Измена. Тайная малышка от бывшего мужа

Я сжимаю в пальцах бумажный пакет, пока шагаю по пешеходному переходу. Машины гудят, вокруг куда-то вечно торопятся толпы людей, меня окружает облако разнообразных парфюмов, и от этих запахов опять начинает мутить.

Я хмурюсь. Тону в своих мыслях. Почему чувствую себя настолько неважно в последние дни?

И догадка осеняет спонтанно. Настолько, что ноги врастают в асфальт посередине дороги.

Мне нужно проверить свой цикл. Мысленно подсчитываю нужные даты. С удивлением понимаю – задержка.

Беременность?

Быть такого не может.

Нет, мы с Русланом хотим детей. Очень сильно. Но… у меня есть проблемы. Диагноз поставлен, и единственный путь – это ЭКО. Мы не торопимся. К чему нам спешить? Когда придет время и мы будем точно готовы – возьмемся за дело.

Тоненькая нитка надежды в душе вспыхивает, и тут же тлеет словно сгоревший фитиль. Нет. Мы пытались тысячи раз. И каждый раз промах. Я не позволю себе понадеяться, чтобы потом плакать в ванной от собственной неполноценности.

Но мысленную пометку в голове «Купить тест» все же делаю.

Наверное из-за таких шоковых мыслей я не вижу вокруг себя ничего, когда дохожу до кафе. Шагаю по тротуару, скользя пустым взглядом по оконным стеклам, игриво сверкающим в солнечном свете.

И, когда вижу сквозь стекло мужа – даже не сразу это осознаю.

А когда понимаю, не могу взгляд оторвать. И сердце вновь обречено проваливается вниз живота.

Потому что он не один. А с Тамарой. Опять с этой чертовой девицей, что вчера так упорно намекала мне что между ними… Что? Роман? А она действительно намекала? Или я себе придумала то, чего нет?

Шумно сглотнула, и даже не обратила внимания, когда один из прохожих больно задел меня плечом, куда-то спеша.

Я невольно попятилась, не отрывая взгляда от профиля мужа. За столиком они были только вдвоем. Перед Тамарой чашечка кофе исходящая паром, а перед Русланом стакан воды и тарелка со стейком.

Силясь утихомирить подрагивающее дыхание, я сморгнула. Но картинка никуда не пропала. На губах девицы нежно-розовая помада и не менее нежная улыбка, посланная моему мужу.

Счастье, что он меня увидеть не может. Для этого Руслану пришлось бы обернуться.

А вот лицо Тамары я вижу отлично.

Как и она меня.

Бросив случайный взгляд, она отворачивается. А потом возвращает его – чудь удивленный, прищуренный.

Ориентируется за долю секунды. Гордо вскидывает свой подбородок. Перебрасывает одну длинную ногу на другую – не менее длинную.

А потом тянет руку и накрывает ею пальцы Руслана.

И этот характерный жест в один момент разбивает мою надежду на счастливое семейное будущее. Его нельзя толковать по-другому.

Так не прикасаются к боссам.

Только к любимым мужчинам. К тем, с кем ты состоишь в романтической связи.

***

Мне так больно, что не хватает дыхания.

Кажется, с губ срывается какой-то болезненный стон. И я тут же отворачиваюсь. Прячусь в толпе, по инерции уходя с ней чуть дальше.

В кафе конечно не захожу. Хотя очень хочется.

Хочется сорваться туда. Чтобы… Что? Посмотреть Руслану в глаза? Спросить как он мог?

И что он ответит? «Это не то, что ты думаешь»? «Ты все истолковала неверно»?

Да. Любимые присказки всех подлецов и изменщиков.

Перестаю считать мысли, когда в голове рождается миллионный ответ моего мужа. Сама не замечаю, как оказываюсь в соседнем квартале.

Бреду, еле передвигая ногами. Слепо смотрю на пакет в руках. И выбрасываю его мусорный бак.

Я ношу ему котлетки. А он потрахивает на досуге эту Тамару.

Как долго? И почему? Что ему не хватало со мной?

И… малодушно, но отчего-то становится чуточку легче, когда я понимаю, что была все же права. Не сошла с ума. Не свихнулась. Вчера, когда видела в ее глазах азартный огонь. Когда взгляд девицы напоминал триумфальный, а слова лепились в намеки.

Не показалось. Она намекала.

Я просто не хотела в это поверить.

***

Возвращаюсь домой, когда становится сумрачно и слишком холодно для бесцельных прогулок. Насквозь продрогшая, с опухшим носом от слез. Сломанная. Потерянная в этом огромном мире из лжи и фальшивой любви.

Как он мог? – бесконечно верится в моей голове. – Как мог? – пульсирует отравой по венам.

В квартире непривычно темно. Неуютно. Свет не включаю. Роняю свое ослабшее тело на кровать в нашей спальне, свернувшись калачиком. Тихо плачу, долго и почти что беззвучно.

Молчит телефон. Руслан не звонит. Не пишет мне смс. Не предупреждает, что в очередной раз задержится. Но я бы не смогла поднять трубку.

Так я считаю, пока мобильник в прихожей не пищит сообщением. И я тут же подрываюсь, чтобы проверить его.

Вот только смс там не от любимого мужа.

«Я сплю с ним. С твоим мужем. У нас роман. Уже больше года. Теперь ты в курсе, и должна его отпустить. Ты не можешь дать Руслану то, о чем он мечтает. А я могу. Только со мной он будет по-настоящему счастлив»

5.1

5.1

Я порывисто выдыхаю не в силах поверить в то, что прочла.

Хотя всеми силами последние четыре часа пытался затолкать в себя эту неприглядную правду.

И вот она тут – на экране моего телефона. Гадкая и разрушающая.

А я не хочу в нее верить.

До боли кусаю губу. По щекам непрерывно катятся слезы.

Я читаю эти буквы снова и снова и каждый раз текст складывается в простые слова: «Мой. Муж. Меня. Предал»

Уже не сдерживаясь, плачу навзрыд, съезжая по стенке в прихожей.

Седом приходит еще смс с того же незнакомого номера:

«Он не нашел в себе смелости тебе об этом сказать. А я услала ждать. Теперь ты понимаешь, как тяжело делить с кем-то любимого?»

О, теперь я хорошо понимала!

И еще смс, наверное, чтоб добить окончательно:

«Руслан мечтает о детях. О настоящей семье. А ты родить не смогла. Ему тебя жалко. Жалко бросать, понимаешь? Как чемодан без ручки. Так что сама отпусти. Если хоть капля гордости есть»