Как заработать 2022

 Я ненавижу всю классику. Считаю, что ее пора бы уже забыть. Всех классиков пора на покой, и лишь изредка их следует вспоминать добрым словом. Пора дать пробиться чему-то совершенно новому, чему-то непонятному, чему-то… поистине магическому.

 Я ненавижу современную литературу. Ее пишут бездарные, совершенно недалекие и чересчур безграмотные люди. Разве такой сброд должен составлять литературу? Разве такой сброд должен быть основоположником искусства слова?

 В общем, я был против всех. Встречайте, «Ашхабад против всех», дамы и господа, господа и дамы.

 «Что произошло ТАКОГО,

 Что ЛИТЕРАТУРА сегодня

– ЭТО ПРЕСНОЕ ДЕРЬМО .

 ЗАБЫТОЕ руно, ДРЕВНЕЕ, как ПАНО.

 Покажи текст, УБЕРИ СЛОВАРИК,

– Ха, ТАК ВЕДЬ И ДУМАЛ Я,

 Речитатив прост, как

 У ТАНЦОРОВ ЕВРОВИДЕНИЯ.

 Вряд ли кто мог предсказать,

 Я был стоек и молился,

 Но после стольких разъяснений,

 Наконец, лед тронулся, сволочь, разбился.

 У Александра-сказочника (знаете его)

 Лопнул долгожданный пузырек,

 У вас подписчики – это

 Оплот, СБОРИЩЕ ЗОЛОТЫХ РЫБОК.

 Я ДОЛБИЛ ВСЮ КУЛЬТУРУ, ну такое,

 Раньше было лучше, -

 Сегодня культ на молодое.

 Вы спросите,

 Почему в литературе нет инвайта,

 Но литературная графа

 Заполнена старыми ВАЙФУ.»

 Снизу подписал:

 «world literature.»

 … Да, я действительно был против всех.

 Также туда попали и мои строки из «Веч».

 «Пожалуй, правда – плесень,

 Она ужасна, (но так хороша)

 Но ее можно получить

 Только будучи в крови,

 Из споров.

 Я весь в грязи,

 Будто слово в душу,

 Хочешь правды?

 Возненавидь лживое доверие,

 И хватит верить на слово,

 Но правда ведь -

 Меня послали послы за слово.

 И мне ты верь,

 Мне плевать на мэра

 И на его слова, ведь

 Чтобы он мне не сказал

 Мне плевать.

 Я не желанный человек,

 Я ошибка,

 Много мнимых людей,

 Странностей общества

 не сосчитать,

 Люди ругают серые дома

 за серость и тоску,

 Хотя веселее не может их

 сделать только

 прирост ткани на руках.

 Я нежеланный ребенок мира,

 И мое рождение, до

 появления на тропе мира

 ошибка,

 Наша страна

 топит одиночек, словно котят,

 А я иду без темы,

 И я больше, чем твоя семья;

 День и ночью писал и орал,

 Ох, я так хотел стать

 чем-то большим, чем я сам?

 Но путь встретит обрывом,

 И до него лишь шаг,

 Мне шаг до мэра,

 Забудьте меня вот прям так.

 Назойлив, устойчив,

 В меру впитан страхом,

 Бессмысленное письмо,

 Но если что-то навел,

 Значит, в этом был идеал,

 Скрывал ты мыслей вал,

 И вот не выжил потенциал.

 Сделал шаг на встречу поезду,

 Пропал в тени, тенях

 этой глупой смерти,

 И худи бледнее белизны

 Стало пропастью для других,

 (пропахла кровью)

 Вся в крови, уж извини, но так.

 Иначе я не мог,

 Но встретили меня спокойно,

 Я жив, тому и удивлен,

 Да говорят – не будешь

 спать покойно,

 (спи спокойно)

 Только не сделай из себя

 жесткий раствор, яд,

 И тогда все спокойно, жид,

 И ты будешь жить,

 Но учти, не подходи

 К дочери моей уж лучше,

 Сам знаешь – мишенью станешь,

 А врагом в моих

 глазах быть очень опасно.

 Иди, ступай, вечный жид,

 И не переступай меня более

 Уж лучше никогда.

 Я разрушаю мост,

 что возвел я сам,

 И под осколками,

 найдут меня там потом,

 И узнаете, все вроде хорошо,

 Но зарой меня, чтоб

 не очерствел я окончательно!

 Но вдруг желания мои

 вмиг исполнились все -

 Слышен выстрела двиг,

 И я на теплой земле.

 Мне поступил звонок,

 И она говорит, что

 Переживала и знала,

 Но рада, что все хорошо,

 Что я (будто бы) жив и здоров,

 Но просит поскорей вернуться домой.

 Но дом здесь ведь теперь мой…

 И узнала когда,

 Та плачет из-за меня

 Сидя у серого окна, и моля,

 Чтобы руки мои были рядом.

 Но рядом только белый кот,

 Что днем давал мне советы,

 С которым я по утрам беседовал,

 И кот ушел – почуял неладное,

 Что-то хозяина нет,

 Что-то вдруг стало прохладно,

 И страшно вдруг стало,

 И холод в крови,

 И обняли руки ее чьи;

 А это обнимал ее отец,

 Тот убийца,

 В городе мэр, и палач,

 И глумился тогда, но сейчас

 Утешал, притворялся,

 Но ложь видна – "перестань"…

 Ну и ты думала, зря

 Покупал тебе на рождения день

 те спорткары?

 Может, зря приказал

 Сшить тебе те бархатные наряды?

 За все надо платить!

 А она вспоминала меня,

 Как я:

 Души не продам, любви не отдам,

 Последний хлеб раздам,

 Безделушку продам.

 И в чем вина моя?

 В том, что в мире нашем

 Дух не растерял,

 Душу за деньги не продал?

 Да хоть убейте!

 Убили.

 Но я жалею лишь об одном,

 О ней, о жизни ее, о большом…

 Когда он урод, меняй