Картинки с последней выставки
Шрифт:
— О, ну это «шедевр» даже я знаю. Малевич.
Это и впрямь был один из «Чёрных квадратов» Малевича. Соседствовал он почему-то с «Гармонией в красном» Матисса. Я подумал, что Матисса нужно перенести подальше от конца, где ему естественней пребывать по логике развития живописи, но шевелиться было откровенно лень.
Я подошёл к Сашке, и мы, сопя от нехватки свежего воздуха, стояли и смотрели в окно, не решаясь обернуться и пройти к началу дороги, чтобы начать задуманную «историческую» прогулку. Я потёр стекло картины, на которой стоял, концом ботинка. Стекло под резиной подошвы неприятно скрипнуло. Что-то мелькнуло перед глазами, я вздрогнул и вгляделся. На долю секунды, но ясно почудилось, будто возле неровного, лохматого края картины Малевича, в этой знаменитой,
Мы молча переглянулись и двинулись назад, прижимаясь к стенам, стараясь раньше времени не наступать на картины. Дойдя до начала, отмеченного по краям вазами, мы остановились и гордо оглядели предстоящий путь. Я на прощание коснулся шершавого и тёплого горлышка греческой вазы и занёс ногу, готовясь ступить.
Раздался жуткий, нарастающий грохот, потом толчок, и потолок над нами рухнул.
От удара по голове я потерял сознание и очнулся несколько минут спустя на полу от сашкиного надсадного кашля. Он стоял на четвереньках и бормотал проклятия, выплёвывая побелку. Грохот, вибрация и страшной силы свист не прекращались.
— Что это? — перекрикивая шум, спросил я.
— Чёрт знает, — справившись с кашлем, ответил Сашка, — может, апокалипсис начался.
За окнами ничего не было видно, кроме неровного странного свечения, словно от лампы дневного света. Я попытался было встать, чтобы посмотреть, что там за окном, но правая нога отозвалась резкой болью, такой, что я заскрипел зубами.
— Ну что, всё? Конец? — обернулся я к Сашке.
Он не ответил, всматриваясь в окно в дальнем конце коридора, где закачивалась наша дорожка из картин. В окне ничего не было видно, кроме всё усиливавшегося свечения. Тем временем древнее здание музея, судя по звукам, продолжало рушиться и гореть. Наш этаж стал заполняться едким дымом. Пол второго этажа от вибрации рушился, кое-где оставались лишь картины, лежавшие на уцелевших балках. В провалах были видны языки пламени.
— Вниз нельзя. Надо прыгать из окна, — крикнул Сашка, — иначе завалит или сгорим.
Я помотал головой.
— Иди, если хочешь. Я уже не могу: ногу перебило. Да и что там, за тем окном? К чёрту, лучше здесь умереть.
Сашка пронзил меня диким взглядом, набрал воздуху в грудь, но ничего так и не сказал, только махнул рукой и шагнул вперёд, заворожено глядя в конец коридора, где мерцал свет. Уже ступив на первую картину он обернулся, вопрошающе посмотрев на меня, но я только улыбнулся и махнул рукой. Мол, «давай».
И он начал этот путь в одиночку, медленно, шаг за шагом, пробуя опору на прочность, оглядывая полок — не рухнет ли очередной кусок прямо на него. Он ступал по картинам, молясь, чтобы там, где под ними не оставалось ничего, кроме редких балок, стекло и дерево выдержали вес. Я смотрел на фигуру, затягиваемую дымом, и отгонял от себя жалостливые мысли о скорой смерти и жуткой боли в ноге. Стараясь занять голову чем-нибудь другим, я попытался припомнить имя пресловутого сашкиного футуролога. Станкович? Стинкович? Н-да, учёный умолчал лишь только о том, что если человеку и доведётся ходить по картинам, то, продолжая логический ряд, он будет спасаться от пламени техногенной катастрофы, и на голову ему будут рушиться обломки собственного прекрасного жилища.
