Измена. Сделка с совестью

Нет, он не оправдывается. Он ставит меня перед фактом. Жестко и унизительно. Что – то щелкает внутри меня. Собираю остатки гордости, поднимаю на него глаза, сжимая руки в замок.

– Прохор, меня не интересуют подробности, – трясу головой.

Муж, словно не слышит, отходит, наконец, от меня. Садится в кресло напротив. Да так лучше. Между нами должна быть дистанция. Не могу, когда он так близко. Меня это нервирует, отвлекает, будит во мне не подходящие моменту чувства.

– Саша…, – голос его дрожит. – У него умерла мама. Оля. Моего сына сдали в детский дом…

Съёживаюсь. Почему я не придавала значения тем «мелочам», которые происходили целый год в нашей жизни? Когда ему неожиданно звонили, и он уходил в другую комнату, чтобы поговорить по телефону. Или резко после звонка срывался в поездку…

Я просто бесконечно доверяла ему. Верила, любила. А он меня обманывал, изворачивался, предавал. Снова и снова.

Мой мир рушится. Стремительно лечу с горы в бездонную пропасть. Больше ничто не в силах остановить это падение вниз.

Оля… Саша… Ирма.

Вот кто был его настоящей семьей все эти годы! О ком я ещё не знаю? Сколько их??

С нескрываемой ненавистью бросаю взгляд на его дорогие часы. Наверное, ему уже пора лететь. Я не держу.

– Ирма перед тобой ни в чём невиновата…, – доносится глухой голос Прохора.

Словно ножи метает, кромсая мое сердце и душу. Ирма моя самая близкая подруга… была. Муж что-то продолжает говорить, но я больше не слушаю его.

Ирма не виновата?

Спать с моим мужем это прям святое! Я что действительно все годы была такой идиоткой? Ведь я делилась с ней самым сокровенным. Рассказывала даже о том, что не могу забеременеть.

– Агат, глупая ты. Тебе всего двадцать два. Не то, что мне двадцать семь! Вот у кого, биологические часики тикают. А ты еще успеешь родить. Живи в свое удовольствие.

Как ловко «решила» она проблему…

Сдуваю пряди волос, упавшие на лицо. В глазах темнеет. Сквозь пелену, вижу, что Прохор по-прежнему сидит в кресле в той же застывшей позе. Вжимаюсь в спинку кресла, вонзаю ногти в ладони, чтобы не зарыдать в голос.

Каких мне это стоит сил!

– Агата, я её не любил. Поверь мне, – смотрит мне прямо в глаза.

А меня ты любил?! Хочется достучаться, докричаться до него. Не решаюсь, теперь это не имеет смысла. Слишком тяжел груз, что упал на мои плечи.

– Но у меня есть сын! Я должен поехать и забрать его. Не может Сашка при живом отце расти в детдоме. Теперь он будет жить у нас.

Муж смотрит, хмуро сведя брови, стуча пальцами по подлокотнику. Нервничает. Ждет, что я скажу.

– Ты как? – настороженно спрашивает он.

Не понимаю, я должна принять его ребенка? После всего, что он сотворил со мной??

– Нет!!

У меня будет свой! Словно защищаясь, кладу руки на плоский живот. Знаю, там зародилась новая жизнь. Мой малыш. Он только мой…

– Я не смогу, – слезы брызгают из моих глаз, губы дрожат, руки трясутся. – Я не смогу каждый день смотреть на ребёнка… он будет напоминать мне о твоей измене. Каждый день, каждую минуту нашей жизни. Я с ума сойду!

Поднимаюсь с кресла под прицелом пронзительных тёмно-зеленых глаз мужа.

– Не надо на меня так смотреть. Не надо меня вынуждать делать то, чего я сделать не могу, – еле слышно выдавливаю я.

Медленно иду к выходу. Тишину разрезает звук моих шагов.

Не могу. Не прощу. Ненавижу…

Глава 5

Агата

Несколько мгновений смотрю на распахнутый чемодан, небрежно брошенный на кровать. Медленно разворачиваюсь и иду к шкафам. Теперь окончательно всё. Возврата к прошлому нет. Стараюсь не думать о муже… но мысли неустанно возвращают меня к нему. Надо поскорее уйти из его дома, отсечь эту часть жизни от себя.

Я забуду его. Забуду. Должна забыть!

Нервно сдёргиваю одежду с вешалок и бросаю охапкой в чемодан. Веки вспухли, глаза жжёт от слёз, но они всё текут и текут по щекам. То, что я услышала там, в гостиной убило меня.

Сын… Четыре года … Теперь он будет жить у нас.

Не у нас. У него. В его доме. Здесь ничего нет моего. Больше нет. Тяжело сделать последний шаг. Уйти в другую жизнь – туда, где нет Прохора…

– Агата, вам помочь? – вкрадчивый голос домработницы за моей спиной. Замираю на мгновение, собрав силы, разворачиваюсь.

–Ой, вы уезжаете отдыхать? Вместе с мужем? – Тамара разглядывает чемодан с ворохом набросанной одежды за моей спиной.

Переводит взгляд на меня. Видит моё заплаканное лицо, глаза ее расширяются.

– Нет, я одна. И помогать мне не нужно, – знаю, что голос мой груб, но ничего поделать с собой не могу.

Домработница растеряно пятится назад.

– Простите, я не хотела, – бормочет себе под нос.

– Вас прислал мой муж? – холодно выясняю я.

–Да. Он беспокоится о вас…

Беспокоится обо мне? Какая ложь. Волнуется за свою репутацию. Прислал за мной шпионить!

– Спасибо. Можете идти.

Быстро заканчиваю сборы. Кладу документы в сумочку. Нужны учебники для подготовки к экзаменам. Но это будет тяжело. Вряд ли сейчас в моём положении я могу себе это позволить. Ведь я теперь не одна. Глажу свой плоский живот. Главное, не навредить малышу. Грустная улыбка освещает моё лицо и быстро гаснет. Плакать я перестала. Боюсь теперь это тоже для меня большая роскошь.

Скатываю чемодан по лестнице. Колёсики издают гулкий звук. Поднять не решаюсь. Пусть шумит. Навстречу мне поднимается охранник Прохора – светловолосый высокий парень Марат.

– Агата, хозяин не давал распоряжений по поводу вашего отъезда. Я позвоню ему.

– Марат, не надо ему звонить. Пожалуйста, не надо…

Лицо охранника мрачнеет. Сводит сердито брови и хмурит лоб. Немного подумав, решительно забирает из моих рук чемодан.

Сердце моё щемит. Неужели Прохор распорядился меня не выпускать без его разрешения? Но я не могу жить в этой лжи. Не могу смотреть в глаза его сына.