Изнанка мюзик-холла
Шрифт:
Опустив глаза, Житанетта лихорадочно крутит ложечкой в своей чашке...
– Вы не представляете, что со мной сделалось, когда я услышала эти ее слова. Я как будто все увидела своими глазами: их встречу, поездку в автомобиле,
Она совсем тихо повторяет: «Все... все...», пока я не прерываю ее:
– И что же вы тогда сделали?
– Ничего. Я выплакалась за ужином, приправила слезами баранье жаркое с фасолью... А через неделю она меня бросила. Это счастье, что я заболела и чуть не умерла, а не то, при всей моей любви, я бы, наверное, ее убила...
Как спокойно она говорит о смерти, об убийстве, размешивая ложечкой остывший кофе. Это простодушное создание, не утерявшее близости к природе, знает, что для избавления от всех наших горестей достаточно совершить один-единственный шаг, совсем нетрудный и почти безболезненный... Была живая – станешь мертвая, с той лишь разницей, что смерть можно выбрать самой, а жизнь не выбирают...
– Вы хотели умереть, Житанетта?
– Ну конечно, – говорит она. – Но я была так больна, понимаете, что не смогла это сделать. А потом меня забрала к себе бабушка, она ходила за мной, пока я не выздоровела. Она старенькая, и я не имею права ее оставить, это
ведь понятно...– Но теперь-то вам лучше, отлегло?
– Нет, – отвечает Житанетта, понизив голос. – И мне даже не хотелось бы быть менее несчастной. Мне было бы стыдно, если б я утешилась, после того как любила подругу так сильно. Вы скажете то же самое, что твердят другие: «Надо чем-то отвлечься... время лечит все...» Не спорю, наверно, время лечит все, но многое зависит от самого человека. Я вот, например, никого не знала, кроме Риты, так уж получилось, у меня не было друга, я не знаю, что такое ребенок, я потеряла родителей в раннем детстве, но когда я, бывало, видела счастливых любовников или семью, собравшуюся вместе, с малыми детками на коленях, я думала: «У меня есть все то, что есть у них, потому что у меня есть Рита...» Да что там, жизнь моя кончена, тут уже ничего не изменишь. Каждый раз, когда я возвращаюсь к бабушке, захожу в мою комнату, снова вижу портреты Риты, фотографии, на которых мы танцуем вдвоем, туалетный столик, за которым мы причесывались, со мной опять это начинается, я плачу, кричу, зову ее. Это причиняет мне боль, но в то же время я не могу обойтись без этого. Смешно сказать, но... Мне кажется, что без моего горя мне будет некуда деться. Оно мне составляет компанию.