Июньские зорьки

Твоя задумчивая проза,

То для стихов как раз она,

Стихи должны цвести как розы.

Учение Эпикура.

Что ни движение – есть смерть.

И впрямь – святое изреченье,

Но надо здесь в виду иметь

Смысл философского ученья.

Движенье – часто суета,

Лишь душ и разума блаженство –

Предел движенья, высота.

(Здесь душ должно быть совершенство)

Но Эпикур не отрывал

От тела души, вот в чем дело.

Он с телом их соединял,

Чтоб все в гармонии звенело.

Блаженство тела? Что ж и в том

Я в жизни назначенье вижу,

Мы с каждым приходящим днем

В движении к блаженству ближе.

О, Эпикур! Мудрец большой!

Кто понимал его превратно

В движенье был, но только шел

Он в направлении обратном.

Он создавал себе комфорт

Любым путем и без предела.

Не думая, что вдруг умрет

И отделят комфорт от тела!

Что ни движение – есть смерть,

Но жалок тот в своем движенье,

Кто движется, чтоб умереть

В проклятии, или в забвенье.

Памяти брата Шевченко Владимира Фото и снег

О если б я одним мазком сумела

Все передать – весь колорит зимы,

От серых туч и до снежинок белых,

До серебра вечерней полумглы.

Я помню: снег валил, и я, с восторгом,

В себя вбирала радость бытия,

Тогда казалась юность долгой-долгой,

В 16 лет была я как дитя.

Не знала я про моды и наряды,

И для любви не расточала сил,

Но этот снег, когда на землю падал,

– Он счастьем мою голову кружил.

Не передать какой у снега запах…

Торжественно шумели тополя,

Мое пальто зеленое, из драпа,

Таким же стало белым, как земля.

И со ступенек фотоаппаратом

Запечатлел тот чудный миг мой брат.

И вот теперь я вижу, что когда-то

Со мною было, много лет назад.

На фото я в платке, чуть подбоченясь,

Гляжу на снег…. О юное лицо!

Где сумрак синеватый тот вечерний,

И где мое родимое крыльцо?

Все в даль ушло. Вот новые снежинки,

Чью юность схватит фотоаппарат,

А мне как память, те мгновенья жизни,

Где я в снегу, и на ступенях брат.

Липовый цвет

Липа тенью соткала

На земле узоры.

Липы цвет я собрала

– Отойдет он скоро.

Раскидаю на столе,

И на полках – лето,

Мне ей Богу, веселей

Жить под запах этот.

В белых чистых тополях

Будут перезвоны,

Вот тогда достану я

Липы цвет сушеный.

Быть счастливой – мой удел,

Он зовет и манит.

Снег пойдет, но летний день

Умещу в стакане.

Буду светлый пить настой,

Рифм ловить круженье.

Право, в жизни смысл простой

– Быть всегда в движенье.

Пусть печален, мглист и сед,

Вечер снегом тянет.

Жизнь – душистой липы цвет,

Жизнь, как день в стакане.

Только надо не ворчать,

Зря не тратить силы,

Время так распределять,

Чтоб на все хватило.

За здоровье чаще пить

Липы цвет – не водку,

И живое все любить,

Счастье – в сердце кротком.

Лень

Словно в замке, в заточенье,

С ленью я судьбу делю,

Лень моя – мое мученье.

С ней зеваю лишь, да сплю.

О, моя голубка, муза,

Отгони скорее лень.

Кругозор ее так узок,

И она глупа, как пень.

С нею мне главу Монтеня

Дочитать – тяжелый труд.

Или я умру от лени,

Иль ее не будет тут.

С каждым днем она наглее,

Боже, праведный, спаси,

Никогда не знались с ленью

Мои предки на Руси.

А не то бы прекратился,

И заглох наш крепкий род,

Нет, еще не обленился

Терпеливый наш народ.

Скажет так философ каждый

Шопенгауэр, Монтень:

Смерть порой приходит дважды,

Первый раз, она – есть лень!

Лунная ночь.

Погас давно закат багровый,

Взошла холодная луна,

Сквозь ночи темные покровы,

Льет серебро свое она.

Какой равнинной пеленою

Снег лег на землю и дома,

И он сверкает под луною.

Прекрасна русская зима!

Во двор я выйду: в гаммах чудных

Играет легкий этот свет.

И жить и радостно и трудно,

И скоро мне 15 лет.

1965г.

Усталость

Зачем обнял? Случайно, или как?

По дружески, или по уваженью,

Иль то души неясное движенье,

Иль роз прекрасных увяданья – знак?

В нем все от роз, как в алых лепестках,

В его щеках пылающих та свежесть,

Что юности полна, рассвет в них брезжит,

Хоть седина давно уж на висках.

Зачем спросил: могу ли плакать я,

Зачем пытался выразить намеком

В своем простом неведенье жестоком,

То, что могла принять я не шутя?

Не знаю я, любил ли он меня,

Но осенью цветы вот так прохладны,

Как чувства, что во мне, и я лишь рада

Забыться, отдохнуть на склоне дня.

Не трепещу от этих милых рук,

Себе внушая, что они не милы,

Но если б я совсем душой остыла,

Не волновал бы даже лиры звук,

А так, не надо больше ничего:

Вот звуки лиры все нежней и ближе,

Ему ж сказала: «Как Вас ненавижу!»,

Бесчувственна в объятиях его.