Ищущий

Писатель ухмыльнулся. Что еще я должен сделать? Он почувствовал церковные стены сразу как подошел, так можно ощутить кого-то, столкнувшись лицом к лицу в толпе. Свет горящих свечей заставлял тьму нефа судорожно перемещаться, заполняя скамьи паствой теней, верующими и лишенными плоти.

"Мама! Я здесь! "

О, Боже , подумал писатель, и это была тень мыслей, более суровых и менее мудрых. То, что он увидел, ошеломило его больше, чем увиденное ранее. Он уставился в сторону алтаря, словно скованный цементом.

Гроб стоял пустой. Его предыдущий владелец - мертвая старуха - была полностью раздета и распята на ковре; вся в морщинах, с серо - белой, сухой кожей и с лицом, как сушеный фрукт. Между ног трупа скрючился священник, со спущенными до лодыжек черными трусами, и яростно совокуплялся.

"Я приведу тебя обратно!", тяжело дыша, обещал он. Его глаза были зажмурены в самой благочестивой концентрации. Провисшие мешки грудей колыхались на подмышках трупа.

"Ради всего святого, Вы трахаетесь с трупом!" закричал писатель.

Трах прекратился. Ярость, прерванного полового акта, заполыхала в глазах священника так резко, как трескаются стекла. "Чево?" гаркнул он.

"Вы трахаете труп своей матери !"

"Ну и что?"

Писатель поежился. "Поправьте меня, если я ошибаюсь - я не эксперт по современным протоколу клериков (священнослужитель - прим. пер.) , но в моем понимании, священникам не полагается заниматься сексом, особенно с их матерями, и особенно, когда их матери МЕРТВЫ!"

Священник замялся, но не из-за возражений писателя, а из-за какого-то внутреннего позыва. Печаль осознания того, что он стащил и "оседлал" забальзамированную падаль, коснулась его лица. "Я не могу вернуть ее," сокрушался он. "Нет, не так". Его эрекция пульсировала, пародируя жесткий корень. Абсолютно несчастный, он что-то поднял.

Кишки писателя похолодели. То, что священник поднял, было парой тяжелых кровельных ножниц.

"Боюсь, есть только один путь," сказал священник со слезами. Писатель крикнул "Нет, нет, нет! Срань Господня! Не делайте это!" -

– но священник без стеснения уже обрезал ножницами головку своего члена.

Ожидаемый вопль прозвучал как выстрел около нефа; головка упала на ковер, словно круглый леденец.

Писатель пятился назад, в ушах звенело. Мне не нужно видеть это , подумал он. Но что-то вынудило его искать, и теперь у него было довольно хорошее представление о том, чем было это что-то .

Кровь беспрепятственно выплескивалась из обрезанного члена священника - да, так же свободно, как вода из садового шланга. "Мама, ой, мама," пробормотал он, дрожа, когда кровь полилась сильней.

ПРАВДА, ударил голос в голову писателя, когда он в шоке побрел обратно на улицу. Он осознал, что что-то сделало всех в этом городе сумасшедшими.

НЕ СУМАСШЕДШИМИ. РАСЦВЕТШИМИ В ИСТИНЕ, РЕАЛЬНОЙ ИСТИНЕ.

Он проигнорировал это; он должен был. Почему же тогда я не сошел с ума?

ТЫ ИЩУЩИЙ, пришел ответ.

Пустым взглядом он посмотрел вдоль улицы. Он не чувствовал себя сумасшедшим, он чувствовал себя прекрасно. Так почему же он слышит голоса?

АХ, ДА, услышал он. ПРОПИТАНИЕ!

Было ли это действительно безумие, или это чрезмерная восприимчивость кажется голосом, чтобы он сделал вывод? Все его дискуссии об истине, и о том, что есть истина на самом деле, исключали один очень важный фактор. Может быть, правда была изменчивая. Как философия, искусство, технологии - как жизнь, сама по себе - возможно, старые истины умерли и были заменены новыми.

Изменилась ли истина? Было ли это?

Писатель толкнул вращающуюся дверь "Перекрестков".

"Смотри, он вернулся!" сказала жирная блондинка. "Это писатель!"

" Ищущий " поправил бармен. "Готов к "шоту?"

"Ебал я в рот твои "шоты", твое жлобство и тебя самого," он яростно указал на жирную блондинку, "Держитесь, блять, подальше от меня!" Она рыгнула в ответ, наполовину закончив со своей следующей пиццей. Рыжая тоже все еще оставалась за стойкой; на барной салфетке она рассеянно рисовала каракули с непомерно большими гениталиями...

"Чего приперся назад?" спросил бармен.

Жирная блондинка пустила еще одну отрыжку, которая прозвучала как треск дерева. "Может быть, он хочет еще пиццы."

"Вы не видели моего безнадежно - неадекватного дружка, бродящего поблизости?" спросила рыжая.

Господи , подумал писатель. "Все, что я хочу знать, когда следующий проклятый автобус приходит в этот проклятый город."

"Позвони в Trailways" (старейшая независимая автобусная сеть в Северной Америке, проезжающая более 20 миллионов миль в год - прим.пер.) , предложил бармен. "Платный телефон по пути в сортир».

Ну, наконец-то, телефон!

"Но подожди сек" бармен хлопнул желтый "шот" на стойку. "Выпей, ищущий. И не волнуйся, это - "

"Я знаю, жесть." Не повредит, не так ли? Писатель начал пить и замер на середине глотка, а затем выплюнул его. "Ебать, что это было?"

"Мочебрызг", партнер." Ширинка бармена была расстегнута. "Фирменный напиток. Немного вкуснее, чем последний раз, да? "

"Вы все кучка психопатов!" закричал писатель.

"Замути один из твоих "Соплебрызгов," предложила жирная блондинка.

"Это хорошо, что я был простужен всю неделю. Сделаем его погуще, пожирнее." Бармен прижал указательный палец к его левой ноздре, а затем громко осушил правую в один из стеклянных "шотов". "Да уж, красава. Давай, ищущий".

Голову писателя лихорадило. "Нет уж, спасибо. Я пытаюсь экономить".

"Твое здоровье," сказала толстая блондинка. Она аккуратно его выпила, глотая, более - менее как единый комок. "Приятный и жирный!"