Красные огурцы

Майор только развел руками. Министр все понял и кивнул стоящему рядом врачу.

Антон пошел было по красной дорожке, но остановился, раздумывая, куда идти дальше — в автобус спецназа или просто в здание аэропорта, чтобы уже сразу вырваться из этих объятий милитаризма и спокойно поехать домой на такси.

— Вот сюда, к этой машинке, — ласково подсказал Николаич и как-то не очень ласково подтолкнул его к «скорой».

— Это зачем еще? — запротестовал Антон. — Зачем «скорая»? Я нормально себя чувствую.

Но пара здоровых санитаров уже взяли его под руки и, практически подняв в воздух, отнесли к дверям «скорой». Другие бойцы смотрели на него с сочувствием.

— Что происходит? — успел крикнуть Антон, и двери захлопнулись. В салоне пахло лекарствами и бензином.

В кабине главврача подмосковной клиники неврозов «ЕвроАдекват» А. А. Алексеева пахло офисом. Антона успели поселить в одноместную палату, переодеть в больничное — веселенькую голубую пижаму с оранжевым халатом — и отвести на прием к главврачу.

Пациент выглядел подавленным. И это впечатление было совершенно справедливым. Первая же попытка вырваться из паутины лжи, как поэтично назвал Антон про себя свои похождения, затянула ее еще туже. Он был в отчаянии. Врать плохо, но говорить правду — еще хуже! Остается молчать? Молчать, сидя в пижаме и халате в сумасшедшем доме? Эта тактика, Антон, тоже не выглядит выигрышной. Я что, разговариваю сам с собой? Может быть, я действительно сошел с ума? Ведь сумасшедшие не могут оценить себя со стороны, они кажутся себе нормальными. Но они и не допускают мысли о своем помешательстве, а я допускаю, значит, я не так уж безнадежен. В любом случае, как можно вести полноценный диалог со специалистом, когда он в сером костюме и белом халате, а ты в голубой пижаме и оранжевом халате? Надо быть нормальным. Вызывающе, оскорбительно нормальным. Чтобы им стало стыдно.

— Почему я здесь? — с вызовом спросил Антон.

— А вы сами не знаете? — снисходительно отвечал Алексеев, пожилой мужчина с крупными волосатыми руками, больше похожий на бригадира грузчиков, чем на врача.

«А он не так прост!» — подумал Антон и ответил:

— Знаю. В результате недоразумения.

— Какого недоразумения?

— Сплошного недоразумения! Все это одно сплошное недоразумение, а я нормальный человек. Я могу вам рассказать, только это долго.

— Ничего, мы не спешим.

«Тертый калач!» — подумал Антон. Главврач вполне надежно укоренился в своем кресле и, кажется, был готов слушать не перебивая, что вселяло некоторую надежду. Если бы еще не эти пакостные покровительственные интонации воспитателя детского сада! «Я тебе сейчас покажу, докторишка, кто тут нормальный, а кто нет! — подумал Антон. — Ты у меня еще прощенья будешь просить за эту пижаму».

— Мне понравилась Анжелика, жена Володи, — начал он ровным, уверенным голосом. — Это нормально, потому что она красивая женщина. Володя — параноик, он приревновал ее, хотя у нас ничего не было, и выгнал. Ко мне выгнал. Я, как нормальный человек, ее пустил. Она захотела забрать свои подарки, и я согласился ей помочь, это тоже нормально. Но мы перепутали чемоданы, это бывает. И взяли чемодан с деньгами. Как нормальный человек, я решил вернуть деньги и поехал обратно. Там на моих глазах этот псих Аслан пристрелил этого психа Володю. И я пошел в полицию, сдал чемодан и все рассказал. На моем месте так поступил бы любой нормальный человек. Сдал этому психу Иванову, который забрал деньги себе. И когда я пошел к Иванову, он побежал в сарай, а Аслан за нами. И Иванов из пулемета расстрелял всех бандитов и отдал мне половину денег. И что мне было делать? Что бы вы сделали на моем месте, доктор? Я решил прятаться, потому что опять же я нормальный человек с нормальным инстинктом самосохранения. И я пошел по лесу, и меня пустил ночевать изобретатель, этот — совсем безумец и наркоман. Он съел грибов и помер. И завещал похоронить его в лодке, отвезти прялку Якубовичу и выдать замуж его внучку Дуню. Она хоть и со странностями, но хорошая. И мы встретили безумного тракториста, он заставил нас купить трактор. Потом мы были на транс-пати. А потом нас посадили в тюрьму, а Иванов нас освободил. И нас наградили. А потом мы поехали к Якубовичу, а спецназ захватил «Останкино», а потом меня выкинули с парашютом в Сомали и я встретил Серегу. Вот.

Антон победоносно взирал на поверженного главврача, ожидая, когда эта эталонно-логичная история уляжется в его голове и заставит пересмотреть весь тот сумбур, который он назвал своим врачебным опытом.

