Шрифт:
«У вас продаются женские следы?»
«Инверсия — нарушение нормального порядка двух элементов в перестановке».
Мириады светящихся квадратов и точек
Так уже шелестел ветер, и воздух пился так же сладко и ненасытно. Глаза так же жадно ловили это красное дрожащее электрическое пламя. Простите меня, окно. Я не в силах не нарушить покой, я только одним глазком — что там, за алой шторкой? За таинственным блеском взгляда? За крепостью полунамёка? Я тихонько, по-партизански, осторожно, я не нарушу хрупкие кружева полуслов, витые орнаменты полумыслей. Это всё древняя, исконно-непобедимая тоска не позволяет зарубцеваться. Растёт, зеленеет и колосится, назло всем газонокосилкам. От неё больно трескается земля, извергаются лавы, ревут волны. От неё сладко щебечут листья, цветут стихи, вырифмовываются картины. Красное солнце потухло — мир заснул. Ещё одно маленькое мгновенье, мир, последний телепатический вопросик: какие сны живут под вашими сомкнутыми ресницами? Это всё самолёт. Тихо плывёт над лесом по своим аэродинамическим делам, вспарывает бирюзовую кожу неба, исчезает, и только пухлый восхитительный шрам ещё долго будет рассасываться между рыхлыми облаками. Где ты, самолёт? — кричишь в безмолвье пространства. Он оставил меня в подарок — отвечает след. Ты распахиваешь глаза и смотришь изо всех сил. Нужно исследовать, ни капли не пропустить, исчерпать до самого дна, впитать, немедленно утолить жажду —
ведь растает, непременно растает. Кто может угадать, вернётся ли он снова?Утро. Работа. Рынок «Южный». Живые струйки людей мимо, разноцветье голосов, пёстрый коллаж товаров. Тела всех размеров и лица с вопросительными глазами. «Почём маечки?» «Мне на меня, такое, брючками, белое». «А есть такие же, только с пропеллером на батарейках?» Вот и новая двуногая вселенная ищет на лето трикотажную оболочку. Глядит в зеркало с унылым разочарованием, покупает, или не покупает. Облака занавешены белым тряпьём на прищепках — от дождя и чтобы не жарко. А в просвете между брезентовыми лохмотьями — тополиная крона, провода и чистый лоскут небосвода. Ау, — самолёт! «Газета „Вечерние вести“ сорок копеек, программа на следующую неделю, гороскоп». «Ревит, аскорбинка, поливитамин». «Нет, спасибо, я лучше грейпфрут или апельсины». «Взгляните на ту девочку в чёрном — мегатонны бесстыдного целлюлита — безобразие!» «Футболочки на меня есть?» «Это не женский цвет!» «Всё проходит — плохое и хорошее». «Саша, иди сюда!» «На заборе тоже написано: „п…а“ один поц засунул, а там гвоздь!»
Лица. Лица. Лица. От каждого полузаметный привкус в памяти, молниеносно выветривающийся следочек. Ау — самолёт! Вот он! Неужели накликала? Летит! Самый, что ни на есть! Урчит своим неслышным мотором. Живёт! А я тебя здесь зову, видишь — написано. Жизнь — это магия — говорит.
Взрывается, взрывается, взрывается сердце. Вот он, парит, здесь и сейчас, минутку и скроется, умчится к своим аэропортам. Не зевай, дыши, пей стремительную неуловимую красоту! Рот тёрпнет. Усилие — разжимаешь зубы — и сыплется, сыплется, сыплется бездумная лихорадка слов, как песок противопожарный. Хочется, чтобы он замер, застыл в цементе настоящей секунды, но тогда он бы неумолимо рухнул.
Если бы я здесь всегда летел, — потерялся бы вкус, говорит. Конечно, — соглашаюсь не соглашаясь.
Исчез. Ау — самолёт! Вместо него — я, — отвечает след.