Сашка подбирался к окну и стал ещё более осторожен: потрогал носком ботинка картину Сезанна, встал на неё. Также осторожно прошёл по Гогену, обошёл по уцелевшему фрагменту пола Модильяни, наступил одной ногой, покачиваясь, на Магритта и оказался в двух шагах от окна, где пол выглядел целым. Здесь он уже распрямился и спокойно шагнул вперёд. Под его ногами оказалась та самая картина Малевича. Неожиданно Сашка упал вниз. Я дёрнулся вперёд,
пытаясь разглядеть происходящее. Сашка был виден по пояс над полом. Скрючившись, он висел на локтях, но секунду спустя резко, будто кто-то тащил его за ноги, скрылся внизу. Дым разъедал мне глаза, но с места, где я стоял, казалось, будто упал он не сквозь провал в полу, а в чёрное пятно картины. Я потёр глаза рукавом и вгляделся. Готов поклясться, что картина лежала на своём месте и осталась целой.Сзади полыхнуло огнём, и я рефлекторно двинулся вперёд. Боль заставила меня встать на четвереньки, а потом и поползти. Ещё медленней и осторожней я повторял бесславный путь, прижимаясь животом к стеклу.
Позади меня рухнул потолок, сметя со звоном и грохотом целую плеяду шедевров начала прошлого века. Я с удвоенной силой заработал локтями и, обрывая одежду, ранясь об обломки, двинулся вперёд.
Когда до конца пути оставалось несколько метров, я переполз на другой ряд картин и, медленно нащупывая дорогу, кашляя и задыхаясь от жаркого зловонного воздуха, стал на четвереньках передвигаться к окну. Пробравшись к последней паре картин, я впился взглядом в пол, избегая даже краем глаза посмотреть влево, туда, где пропал Сашка. «Чёрный квадрат» был на месте: я видел раму картины, но не смел повернуть голову. Прямо передо мной лежала «Гармония в красном» Матисса. Я провёл изодранными подушечками пальцев по стеклу. Кровь не была видна на красном фоне рисунка. Мне захотелось оказаться там, в картине, среди витиеватых узоров, взбирающихся на стол, где прекрасная женщина склонялась над вазой с цветами. Недалеко от меня что-то вновь загремело, я закрыл глаза, положил ладони на прохладное стекло картины. Переполз на неё всем телом. Медленно встал на ноги.
Картина меня держала.
Казалось, что пол подо мной медленно пульсирует. Я открыл глаза и увидел яркий свет. Из окна навстречу мне тянулись человеческие руки.
Потом я почувствовал удар по голове, и всё исчезло.
Уже давно, быть может даже несколько лет, я ничего не чувствую, кроме мягкой, как губы, плотной поверхности вокруг меня, и ничего не вижу. Иногда появляется неяркий белый свет, и поверхность становится узорчатой, как подушечки пальцев. Рук и ног я не чувствую, временами кажется, что нащупываю языком зубы, но, быть может, это только воспоминания. Звуков тоже нет, разве что кровь в голове шумит. Если у меня всё ещё есть голова. Да, именно так: если есть.
Когда не сплю, а сплю я почти всегда, пытаюсь понять, что произошло.
Первая и самая утешительная мысль — я умер. И осталась от меня бессмертная душа и, стало быть, тоже бессмертный, — разум. Спасибо и на этом? Спасибо.
Иногда мне кажется, что в спину — там, по крайней мере, где она была, входят иглы.
Тогда я начинаю думать, что я жив. Что тогда? Допустим, что сашкина теория о конце света оказалась ненаучным бредом. В южном округе Москвы просто включили свет. Мы, конечно, ничего не знали — даже радио не работало, не говоря уж о мобильных телефонах. На подстанции, находящейся поблизости от нас, возникли неполадки, что вполне естественно после стольких дней хаоса, царившего в городе. Был взрыв, пожар мог перекинуться на газовую заправку, что всего в двух кварталах от музея. Отсюда ещё взрывы, огонь, страшный грохот. Этим можно всё объяснить. Спасали нас пожарные, но, увы, не успели. Искалеченный, с перебитым позвоночником, я продолжаю существовать какой-нибудь специальной ванне с пеной, лечащей ожоги. Питают через капельницу. Видел я такое по телевизору. Мать её, современную медицину.
Да, скорее всего, так и было. Но… да простит меня Господь, я не хочу возвращаться к жизни.
При мысли об этом жгучий страх иногда овладевает мной, и тогда я беззвучно плачу, трясусь, рвусь, как могу, пока моя мягкая обитель не сожмёт меня в тугих объятиях. Я даже странно рад тому, что рок лишил меня всех чувств и способности изъясняться. Потому что…
Господи, не дай им меня вылечить!
Как я, заговорив, смогу объяснить, куда исчез мой друг Александр?
Весна — лето 2005.