Игра в Иную Реальность. Книга Знаний

Входит монах. Я его ещё не знаю. Боюсь, что сейчас он скажет, что я не должна здесь находиться. Но он улыбается, и с полки в его руку слетает какая-то книга. Он открывает её и показывает мне. Я вижу записи на санскрите. Говорю ему мысленно: «Не понимаю…» Улыбаюсь. Он — тоже.

Потом он показывает мне на третью комнату. Она — ещё левее. Вход в неё завешен плотной чёрной тканью. Мне страшно. Но монах стоит и молча ждёт, когда я всё-таки туда зайду.

Я вхожу в эту тайную комнату. Она маленькая. Голубые стены в туманной дымке. Ровно посередине сверху, будто бы прямо с неба, льётся серебряный свет. Я встаю под него. Поток вливается в меня. Я не знаю, что это, но мне очень хорошо. Я стою под льющимся с неба серебром. В комнату входят монахи. Они начинают ходить вокруг меня, держат в руках старинные книги и читают мантры. Потом мы все выходим.

Маленький монастырский садик. Там есть старый колодец. Монахи достают деревянными вёдрами воду. Это святая вода. Она серебряная. Каждый из них по очереди подходит и выливает мне на голову по целому ведру. Мне очень хорошо. Я радуюсь. Я улыбаюсь им, а они — мне.

Вечереет. Монахи начинают танцевать вокруг огня или чана с благовониями. Раньше я танцевала рядом. Теперь я танцую с каждым из них, а потом они ставят меня в центр и ходят вокруг меня, танцующей внутри круга.

Я пытаюсь сосчитать, сколько их, но постоянно сбиваюсь — из-за туманной дымки благовоний (или огня?) я почти не вижу их лиц, а они постоянно перемещаются. Но, наверно, их где-то одиннадцать или двенадцать.

Потом я понимаю, что мне уже пора уходить. Тогда каждый из них на прощание подходит ко мне и вторым и третьим пальцами проводит, не прикасаясь, ровно по центру моего лба в области Третьего Глаза, как будто благословляя меня.

Я ухожу в Небо. Там всё — так же. Это Небо — цвета Огня. Я плыву по Небу. Мне хорошо. Я — уже даже не призрак. Потому что у меня больше нет никаких контуров. У меня больше ничего нет. МЕНЯ больше нет. Я отбросила всё лишнее. Я стала ВСЕМ. Я — Н ЕБО.

* * *

В перерыве я лежала на своём коврике с закрытыми глазами, как вдруг услышала голос Р.А.М.:

— Алиса, просыпайся!

Она протянула мне рукопись про Иную Реальность.

— Возвращаю тебе. Я прочитала… Ты просто потрясающе описала всё, что с тобой происходило…

— Кто я? — спросила я тихо.

— Ты — такая же, как и я. Ты можешь ВСЁ. Тебе открыто Информационное Поле. Ты можешь брать Оттуда любую информацию, какая тебе нужна. В этом нет ничего странного или плохого. Просто тебе это дано.

— Я — в Пустоте…

— Я поняла, что ты сейчас в Пустоте. Но ты правильно поступила, что отдала этим людям в земной мир то, что творила и носила в себе все эти годы! Подумай только, от какого тяжёлого груза ты сейчас избавилась!

— Я всё сделала. Я ничего не вижу в своём Будущем… Я не понимаю, зачем я здесь… Зачем я сюда пришла? Если это — книги, то мне здесь больше нечего делать…

— Нет, это — не книги. Потому что книги — твоё Прошлое. Ты «обнулилась», чтобы тебе открылось что-то Новое. Это будет совершенно иная и более высокая Ступень, чем предыдущая. Но сейчас ты должна издать свою Игру в Иную Реальность. Обязательно. И как можно быстрее. Ведь всё, что ты написала, — правда. Это — НЕ игра. В этой жизни на земле играют люди. МЫ не играем. И ты не играешь. Ты живёшь. Ты — настоящая. Когда издашь эту книгу, ты станешь абсолютно свободной. И тебе откроется Новое. То, чего ты пока ещё не видишь.

