Играя со стилями – 1
Шрифт:
На мусорнике встречаюсь взглядом с бродячим псом – мы не отводим взгляды.
Мы понимаем друг друга.
– Почему ты возвращаешься к своим? – Во взгляде у пса.
– Да еб..л я их – Отвечаю тоже взглядом.
Пёс смеётся.
Однажды, я становлюсь таким как все – хожу на работу, оплачиваю счета, посещаю музеи.
Это – как подняться на самолёте в небо.
А потом, прыгаю вниз с него – и падаю.
Чувство падения –
Смерть и жизнь.
Солнце и звезды.
Все летит к черту!
Ветер…
Ветер…
Ветер…
Ты становишься никем. И зовут тебя никак.
Однажды я зарегистрировался на литературном сайте в интернете. Мне дали страничку.
Я там писал, творил, сочинял.
Заимел друзей и приятелей.
А потом – вдруг исчез оттуда. Никому не отвечал.
Прошёл год… второй…
Друзья сначала переживали… спрашивали – куда ты пропал? Жив ли вообще?
Потом – спрашивать перестали.
Но никто так и не понял что мой сайт… стал моей могилой.
Я прихожу туда по субботам, с букетом цветов.
Поправляю огорожу (удаляю ругательства).
Смотрю, не посещал ли кто меня, не оставлял сообщения?
Посижу там, повспоминаю прошлое. Выпью пива… помяну…
С каждым разом – друзей становится всё меньше.
И через пару месяцев – не будет никого. Это точно.
Могила станет забытой.
Даже тропика зарастёт травой.
Скупая слеза выкатится из моего правого глаза.
А левый – усмехнётся.
Не каждый сможет – смотреть на свою могилу.
И плевать что она виртуальная. Ведь чувство у меня такое – как будто настоящая.
И тогда я вдруг, снова сяду на самолёт. И взлечу в небо.
На работе – сделаю карьеру.
Буду платить за проезд в общественном транспорте… уступать место старикам.
Буду активным на сайте и вести активную переписку.
У меня будет снова много друзей, приятелей.
Будет смех… шутки! Жизнь – будет бить ключом!
Все для того – чтобы набрать повыше высоту самолётом.
А затем – снова прыгнуть вниз.. без парашюта…
Что-бы почувствовать как снова – всё летит к черту…
Твоя слава и удача…
Друзья и приятели…
Надежды и мечты…
– Пох..й! Пох..й! Пох..й! – Свистит в ушах ветер.
И тогда вдруг ты увидишь внизу реальность – вот она, планета. А на ней – виднеется моя могила.
И всё остальное – была пыль.
Однажды я захотел попробовать быть богатым – и я стал им. Хоть ненадолго но успел почувствовать и… ужаснутся.
За это время я постарел… поседел… и по настоящему понял что такое депрессия!
У богатых – один страх… это потерять богатство. все остальные мысли – производные от этой… По ночам – снится что ты потерял все. От одной этой мысли становится жутко, больно и страшно. От этого – можно заболеть даже.
Каждый день – ты обслуживаешь своё состояние.Хорошо что это было недолго!
Иначе я повесился бы…
Когда нечего терять – жить намного проще.
В тебе болит только всякая мелкая хрень – твоя гордость, надежды, мечты. И вся прочая ху..тень которой тебя пичкали с детства. Книгами и фильмами. В школе и семье.
К этой боли привыкаешь.
Это те же само как кусать губу – больно, но жить можно.
Лишь капелька красного ручейка из прокушенной губы, медленно попадает в рот… кисло-сладкого вкуса… и вместо того чтобы разжать зубы – ты кусаешь губу ещё сильнее – больно и сладко…
больно и сладко…
Так же само – и нищета.
Она такая же на вкус.
А может…я не один такой?
Государство в котором я живу – очень бедное в Европе. И возможно даже – в мире.
Говорят что враги, рассчитывали специально довести народ до крайней нищеты чтобы он восстал против демократии.
А народ наоборот – чем становится беднее, тем счастливее улыбается…
Парадокс!?
Враги в растерянности…
И только я – на минуту оторвался от счастья и пишу Вам у компьютера.
А ещё я – не только нищий.
Но и старый.
И значит – мне умирать скоро.
Страшно ли?
Кидаюсь к иконам с мольбой?.. Воплями о прощении?
Ползу на коленях со свечами в руках?
Надо бы… говорят это полезно… но в душе – я понимаю. Тот кто засунул меня на эту планету – будь добр, забирай обратно. Так же плавно и нежно…
И смотри, не урони по дороге.
Я ведь в принципе – хороший малый.
А ещё, перед смертью, дай мне возможность – пожрать вкусно, поеб..тся весело. И постебаться – на моем сайте.
Ведь он – литературный.
А ещё – надо мне пару хороших дел успеть сделать.
Типа – подать нищему…
Я 3 года выбирал такого – один из них, стоял у магазина на коленях и явно косил, не хуже меня.
Другая – держала фотографию какого-то мальца и просила ему на операцию. Я напомнил ей что 10 лет назад она уже стояла тут с этой фотографией так что за это время – наверное малец этот стал папой.
Бабёнка перестала скулить и шёпотом послала меня нах.
Третий нищий – был на коляске. Он выглядел каким-то серым, не подымал головы.
– Ты классно косишь! – С восхищением сказал я ему – Даже меня разжалобил приятель.
Но тот не отвечал.
И я обиженно отошёл в сторону. – Не хочешь говорить так не говори…
Лишь после обеда – кто-то заметил что он умер.
Коляску отвезли в сторону и базар продолжал свою нищенскую жизнь.
Весёлую и беззаботную.
Лишь я, всё время подходил коляске, и просил прощение у нищего.