевну. И опешили.

Видят они картину страшную. Картину жуткую. Которая никак не вписывалась в распорядок внутренних правил учреждения.

(Детям и беременным женщинам дальше не читать).

Старичок ногами твист выкручивает. Волосы взъерошенные. Глаза сверкают. Речи безумные. На непонятном языке. А очки висят на одном ухе.

– А-а-а-а! – Кричит он подпевая в такт музыке заморской. Заводной и весёлой.

Увидел врачей – всех матом посылает. Как делал в дни своей молодости на танцплощадке наверное.

– Не тех врачей Вы вызвали! – Сказали специалисты скорой помощи и мудро почесали в затылках – Надо бы психушку вызывать!

Вот тут бы деду и остановится. Придти в себя, поправить очки, причесать волосы и перестать трясти челюстью. Потом снова начать давать ценные указания и распоряжения. Но тут как на зло – из магнитофона рок-н-ролл ролл ещё похлеще послышался. То ли Роллинги распоясались, то ли Литл Ричард старается.

– Тра-та -та … ком ту гезе!

И вконец развеселившийся старичок внезапно надумал на пол упасть – ногами подрыгать … покрутится на спине … в общем решил брейк денс станцевать. Прямо перед публикой.

Согнулся он … вскрикнул как молодой … но тут схватил его радикулит проклятый. Согнул пополам и кинул на землю.

Как мешок с гам. … то бишь картошкой.

Вот и вся история.

В общем – херня какая-то а не история.

Кому какое дело – до этого старичка. И до его проблем. Что живёт он один в пустой, съёмной квартире. За которую платить нечем.

Что дети не звонят ему.

Даже не вспоминают.

Что зубов у него осталось – только трое во всем роте.

И кушает он с ужасом, пересчитывая их каждый раз после этого.

Что желудок – колбасы не принимает.

Волосы выпадают.

Зрение упало.

Что женщины на него с отвращением смотрят.

Что сердце стучит с перепадами. Что ночи бессонные.

И боится он ходить на чужие похороны … – потому-что затем собственные снятся.

Что хватается за своё несчастное тело – как за соломинку. Чтобы пробыть в нем ещё месяц. Или годик … если повезёт.

Потому-что впереди у него – лишь мрак.

Боль.

Запах лекарств.

Смерть.

И страх перед этим … – только он заставляет его ещё бороться. И держаться на белом свете.

А ещё …воспоминания – как единственная радость.

– Кам ту гезе! Эври бади! – Слышатся из магнитофона снова и нова.

И на старческом изнеможённом лице появляется улыбка – жалкая и слабая. – Ок! Я иду к Вам, ребята!

И старичок наконец валится на пол.

Дёргает ногами.

Вот пожалуй, и вся история …

Точка.

– Что за фигню ты написал сейчас? – Изумлённо спросит меня читатель. – И на это я потратил 5 минут своего времени??? Офигеть и не встать ..

– Да ты спасибо скажи мне за это! – Отвечу я ему. – Ведь зачем ты читаешь рассказы? … Не знаешь? А я знаю … чтобы кто-то – украл у тебя время.

Ты не хочешь потратить его на работе. Или в упорном труде на благо общества.

Ты хочешь убить его – приятно и с наслаждением. Вот поэтому – ты и выбираешь читать книги.

Потому-что знаешь тайну … хорошая книга – имеют одно уникальное свойство. Она способна убить целый день твоего времени. А может и два. Давая взамен наслаждение и даже экстаз. Полностью поглотив тебя при этом. Ибо читая, ты забываешь про всё – сколько тебе лет. Богат ты или беден. Болен или здоровый. Женат или разведён. Все твои проблемы и заботы.

И приходишь ты в себя – лишь когда закрываешь последнюю страницу книги.

Как будто просыпаешься.

Смотришь на листок календаря – сколько дней прошло.

И чем больше книга забрала у тебя времени, сколько тебе дано прожить на этой планете – тем больше ты благодарен её автору.

За что?

За то что он – приблизил тебя к твоему концу – ещё на один день. Безболезненно, и даже с удовольствием для тебя.

Не этого ли ты хотел от неё?

А впрочем, как ещё человеку можно забыться, не нарушая общественную мораль?

Заняться эротикой? Сексом? Но это – займёт лишь пол часа твоего времени, пока не кончишь.

Хороший фильм – заберёт часа два. Или три – максимум. Потом он утомляет.

И только книга – способна забрать у Вас всю ночь. А затем ещё и день.

Вот поэтому – литература не умрёт никогда – пока живёт человечество.

Потому-что это – самый доступный наркотик на земле. К которому приучают с детства.

Который все любят и хвалят.

Который позволяет тебе – с наслаждением забыться.

И приблизить тебя в ту точку, где старичком – однажды будешь ты.

И как он однажды – будешь ты тоже дёргаться лежа на диване.

Услышав звуки песни – когда-то любимой в молодости.

Ибо ничего другого – в твоей жизни уже не будет.

Ни здоровья.

Ни счастья.

Ни надежд.

Ни будущего.

И лишь книги … к которым на старости, в самые страшные минуты своей жизни – ты будешь вновь и вновь тянутся своими костлявыми руками, шепча беззубым ртом и умоляя – идите же ко мне … дайте мне снова вашего экстаза … забытья … удовольствия.

Что-бы, если повезёт – умереть во время чтения книги.

Где смерть незаметна будет – Потому-что когда ты читаешь – то тебя нету на свете …

– Тра-та-та … эври баде!

Да вот и время этой книги – подошло к концу тоже.

Вот и сказке конец, ребята.

Кто прослушал – молодец.

Секреты старости

Я часто спрашиваю себя – почему мои произведения не печатаются?

А потом сам себе отвечаю – а х..й его знает.

(Вместо предисловия).

***

Если Ваша старость уже на носу, то открою Вам некоторые секреты.

1. Как на старости вылетают зубы.

Конечно, я знаю – Вы смертельно не переносите сидеть в зубном кресле. Где какой-то человек возле Вас, прикрыв своё лицо белой марлей (порядочный человек своё лицо никогда не скрывает) сначала внимательно смотрит в Ваш рот. А потом начинает трогать Ваши зубы своими мерзкими холодными руками. Сначала осторожно, как бы извиняясь, но удостоверившись что Вы не протестуете и не сопротивляетесь – он начинает делать это всё наглее и бесцеремоннее.