Kiss the rain

– Ты мне солгал, – для чего-то констатирую и так понятный факт.

– Иногда я бываю полным придурком, но в целом я безобиден, – говорит Лукас, откинувшись на сидении.

– Хотелось бы надеяться, – задумчиво произношу я, рассматривая салон машины. Черт, у этого парня, похоже, полно бабла и отменный вкус. Получается, первое впечатление оказалось обманчивым.

– Куда ты меня везешь? – смотрю по сторонам, пытаясь сориентироваться в пространстве.

– А куда ты хочешь? – теперь в его голосе игривые нотки.

– Домой.

– Скучно, – недовольно морщится Лукас.

– Лукас, правда, я жутко устала, – хнычу я, доставая из кармана телефон.

– Чем таким занималась? Выглядишь, правда, не очень, – покосившись в мою сторону говорит он.

– Спасибо, – бурчу в ответ, обиженно складывая перед собой руки.

– Учеба, после – работа.

– Ох, – вздыхает он. – И правда, занята, дальше некуда. А зачем работа тебе? На что-то деньги нужны?

– А кому они не нужны, – пожимаю плечами, отворачиваясь от него к окну. По всей видимости, Лукасу точно не понять такой проблемы.

– Слушай, Тори, – внезапно голос его стал серьезен, а выражение лица какое-то потерянное.

– Понимаю, что мой косяк… Согласен с тем, что ты не желаешь связываться с таким, как я, – поворачивается он ко мне.

– Лгуном и динамщиком, – поддакиваю я с умным видом.

– Лгуном? – удивленно вскидывает он брови.

– Твоя тачка? – тыкаю указательным пальцем в приборную панель.

– А, это, – смеется Лукас.

– Просто ты так смешно морщилась от граф-мобиля, – хохочет он и начинает пародировать меня, вспоминая, как я отказалась ехать с ним из «Старого замка».

– Так это его тачка, – не замечаю, как начинаю хохотать вместе с ним.

– У меня к тебе дело, – не обращая внимания на мою реплику, говорит Лукас и снова расплывается в своей заразительной улыбке от уха до уха. А я, глядя на него, заряжаюсь его мощным позитивом. Вмиг забываю обо всех проблемах и усталости.

– Что за дело? – теперь уже и мне интересно.

– Ты круто рисуешь, – довольно ухмыляется Лукас, за что я отвешиваю ему шуточный подзатыльник.

– Эй, ты чего? – кривится он.

– Надо было при всех позорить меня, – хмурюсь, вспоминая неловкий момент. – Посмотрите, моя девушка любит меня, – парадирую его старушечьим голосом.

– Ну, прости, я был так тронут, что не смог удержаться, – вовсю хохочет Лукас, заезжая в проезд моего двора.

– Так, ближе к делу, – осматриваюсь по сторонам и, к своему удивлению, ощущаю чувство горечи от того, что так скоро закончилось наше путешествие.

– Я собираюсь себе тату сделать, портрет дорого мне человека. Вот, хотел попросить тебя эскиз нарисовать, – останавливает он машину и поворачивается ко мне. Не знаю, кто этот человек, но если при одном упоминании о нем в его голосе столько бархата и нежности, я могу ему только позавидовать.

– Вау, да я бы с радостью. Но со временем совсем беда.

– Да это не срочно. У тебя впереди месяц точно есть, – и снова улыбка, лишающая меня воли.

– При одном условии… ты должен искупить свою вину, – прищурившись, хитро улыбаюсь.

– Все, что пожелаешь, Nena! – подмигивает он.

– Что это за слово?

– Nena?

– Ага, небось, обидное ругательство какое-нибудь?

– Лучше тебе не знать, Nena, – улыбается Лукас и тянется ко мне.

– Эй, чего это ты удумал? – упираюсь ладонью ему в грудь, не давая возможности приблизиться.

