Ибо таков Путь

Нежить… гребаная нежить, пожри их истлевшие кости Темные боги…

Первая плеть, опустившаяся на спину мироздания, дабы открыть широкую кровоточащую рану, в которую тут же устремились болезнетворные патогены людских пороков, подкрепленных силой Системы и разномастными тварями.

Но, если быть честным, Артем с чистой совестью выбрал именно их общество, нежели славную компанию каких-нибудь демонов или химер и ни о чем не жалел. От ходячих мертвецов хотя бы примерно понятно, что можно ожидать. С ними редко возникают проблемы, да и опыт не с самой плохой скоростью капает, увеличивая возможности и шансы на выживание в непредвиденных ситуациях.

Это скучно. После сорокового мертвяка с простреленной черепной коробкой совсем уже неинтересно, будто, блять, в тире уточке новых входных отверстий в брюхе понаделал, но во всяком случае это безопасно. Относительно безопасно, естественно, Апокалипсис еще никто не отменял, а он имеет неприятную привычку преподносить время от времени всякие разные неприятности.

Торчать на крыше девятиэтажки темным пятном, прилипшим к груде раскрошенных шлакоблоков. Тлеющий окурок в губах. Не какая-то новомодная алхимическая ересь, а обычный "Marlboro", честно смародеренный из останков раскуроченного ларька ликеро-водочной коммерческой направленности. Никотин торкал слабо, сказывался какой-никакой поднятый уровень. Вообще, Артем и курить-то начал тупо от нехер делать. Если бы не второй снайпер Паха, парень уже давно мозгом потек. Коллега по "удаленной работе" довольно молчаливый, предпочитает стрелять по мертвецам и в свободное от этого занятия время перебирать запчасти винтовки. Но порой и сам факт того, что ты не один успокаивает похлеще ящика водки, баньки и щедрой россыпи бородатых анекдотов.

Щелчком пальцев отправить фильтр с недокуренной третью самой сигареты куда-то вниз.

Когда-то Артем видел один занимательный сериальчик*. Тоже с зомби-апокалипсисом, но без многолапых клыкасто-когтистых уродов, вроде того, чей внешний скелет-скафандр покоится в трех дворах отсюда зажатый между двумя выгоревшими малолитражками. Хотя, может такое там и было — Артем успел посмотреть только два сезона, прежде чем перекинул фокус своего внимания на "Мир Дикого Запада", увлекающаяся личность, что тут сказать. Эх, сейчас бы плазму на всю стену, холодильник хавки и просто выбыть из гнетущей реальности на несколько дней, если не недель…

Опа, опа, веселье!..

А не, нихуя, ложная тревога.

Вскинуть винтовку, старый добрый СВД с парой колдовских примочек — считай, классика. Перекрестие прицела останавливается на морде упыря. Только недавно выполз из какой-то безымянной могилы. Шелушащаяся шкура, безумные глаза и клыкастая пасть, залитая запекшейся кровью вместе с шеей, когтистыми лапами и впалой грудью.

Вдавить спусковой крючок. Звук выстрела бьет по ушам, чем-то похоже на щелчок плети. Приклад лягает в плечо, а затвор выхаркивает гильзу, звенящую на бетоне и переливающуюся тусклыми оттенками меди в неверном свете нового солнца мира живых и мертвых. Пуля калибра 7,62 отправляется в непродолжительный полет, метров двести-триста для такой машинки — вообще ни о чем. Некротическую тварь дернуло в сторону, обмякшей куклой швырнув на колья арматуры, торчащей из битого кирпича пополам с измочаленными бетонными плитами и перекрученным металлоломом. В черепной коробке монстра сквозная вентиляция, брызнувшая черной кровью и ошметками гнилых мозгов. Ноль шансов на выживание.

Так вот — в том сериале был паренек с погонялом Десять Тысяч. Такую кличку он получил из своего желания убить ровно десять тысяч алчущих плоти неживых каннибалов. Артем временами задумывался над этим вопросом. Нет, не о смене имени, в этом вопросе его пока еще все устраивало. О том, чтобы поставить себе какую-то цель.

Завалить миллион живых мертвецов — чем не гениальный бизнес-план? Звучит куда заманчивее, чем на точке барыжить паленой водкой или перепродавать отечественные автомобили.

Шорох шагов чуть в стороне.

Артем не оборачивается, Паха не рядовой хрен с горы — мимо него без шума не пройдешь. Ща похавать притащит. Жрать кильку в томате, смотря на сжираемую всеобщим хаосом Нерезиновую — что может быть лучше?

— ВоЛк, А тЫ лЕтАл нА вЕрТоЛеТе?* — голос… голос его друга, но какой-то иной… неправильный, будто слова выталкиваются из глотки помимо воли всего остального организма.

Поворот корпусом.

Павел Гришко

7 уровень

Под контролем Игрока Безликий, 19 уровень, Жрец Вуду

Стрекот автоматной очереди ударил по барабанным перепонкам.

Боль.

Мир качнуло в сторону и Артема увлекло вслед за ним. Оружие выпадает из самопроизвольно разжавшихся пальцев.

Больно. Холодно. Больно.

Игрок заваливается на спину, уже чувствуя, как Смерть щекочет дыханием волосы на затылке. Стреляли в упор — облегченный броник прошило навылет вместе с куском удивленно моргающего мяса. Невысказанный вопрос "Почему?" застревает в горле, потонув в хриплом клокотании крови в легких. Но ему ответили, ответили смехом лоа, принявших щедрое подношение своего верного последователя.

Безвольная кукла Пахи пинком сталкивает еще способное осознавать себя тело вниз.

Свободное падение.

Грязный растрескавшийся бетон.

Чавкающий хруст костей.

Темнота.

Примечание автора:

* — сериал "Нация Z", пять сезонов и приквел "Черное лето"

* — да, тот самый анекдот про медведя и вертолет

Черномагический укурок ч. 2

Да это же, блять, просто гениально, если вдуматься в сумрачный гений Йорика, тщательнейшим образом культивируемый психоактивными парами убойной дозы травки.

Но если и не вдумываться, то все равно гениально. Трава поддержала Йорика в этом начинании, потому что трава любит его, а Йорик любит траву, именно так и должны выглядеть здоровые взаимоотношения взрослого мужика и взрослой конопли, а не вот эти вот ваши сопли, поцелуйчики, подарки и свидания.

Йорик вышел из квартиры.

Йорик был под кайфом и не мог стоять прямо. Но трава не бросила его — она оплелась вокруг его ног и торса подобно смеси боевого экзоскелета и чего-то из области медицинского корсета для выпрямления позвоночного столба. Все плыло перед глазами, хотелось жрать и спать.

Щупальца травы сорвали соседскую дверь с петель.

Йорик снова затянулся косяком, краем сознания отметив, что его ручная дурь образовала жесткие похожие на кору пластинки, идущие на коже точно поверх костей руки. Они так прикольно шуршали друг об друга в районе фаланг пальцев…

Пробрало до самого спинного мозга, даже траву чутка торкнуло, пройдясь волной мелкой дрожи по толстым стеблям, змеящимся по стенам и потолку лестничной площадки. Йорик жил на последнем этаже. Траве нравилось высовывать листики из окна и перебирать ими потоки свежего воздуха.

Сосед не успел закричать.

Как и его жена.

Как и их два пиздюка.

Трава накинулась на них и моментально обездвижила, заткнув рты.

Йорик не стал слишком сильно заморачиваться над пристальным контролем всего процесса — кто он такой, чтобы не доверять траве?