И буду век ему верна?

– Привет, – говорит он.

– Привет. Есть будешь?

– Неплохо бы.

Мы сидим за столом напротив друг друга. Мне хочется спросить, где Стас. Я пью чай и разглядываю стену напротив.

– Тебе никуда не надо? – спрашивает Сергей. – Задолбался здесь сидеть.

– Поехали на речку, – киваю я.

Возвращаемся часов в восемь. Неподалеку от дома я вижу машину Стаса, Серега притормаживает, тоже заметив «БМВ». Через мгновение появляется Стас, выходит из кафе под руку с длинноногой девицей в короткой юбке. Я поспешно отворачиваюсь.

– Это его подруга? – слышу я свой голос.

– Должно быть, шлюха, – отвечает Сергей. – Хотя, может, и подруга.

Я боюсь повернуть голову, боюсь увидеть Стаса. Мысль о том, что через несколько минут я окажусь в доме, где меня ждет муж, просто невыносима.

– Прокатимся по городу, – предлагаю я.

Сергей пожимает плечами. Мы бесцельно кружим по улицам. Звонит Вадим, я скороговоркой сообщаю, что вернусь позднее. Перед глазами стоит Стас с длинноногой девицей. Я стискиваю зубы, мне хочется орать, что-нибудь разбить.

– Можно, я сяду за руль? – прошу я. Мы с Серегой меняемся местами. Машина стрелой летит по городу.

– Куда ты так несешься? – ворчит Сергей.

Еще через несколько минут я понимаю, что моя жизнь вступила в какую-то черную фазу: не жизнь, а пьеса абсурда. Мы выезжаем на объездную, впереди крутой поворот, я сбрасываю скорость до шестидесяти километров. До сих пор не могу понять, откуда он взялся. Только когда вхожу в поворот, вижу силуэт справа. Я успеваю вывернуть руль, но удара избежать не удается.

– Твою мать! – орет Серега, я вижу в зеркало тело человека на обочине. – Сматываемся, пока никто не видел! – Лицо у Сереги бледное, руки дрожат. Должно быть, я выгляжу не лучше. – Какого хрена ты тормозишь?

– Мы не можем уехать, – твердо говорю я.

– Спятила? Сматываемся. – Я сдаю назад, Серега перехватывает мою руку. – Фенька, нас никто не видел…

Мы в трех метрах от лежащего на дороге мужчины. Я выскакиваю и бегу к нему. Серега за мной.

– Вызывай «Скорую» и ментов.

– О, черт, черт, черт! – вопит Сергей и, вместо того чтобы вызвать «Скорую», звонит Вадиму. Я выхватываю у него телефон. – Это просто бомж, ты слышишь, Фенька? Просто бомж. Ладно, звони, скажем, что за рулем был я.

– Не геройствуй. – Зубы у меня стучат так, что даже смешно. Когда я наконец дозвонилась в «Скорую», мужчина вдруг поднимается на четвереньки, трясет головой.

– Зараза, – громко говорит он, встает в полный рост и ходко трусит к лесу, совершенно не реагируя на наш призыв остановиться.

Серега нервно смеется, я сижу на обочине и реву, стиснув голову руками. Сергей вновь звонит в «Скорую», сообщает, что помощь не нужна. Потом садится рядом, обнимает меня за плечи. Я вцепилась в его рубашку, кричу что-то бессвязное, я похожа на сумасшедшую. Мне в самом деле кажется, что я сошла с ума. Понемногу успокаиваюсь.

– Фенька, пожалуйста, ничего не говори Вадиму, – просит Сергей по дороге домой. – Мне голову оторвут.

Я молча киваю. Вадим в своем кабинете. С улыбкой спросил, как я провела день, и уткнулся в бумаги. Слава богу, ему не до меня.

Я брожу по гостиной, словно привидение, и думаю о Стасе.

Его нет всю ночь. Я лежу в постели рядом с мужем, вслушиваясь в тишину. Звук проезжающей машины, сердце замирает. Мимо. Он все еще с ней? Я не хочу думать об этом. Закрываю лицо ладонями. Последняя здравая мысль: надо бежать отсюда.

Утром мы сталкиваемся внизу. Стас появляется из ванной в шортах с голой грудью, мокрые волосы падают на лоб. Проходит мимо. Я бестолково сную по кухне. Из рук все валится. Он входит уже одетый, садится за стол. Я спиной к нему стою возле мойки. «Подойди ко мне, подойди, пожалуйста…» Мне плевать, что Вадим дома, мне на все плевать. Я слышу, как он уходит.

Вадим уезжает на работу, через полчаса звонит Агата.

– Привет, – говорю я.

– Чего у тебя голос похоронный?

– Голова болит.

– Вот как… – Сестрица замолкает, я слышу ее дыхание в трубке. – Послушай, Стас был дома этой ночью?

Я замираю, стискивая рукой телефон. С трудом разжимаю челюсти:

– Конечно. Где ему еще быть?

– Ты уверена?

– А в чем дело?

– Уверена или нет?

– Ну да. Мы с Вадимом допоздна сидели на веранде, соловья слушали. Стас грыз печенье в кухне. – «Почему я вру?» – Может, объяснишь, в чем дело?

– Около двенадцати ночи застрелили Шевелева возле подъезда его дома.

– Кто такой этот Шевелев?

– Тот самый тип, который так досаждал твоему Вадиму.

Все плывет перед глазами, я боюсь упасть в обморок.

– Мы легли в половине второго, – говорю я.

– Тебе не пора сматываться из этого бандитского логова?

Я слушаю короткие гудки, потом кубарем скатываюсь по лестнице. Распахиваю дверь в комнату Стаса. Он лежит на диване, телевизор включен. Стас лениво перещелкивает каналы. Поднимает голову.

– Где ты был ночью? – ору я.

– Пошла вон, – сквозь зубы произносит он.

– Где ты был? – Он вскакивает, мы стоим напротив друг друга. – Ты псих, чокнутый… Ты понимаешь, что делаешь? Тебя, в конце концов, посадят. Ненавижу тебя, ненавижу. – В этот момент до меня доходит, что я бью его по лицу, один раз, другой, третий. Тяжелым обручальным кольцом попадаю по губе, из нее течет кровь. Я ошалело замираю. Я никогда никого не могла бы ударить. Я так думала. – Господи, – говорю тихо. – Я не хочу жить.