Капкан для невесты

— На заднее, — добавляет с прохладным приказом.

Я бы могла и заупрямиться! Просто так буду стоять и ждать, пока он позволит мне сидеть на переднем сиденье. На заднем меня всегда укачивает!

Но дождик усиливается, а Лорсанов — просто как камень. Сидит и ждет, пока я сяду, куда он сказал.

Я жду. Он — тоже.

Первой не выдерживаю я. Потому что дождь уже противными каплями скатывается за шиворот и щекочет шею, вызывая мурашки.

Приходится слушаться мужчину и сделать, как он велел.

Я залезаю на заднее сиденье, хлопая дверью как можно громче, так чтобы в ушах бахнуло и стекла зазвенели.

— Какая сердитая! — фыркает Лорсанов и так резко стартует, что меня швыряет ничком на сиденье.

Отомстил за хлопок дверью! Мгновенно…

Еще и мчит очень быстро, лавируя настолько опасно, что мне смотреть страшно!

Может быть, он просто так немного лихачит?

Однако через минут пятнадцать я поняла, что ошиблась.

Лорсанов не лихачит. Лорсанов так водит.

От его стиля вождения в дождливую погоду мне настолько страшно, что я пристегнулась на заднем сиденье и вцепилась в ручку.

Желудок ухает то вверх, то вниз, голова кружится от чрезмерно быстрой езды и множества опасных моментов.

— Ты расстроила отца, — внезапно говорит Лорсанов. — Зря ты с ним не простилась.

Визг.

Все кружит.

Мы влетаем в поворот, буквально в сантиметре от бетонного ограждения.

— Ничего страшного, у него осталась другая дочь, пусть она радует Зумрата Хадиевича, — специально называю отца по имени-отчеству, будто он — чужой для меня человек. — Он избавился от меня, как от ненужной вещи. Значит, я его тоже радовать не обязана.

— Не проститься с родными — это плохо. Никогда не знаешь, сколько им осталось, — говорит с неожиданной горечью.

— Как-нибудь переживу.

Зубы постукивают.

Новый вираж.

Меня вжимает в правую сторону, к двери.

— Это все не во вред, глупая, а ради твоего же блага.

— Охотно верю. Машииинааа! — визжу.

Я накрываю голову руками, закрыв глаза, потому что вылетев на встречную полосу, Лорсанов, кажется, не увидел, что там была не свободная дорога.

Еще дождь.

Раскосые полосы влаги.

Мрачное, низкое небо.

Тучи, кажется, придавливают еще больше, когда машину заносит в попытке избежать столкновения.

Жизнь не проносится перед моими глазами.

Перед моими глазами виднеется только затылок Лорсанова, а в память впечатываются его крупные руки с вздувшимися венами, пытающиеся удержать руль.

Если последним, что я запомню из своей жизни, станет мужчина, которого я всей душой боюсь и ненавижу, это можно считать самым большим провалом, а меня — просто неудачницей.

Довлат Лорсанов

— Идиота кусок!

Это самое приличное, что приходит на ум по отношению к водителю, который вылетел на встречную полосу. Парень, по вине которого я с Камилой едва не убился, трясется на обочине, придерживая рукой кусок кожи вместе с сорванной бровью. Кровью заливает его лицо.

Молодой. Совсем зеленый.

На вид, едва ли старше, чем Камила.

Не умеет толком водить, но решил полихачить на трассе в ливень.

Авария была бы неминуема. Я с огромным трудом выровнял ход нашей машины. Я и Камилла отделались легкими синяками, ушибами. Камила получила испуг колоссальный, ревет на обочине, сев на свою сумку верхом, и не хочет меня видеть.

— Кусок идиота! — повторяю я сквозь зубы, мрачно взглянув на парнишку.

Он что-то лопочет, мол, договоримся с отцом. Разумеется, не сам это разрулит.

Ему вообще сильно повезло — рука провидения спасла глупца. Его машину основательно помяло, но сам парень отделался лишь переломом ноги, вывихом руки и подправленным фейсом.

Приезжают сотрудники полиции.

Кажется, это надолго затянется.

— Камилла, — подхожу к девушке. — Сядь в машину.

Она испуганно шарахается от меня в сторону, словно к ней прикоснулся дьявол.

— В вашу машину?! Не сяду! Ни за что! Мне жизнь дорога. С вами… Я больше никогда-никогда ни за что не поеду! Вы водить не умеете! Привыкли… Привыкли черт знает на чем лихачить, а здесь дорога. Люди. Их жизни! Вы меня чуть не убили! НЕТ! НЕ СЯДУ!

— Ты винишь в аварии меня?!

— Разумеется. Вы вылетели на встречную полосу.

— Я был на своей полосе, но вот другой водитель…

— Конечно. Врете!

— Что?!

— Врете! Я видела. Своими глазами.

— Много ли ты видела? Всю дорогу ехала, зажмурившись, открывала глаза на мгновение и снова закрывала.

— Потому и зажмурилась, что водите вы так, словно спешите на тот свет. Спешите без меня! Я… никуда не сяду. Убивайте меня, режьте, в монастырь отправляйте. С вами. Больше. Ни за что! Точка…

Как много она болтает!

Скажешь ей слово, получишь сто слов возмущения в ответ.

Я к подобному непослушанию не привык. Вообще отвык от обилия слов. Она же засыпает меня словами с ног до головы, сопровождая это живой мимикой.

У Камиллы очень подвижное лицо. Когда говорит, играет каждой чертой.

Губы возмущенно надуваются, становясь еще пухлее, длинные ресницы взмахивают чаще, чем обычно, глаза блестят так ярко, что даже цвет неразличим — все перекрывает гневным блеском.

Ноздри носа трепещут быстро-быстро.

И при этом она ревет, не переставая, отчитывает меня и пытается встать.

Камила делает резкое движение, потом громко охает и падает обратно на сумку.

— Нет-нет-нет! — причитает, склонившись над правой ногой. — Нет-нет-нет. Только не это! Только не это!

— В чем дело? Нога болит?

Не обращая на меня никакого внимания, она снова пытается встать и падает, закрыв ладонями лицо.

— Это конец. Это финиш… Моя жизнь окончена!

— Да что стряслось, — начинаю терять терпение. — Скажи нормально?

Разумеется, вразумительного ответа нет. Одни слезы.

— Распишитесь в протоколе, — просит подошедший ко мне дорожный полицейский.

Как не вовремя… У меня тут трагедию закатывает невеста, а мне протоколы под нос суют.

Но я все же отвлекаюсь от созерцания юной красавицы — взбалмошной и избалованной. Как бы ни охал Зумрат, как бы ни жаловался на поведение своей дочери, но виноват, в конечном счете, он сам. Зачем распустил девчонку, позволял ей многое! Чего стоит только одна ее манера общения? За словом в карман не полезет, а девушки должны быть покорнее и вежливее в разговорах…