— Я понимаю, вам нужно некоторое время, чтобы осмыслить все это. Я не спешу. — Антон нарочно подпустил язвительности, теперь он мог себе это позволить, и стал, демонстративно скучая, разглядывать стены кабинета.

— Все? — осведомился А. А. Алексеев, ловко скрывая свое потрясение за маской безразличия.

— Все. В общих чертах.

Главврач задумчиво покрутил ручкой.

— А Серега — это кто?

— А Серега — пират.

— Пират. Вот как… — покивал врач.

— Что вы киваете?! Конечно, не такой пират, не на деревянной ноге. Современный пират, сомалийский. Скучает по русским женщинам… Поймите — каждый раз я поступал, как на моем месте поступил бы каждый.

Главврач покивал и что-то записал в тетрадке.

— И поэтому вы здесь?

— Выходит, что так.

— Ну вот вы сами и ответили на свой вопрос.

— То есть все психи на свободе, а я, нормальный человек, в сумасшедшем доме? — не сдался Антон.

— А вас не смущает, что вас, как вы считаете, окружают психи?

— А вас?

— Я здесь работаю, — не растерялся врач.

— А я здесь живу!

— Ну значит, вам у нас понравится.

46

«Черт знает что!» — думал Антон, сидя в своей, надо сказать, довольно уютной палате и за неимением лучшего глядя на настенные часы. Телефон у него отобрали, телевизор психам не полагался. «Если я даже психиатра не смог убедить, что я нормальный, значит, значит…» Это значило, что — если продолжать цепляться за логику — что самовосприятие человека может отличаться от объективного восприятия его окружающими. И если псих считает себя нормальным, а если подумать, то так, наверное, считают все психи, то это ровно ничего не значит, кроме того, что данный конкретный псих плохо оценивает критерии нормальности. По крайней мере в данный момент. Ведь раньше никто не сомневался в его, Антона, адекватности. Не мог же он всю жизнь быть сумасшедшим, учиться, работать, общаться с друзьями и ни разу не заметить, как у него за спиной кто-то крутит пальцем у виска. Не было такого! Значит, это случилось недавно. Но почему? Не было ли каких-нибудь необычных событий за последнее время?

Антон хихикнул. В тишине пустой палаты это прозвучало как-то зловеще. «Значит, все это свело меня с ума», — подумал он. Почему-то эта мысль показалась ему смешной, и краем сознания он отметил, что нормальный человек вряд ли бы развеселился от такого умозаключения, что лишний раз подтверждало правильность диагноза. Как это глупо! (И поэтому смешно!) Он последовательно боялся, что его застрелят, посадят в тюрьму, что он разобьется, что его съест лев, его жизнь несколько раз висела на волоске, но единственное, за что он был спокоен, это за свой рассудок.

Он с детства знал, что нормален. И нельзя сказать, что это его как-то особенно радовало. Все великие люди были сумасшедшими, ненормальность ощущалась как условие достижения успеха. Особенно когда он выбрал творческую профессию. Антон вглядывался в довольно мелкие глубины своего сознания и подсознания, пытаясь найти там хоть намек на эксцентричность. Но нет. Ему нравились женщины, причем самых традиционных форм и расцветок. У него не было фобий и странных желаний. Он никогда не думал о прыжке под поезд в метро, когда ветер возвещал о прибытии состава. Ни агрессия, ни боязнь агрессии не обременяли его темперамент своим присутствием. Надежды на то, что любовь к порядку даст ему возможность претендовать на звание пусть не шизофреника, но хотя бы шизоида, тоже не оправдались. Да, он любил порядок, но увы, не маниакально, в меру. Все в нем было в меру. Буквально все, чего не хватись. И к своим тридцати двум годам, возрасту, когда пора переставать ждать от себя сюрпризов, он сжился со своим положением в самом центре психиатрической системы координат. Ноль. Ни плюс, ни минус. Ни интроверт, ни экстраверт, ни грустный, ни веселый. Смеющийся на комедиях и плачущий на трагедиях. Спокойный. Или — как он решил про себя — гармоничный. И в конце концов это даже оказалось приятным статусом. Кстати, ни чуть не мешавшим ни работе, ни общению.

И вот когда Антон выучил себя, принял себя и полюбил себя — нате вам! Одноместная палата, пижама, часы на стене, африканская маска на тумбочке и прялка в углу. Прялка. Дуня. «А было бы хорошо, чтобы она пришла, — подумал Антон, — села бы на кровать и сказала бы что-нибудь. Неважно что». В детстве ему вот так же иногда хотелось, чтобы пришла мама. Потом все как-то закрутилось, и это чувство острой внезапной потребности в другом человеке больше не возникало. А теперь возникло. Потому ли, что он сошел с ума? Или дело именно в Дуне? Или Дуня была одной из причин помешательства? Антон грустно вздохнул, взял прялку, сел с ней на кровать и стал крутить колесо. Колесо крутилось, мягко пощелкивая.