Искатель. 2004. Выпуск №8

— Михаил — дебил, — коротко ответил Игорь. — Мне Дина рассказывала, что он пытался к Тамаре шары подкатить. Не знаю, правда или нет, но она вроде бы ему дала однажды. Видимо, от скуки или чтобы отвязался. А он вообразил, что та замуж за него захотела. Блин, да он за месяц столько не заработает, сколько Тамара в день иной раз тратила. Да ты и сам, наверное, знаешь про ее запросы… Вот он, кстати.

Михаил был одет в шапку-ушанку и поношенную куртку, напоминающую вышедшие из моды где-то в восьмидесятые годы прошлого столетия «аляски». Молодому человеку на вид было чуть больше двадцати пяти, он выглядел вполне приличным, но при этом весьма заурядным субъектом. Обычный молодой человек, который по причине неосознанной лени и нерешительности не может однажды все бросить и начать трудиться на себя, вместо того чтобы шесть дней в неделю торчать в стенах приватизированного предприятия за жалкую зарплату, которой брезгуют жители столицы.

— Кем он там работает?

— Механиком по какому-то оборудованию, — сказал Игорь. — А ведь мог в консерваторию поступить.

Мы взглядами проводили несостоявшегося жениха Дины Ткачевой. В лобовое стекло билась противная и колючая снежная крупа.

— Ты и фамилию знаешь?

— Егоров. Живет с матерью в однокомнатной. Томка с трудом от нее как-то отбилась — та вообразила, что Мишка привел будущую невестку. На эти, как они называются, забыл… Смотринки, кажется.

— Так она с ним плотно встречалась, раз даже с матерью была знакома?

— Думаю, что не очень «плотно». Вроде и недолго. Ну, мать Михаила, по-моему, выдавала желаемое за действительное. Конечно, женщинам в ее возрасте лишь бы детей переженить, а то, что жить людям не на что, это их не трогает. Одно только говорят: мы в их годы тоже ничего не имели, главное — чтоб уважали друг друга…

Мы помолчали.

— Поехали, — сказал Игорь. — Мне уже почти пора.

Я выехал на дорогу. Погода совсем испортилась. Видимость была отвратительной, дворники с трудом успевали смахивать налипающий снег с лобового стекла.

— Дина в «Винтере» же была?

— В том числе. Там ихний хозяин ее типа выделял… Но она и с ними развязалась.

— А это ты снимал? — спросил я, показав фото девушки, которое зачем-то носила с собой Дина.

— Нет… Кто-то из наших, это факт. А девчонку не знаю.

— Спросишь?

— Попробую. Давай фотку.

— Игорь, у меня к тебе еще одна просьба, — сказал я. — Не мог бы ты дать мне несколько Дининых снимков?

— Она забрала портфолио.

— Любой фотограф оставляет у себя негативы.

— Я могу поискать.

— И еще. Ты делал снимки всех участниц конкурса «Мисс Столица»?

— Почти всех.

— Мне они тоже нужны. Во всяком случае — финалистки.

Игорь молчал.

— За деньги, — сказал я.

— В принципе, я думаю, тоже можно, — произнес Авдеев. — Когда?

— Чем скорее, тем лучше. И подпишешь каждый снимок. Договоримся.

— Тогда могу сделать завтра. Соточка с тебя.

— Зеленая, если я правильно понял. И чтобы наш разговор остался между нами.

— Договорились, — усмехнулся Игорь. — Вот, кстати, и приехали.

Я остановил машину. Мы обменялись телефонами, и фотограф пошел работать. Мне оставалось собраться с мыслями и ехать в «Оберон». Домой было еще рано.

V. Издержки ночной жизни

— Название такое знаешь: «Пикник на обочине»?

— Роман Стругацких, — не задумываясь, ответила Наташа.

— Это я и так знаю. Но это еще какой-то клуб. Может, даже ночной, — я вспомнил Инессу Васильевну.

— Не на слуху, — сказала Наташа.

— Это и к лучшему. Значит, не самый дорогой. Я сейчас не в том положении, чтобы тратить деньги.

— Хочешь побывать там? Зачем?

Я объяснил. Рассказал, что выяснил про некоего Михаила, приятеля Тамары, и про то, что мне наговорил Игорь Авдеев.