– Nena, я спас тебя от погони полиции, прокатил с ветерком на тачке до дома, я заслужил поцелуй, – с придыханием, тихим голосом говорит он. А глаза-то какие… хитрые.

– Вообще то это пожарные были, и ты меня обманом заманил в свою машину, – не сдаю я позиций.

– Перебор? – вскидывает он бровями, выражая всем своим видом искреннее удивление.

– Еще какой, – хмыкаю я, открывая дверь.

– Ну, так, что? Как мне загладить вину? – кричит мне вслед Лукас, когда я уже оказываюсь на ночной улице.

– Я подумаю, – повернувшись вполоборота, подмигиваю ему и ухожу в сторону подъезда. А на душе – весна и бабочки. Хочется прыгать и кричать от счастья. Глупое, глупое сердце. Ничего-то тебя не учит.

Глава 4

Лукас

Ненавижу семейные разборки. Это ж надо было так влипнуть с самого утра. Решил поиграть в прилежную семейку. Забыл, что нахожусь в суровой России, а не в миролюбивом доме отца. Семейный завтрак, и все дела. Только вместо хозяйки семейного очага – разгневанная, обиженная женщина, а вместо главы семейства – трусливый шакал. Мама тоже хороша. Сколько уже она ловила его на изменах. Пора бы уже перестать нервировать всех, раз уж уходить от него не хочет. А так, все по сценарию. Битье посуды, дикие крики, на радость соседям, и проклятия – одно краше другого. Черт, десять минут побывал в этом аду, и все хорошее настроение словно в толчок смыло. Нет, домой возвращаться сегодня – не вариант. Нужно мою Булочку навестить. Заодно Тори с собой возьму. Идея с тату все больше и больше занимает мои мысли. После двадцати минут пути меня наконец-то немножко отпускает. Все-таки нет на свете лучшего лекарства, чем мелодичное звучание родного мотора и ощущение скорости. Даже не заметил, что вот уже несколько минут бесцельно кружу по городу. А в Гараже, небось, Граф уже вовсю бесится из-за моего отсутствия.

– Слышишь, Валенсия, у тебя совесть есть?! Три дня на работу не ходишь! – прямо с порога набрасывается на меня Граф.

– Ну вот, так и думал, – хмыкаю про себя, проходя мимо него. Осмотрев помещение мастерской, вижу, что все свободное пространство занято машинами.

– Я тебе больше скажу, дружище, у меня еще и сегодня сокращенный день намечается, – стягиваю кепку, устало потирая лоб.

– Лукас, у нас четыре тачки на очереди! Уже два дня простаивают. Я тебе, что, золушка, блин? – продолжает негодовать Граф.

– Нет, Граф, ты не золушка, ты жмот. Нахапал тачек, не спросив меня, а теперь на мне срываешь злобу. Скинь пару машин на Рыжего. Дел-то, – скидываю куртку на стул и стягиваю с крючка на стене комбинезон.

– Рыжий в больничке со сломанной рукой после неудачного прыжка с парашюта, – говорит Граф, вытирая руки о тряпку.

– Черт, – хохочу, что есть мочи. – Когда он уже себе башку свернет со своим нездоровым интересом к экстриму? – застегиваю молнию и, переобувшись в рабочие кроссовки, направляюсь в сторону синего форда.

– И это говорит мне тот, кто меньше 180 в обычной жизни не гоняет, – бросает мне через плечо Граф.

– Ладно, хватит трепаться. Что с тачкой? – указываю кивком головы на выбранный мной форд.

– Ты чего такой злой, месячные? – подходит Граф и поднимает капот машины.

– Ага, почти. С утра выпало счастье с родственниками пообщаться.

– Смотри, – показывает пальцем граф на движок. – Хозяйка жалуется на то, что движок троит.

– Понял, займусь, – залезаю на водительское сидение и завожу мотор. Несколько секунд пытаюсь вслушаться в урчание двигателя, но Граф трещит без остановки. Вытаскиваю ключи из зажигания и выхожу из машины.