Ковид, который меня не убил

28 июня. Мой крайний муж был на 5 лет моложе того, что сейчас. А он тогда уже выглядел в моих глазах стариком. Сейчас для меня загадка 45+. Таких старых я еще не знала, это скучно.

28 июня. Я должна сбежать. Вы можете просто мне не платить, забирайте все. Надо развернуть ситуацию на 180 градусов. Не меня, а я.

28 июня. Иногда в голове появляется и повторяется строчка из моего старого стиха, и я ищу его в компе, чтобы избавиться от навязчивой строчки.

Не досталось нам время колокольчиков,

Налетели, повязали сволочи.

Знаю только, что мальчики не рождаются,

Как и прежде – мальчиков рожают.

«Я пою, а значит, я живу!»

А ничего еще это не значит.

Пока я тебя не отпущу,

Ты останешься – мальчик.

Нет героя, героя нет.

Есть мальчики, играющие в героев.

За стрелой – топот сандалет,

Жизнь, как разновидность запоя.

Старые мамины мальчики,

Пластмассовые улыбки.

В жизни, не начатой,

Ни одной ошибки…

30 июня. Пришли автобусы. Я сижу у ворот, жду команды погрузки, терплю, чтобы не потерять сознание. Солнце, скамейка у ворот в тени куста сирени. Я должна доехать до дома, изо всех сил. Это было страшно.

Глава 3. Бред в июле

1 июля. Хороший сыр только в мышеловке.

Конец ознакомительного фрагмента.