— Думаю, есть смысл, — сказала Наталья. — Отвези меня на Глушанинский, а сам езжай в этот клуб. Завтра обсудим, что и как.

Я сел за компьютер, вошел в Интернет и стал искать информацию об агентстве «Винтер». Ну что же, солидная контора — индивидуальное и групповое обучение, кастинги, организация конкурсов красоты и всякое такое. Это официальный сайт.

В неофициальном же источнике было сказано, что упомянутым агентством, как и рядом других, негласно заправляет сам Энвер Тоциев, гражданин Доминиканской республики, известный своей близостью к «семье» предыдущего президента, а также благотворительной деятельностью, которая на деле не что иное, как отмывание чьих-то денег. Ага, удивили, паньмаешь…

Потом попытался найти заведение под названием «Пикник на обочине». Пусто. Ни единой ссылочки. Пришлось идти в подсобку и звонить оттуда в платные справочные службы. И там пусто.

Можно было позвонить Игорю… Но это казалось глупым. Надо было спрашивать сразу или не спрашивать вообще.

Я еще какое-то время сидел у телефона, тупо тыча пальцем в его корпус, и тут в подсобку заглянула Наталья:

— С тебя ужин! Я нашла твой «Пикник»!

Сидя за столиком возле окна, я потягивал коктейль «Дайкири» и оценивал обстановку. В скромно освещенном зале находилось около двадцати столиков, бар и помост, на котором был установлен металлический шест, уходящий в потолок. Когда-то блестящая хромировка шеста потускнела, покрылась патиной, из чего можно было заключить, что стриптиз тут давно не исполнялся. Не более половины столиков занимали посетители разных возрастов и обоих полов — где компаниями, а где и по одному. На столиках было скудно — разношерстная публика угощалась преимущественно пивом и водкой. Почти у всех на лицах было скучающее выражение. Да и облезлая стойка бара выглядела не намного фешенебельнее — бармен лет двадцати с не по возрасту постной физиономией подливал мартини двум хорошо поддатым типам лет сорока с длинными волосами и заплывшими нездоровым жиром животами, нависающими над коленями, обтянутыми явно не первой свежести джинсами. Последние из племени хиппи… Из колонок не слишком громко звучала музыка — «Waiting for the sun» в исполнении группы «Дорз», вот как. Обстановка выглядела довольно унылой.

Клуб «Пикник на обочине», как я уже понял, не имел почти никакой репутации в Москве. И Наташа совершенно случайно узнала адрес, позвонив кому-то из подружек. Ясно, что сюда и носа не кажут старшеклассники и студенты из хороших семей, да и гопники вряд ли подобное место жалуют. Самое то для мелких творческих деятелей, у которых в кармане ветер свистит. Выпивка дешевая, курить разрешается… Раньше, как мне поведал бармен, здесь планировался дорогой кабак со стриптизом, но люди с толстыми кошельками никак не желали делать в «Пикнике на обочине» остановку. Зато, учитывая близкое расположение сразу нескольких редакций и художественной школы, клуб быстро облюбовали поэты и живописцы, которые по простоте душевной притаскивались сюда со своим пойлом. Можно было понять, что если просто выгонять их за это на улицу, клуб потеряет последних посетителей, и хозяин, скрежеща зубами, снизил цену на выпивку до минимума. От этого и заработок, мать его так, здесь никакой… Ты кто? Журналист? Слушай, вдруг узнаешь, если где бармен требуется, звякнешь мне на мобилу, хорошо?.. Ну, тогда первый стакан за счет заведения, думаю, хозяин не узнает… Нет, сам пить не буду — я «торпедированный».

С сомнением посмотрев на бармена — в его-то годы иметь подобные проблемы? — я взял второй стакан с коктейлем, только уже безалкогольным, и перебрался за столик, откуда все очень хорошо просматривалось, оценил обстановку (как уже было сказано, она показалась мне весьма унылой) и задумался о том, что, черт возьми, здесь делаю.

Из колонок доносилась новая песня — нестареющий цеппелиновский рок-н-ролл. Публика в зале начала понемногу оживать, поднялся гомон, послышался женский смех, а двое у стойки принялись отбивать такт стаканами. Бармен криво смотрел на них — похоже, мальчишке здесь на самом деле осточертело.