Игорёшка - свет в окошке

Игорешка выудил из банки самого жирного червя.

– Вот, - говорит, - деда, познакомься, это Петя.

Я удочку уронил.

– Какой еще, – говорю, - Петя?

– Да вот же, – сует мне руку с извивающимся червяком внучек. – Скажи ему: здравствуй, Петя!

– Здорово, Петя! – машинально поприветствовал я червяка.

Взял его. И уже не знаю, что с ним делать. Был бы просто червяк – все понятно. А тут – Петя…

– И что ты с ним будешь делать? – спрашивает внучек.

– Ну, на крючок его насажу, и в воду закину.

– Петю? На крючок?! – вытаращил на меня глаза Игорешка. – Но ему же больно будет.

– Будет, - вынужден был я признаться. – Но немножко.

И тут внучек выхватил у меня из руки червя.

– Нет, деда! – сказал он очень решительно. – Не дам я тебе Петю колоть крючком.

И неумело замахнувшись, кинул червяка Петю подальше в траву. Петя, не будь дураком, немедля уполз.

– Ну, дай же мне кого-нибудь другого, - взмолился я. – Того, с кем еще не успел познакомиться.

Но внучек уже вытряхивал из банки и оставшихся червяков.

– Деда, - сказал он. – Я их тоже знаю. Их зовут Гриша, Коля, Паша и… И Маша.

Так и пропала наша рыбалка. Но я почему-то не расстроился…

По грибы

Грибы у нас пошли. Ну и мы пошли по грибы. С внуком. Он впереди чешет – кусты только потрескивают.

– Деда! – кричит.
– Я гриб нашел!

– Нет, Игореша, - говорю. – Этот гриб плохой.

Конечно, поганка тут же получила сандалем.

– Стой! – кричу.
– А вот этот не бей.

– Почему? – внук опустил ногу.
– Он же тоже поганка. Такой же белый.

– Не, белый вон тот, под кустиком, - поясняю.
– А этот груздь называется. Так что в корзинку его. И белый тоже возьмем.

– Деда, да какой он же он белый? – сорвав коренастый боровик гриб, вертит его в руке наследник.
– У него вон шляпка какая темная.

– Ну, белый – потому что… потому что благородный, - просвещаю я Игоря.
– Как белогвардейцы в свое время. Их еще звали вашими благородиями.

И тут же последовал следующий вопрос:

– Деда, а кто такие белые гвардейцы?

Это я зря такую тему поднял. Поэтому отмахиваюсь:

– Да ну их! Тем более что мы с тобой, внучек, происходим из красных.

– Вот из таких, что ли? – кричит довольно внук, показывая на мухомор.

– Не, внучек, этому тоже поддай пенделя своим сандалем! Потому что это мухомор. Хотя не надо! Раз он вырос, значит, для чего-то все же нужен.

– О-о, какой важный! – радостно кричит Игорь уже с соседней полянки. Так, чего он там еще нашел?

– Так это же обабок! – радуюсь я. – Хороший гриб!

– Как, как? – переспрашивает Игореха. – О- ба-бок? Почему – о бабок? А! Понял - он о бабок трется!

Игорь заливисто смеется, довольный своим умозаключением. Да, я бы до этого не додумался.

– Ну, ты и скажешь, внучек! – пожурил я его. – Это, между нами, я когда-то о бабок терся. А сейчас так, даже прислониться нет сил.

А внук меня уже и не слышит, ломанулся в самую чащу леса и звонко кричит оттуда:

– Ой, деда, глянь, какая смешная толпа грибочков! Друг по дружке на пенек лезут!

Так, добытчик наш, похоже, опят нашел! Надо срочно ковылять к нему, пока не распинал все. Точно: на старой замшелом пне тесно жмется друг к дружке разудалая компания опят. Люблю я эти грибочки – сухие, чистенькие, и всегда оптом растут.

– Во, молодец! – довольно бормочу, я вынимая из кармана перочинный нож. – Эти дружные ребята называются опята! Запомнил? Дай-ка я их аккуратненько ножичком срежу, и в корзину.

Нет, не угнаться мне за этим неугомонным пацаном! Опять на весь лес раздается его ликующий голос:

– Деда, а этот брать? Фу, какой склизкий! У него что, насморк?

– Фу, внучек, подожди, я передохну маленько… - отдуваюсь я, шлепаясь пятой точкой прямо на траву у найденного Игорешкой гриба.
– О, это хороший гриб! Масленок называется, Он и должен быть немного скользким. А вот тебя, паря, вижу, насморк начинается, ходишь вон, сам на грибы из носа капаешь…. Ба, а вот и сморчок! Вроде не его сезон, а вот торчит тут. И его в корзинку!

Где-то неподалеку строчит короткими очередями дятел, задумчиво кукует кукушка. Хорошо!

Игорь широко зевает:

– Деда, я что-то спать хочу. Пошли домой, а? Вон и корзина у нас уже полная, и в кепку ты уже напихал грибов.

Понятно - наглотался парень килсорода! У меня во всем теле тоже приятная истома.

– Вот я старый гриб! – хлопаю я себя по коленям и с кряхтеньем начинаю привставать с земли. – Так увлекся этой тихой охотой, что совсем внука своего загонял. Ну, пошли скорее домой, хватит блукать по лесу.

– Деда, как ты себя назвал? Что ли, ты тоже гриб?

Внук бежит по тропинке уже впереди меня, причем задом наперед.

– Ох, внучек, гриб! – сокрушенно подтверждаю я .
– А ведь был орел! Ну, полетели! А то бабуля заждалась нас...

И мы «полетели» на дачу, где нас уже ждала бабуля: неугомонный Игорь, сверкая

отполированными подошвами сандалий, галопом во все лопатки, я легкой иноходью, перемежаемой дряблой рысью…

Эх, а ведь были и мы рысаками!

Сконвертировано и опубликовано на http://SamoLit.com/