— Мне очень одиноко…

— Да, я знаю это, Алиса, но Высшие Силы дали тебе намного больше. Представь себе, какая ты, и каким должен быть Твой Человек, Которого Не Было? Таких людей — единицы! Он придёт к тебе. Только путь этот очень долгий. Я же сказала ещё полгода назад, что вижу Свет. Но не сейчас. Ты просто должна дождаться. Ты сейчас кричишь в Небо, но тем самым перекрываешь Свой Путь.

— Что мне надо сделать ещё, помимо этой книги?

— Ты должна принять для себя одно очень важное решение. Фактически переступить через себя. Это — то единственное, что сегодня, как тебе кажется, ты НЕ в состоянии сделать, но ты ДОЛЖНА сделать. Я не знаю, ЧТО именно. Тебе самой нужно понять. И если ты это сделаешь, то перейдёшь на новую Ступень. И спираль начнёт свой новый виток.

— Я знаю, что я должна сделать… Но я НЕ МОГУ этого сделать… Я хочу, но НЕ МОГУ. Потому что, если я сделаю это сейчас, я умру…

— Ты ДОЛЖНА умереть. Для всего старого. Для своего Прошлого. Чтобы родиться вновь. Переступи через себя, Алиса. Только так ты сможешь себя спасти. Для Света.

Не пугает — меня — эшафот — Умирала — не раз — от боли… Кто… Его — за меня — отпоёт? И в часовне — какой? — отмолит? Я прижалась в ночи к фонарю, Как к последнему — в жизни — другу: Я хотела — с Ним — пить Зарю, А зимою — с Ним — слушать Вьюгу. И заплакали на Небесах — Он сказал мне — Ему — не ровня… Не рождён ещё — тот — монах, Не построена — та — часовня…

* * *

Я вошла в Храм Души. Всё — то же, но не так. Где Свет? Его не было. Как будто перегорели все невидимые лампочки. Темно, стены вместо ослепительно-белых выглядят серыми. «Надо включить Свет…» — подумала я. Попыталась нащупать выключатель. Но его нет. Нигде.

Я прошла к нише, где в прошлый раз находился Патриарх. Стол и стул — на месте. Его нет. Очень темно.

— ВКЛЮЧИТЕ СВЕТ!!! — закричала я, понимая, что кричу в Пустоту.

Я поднялась на второй этаж, где в прошлый раз меня ждали «мои». Темно. Пусто. Надо найти выключатель. Здесь должен гореть Свет! Я ощупываю все стены по ходу движения. Выключателя нет.

Я открыла дверь в ту комнату на втором этаже. «Моих» нет. Комната выглядит иначе. Тот же прямоугольный деревянный стол и стулья. Но окно — другое. Огромное окно, завешенное плотной чёрной тканью. Комната большая. С белыми гипсокартонными перегородками, которые обычно строят на выставках для разделения стендов соседних компаний. На стенах что-то висит. Плохо вижу. Туманная дымка.

«Это — какой-то Музей… — промелькнуло у меня в голове. Но Музей… мёртвый. Мёртвый, потому что сюда никто не ходит».

Внезапно из-за правой «перегородки» вышел Патриарх. В прошлый раз он был в чём-то зелёном, расшитом золотом, и без головного убора. Сейчас он — в чёрном. Белый головной убор. Какие-то бело-зелёно-красные ленты. Он присел за стол напротив меня. Я смотрю на него и молча спрашиваю:

— «Мои» не придут, да?

— Да, потому что ты их отпустила.

— Где мы? Что это? Это — Музей?

Патриарх кивнул.

— Но он же — мёртвый. Сюда никто не ходит, да?

— Да.

— А почему? Разве так бывает? Разве бывают музеи, в которые вообще никто не ходит?

Он смотрит на меня по-другому. Не как тогда. Он недоволен мной.

— Посмотри, Аля, ЧТО — это…

Я встаю и прохожу в первый «отсек» справа и вдруг вижу… свои фотографии на стенах. Детские фотографии. Чёрно-белые. Одна из них сильно увеличена. Мне было тогда четыре года. Лето. Папа фотографировал меня, как я катаюсь на велосипеде и машу ему рукой. Рядом — какие-то мои заклинания под стеклом.

— Это — МОИ музей? — удивлённо спрашиваю я.

Патриарх молча кивает головой.

Здесь — вся моя жизнь. Вся с рождения до…