Кровь в пыли

— Да, мне нужно плечо, чтобы поплакаться.

И той ночью я часами рыдал на плече, которое, как я думал, принадлежало ветерану-пирату.

3 ФЕВРАЛЯ 2010 ГОДА

— ВОЗРАСТ — ЭТО ДЕЛО РАЗУМА БОЛЬШЕ МАТЕРИИ. ЕСЛИ ТЕБЕ НЕ ВОЗМОЖНО, ЭТО НЕ ВАЖНО (САТЧЕЛ ПЕЙДЖ)

Я нахожусь в столовой, когда появляется Фрэнк, хлопая себя по спине и шагая вдоль длинных скамеек. На его лице играет хорошее настроение. Когда он садится рядом со мной, я понимаю почему. Фрэнк сделал мне подарок на мой двадцать второй день рождения. Книга Джека Керуака «В дороге» в мягкой обложке . Ирония щекочет мои губы незнакомым смехом. Давно я не смеялся, но подарить заключенному книгу о свободе — это круто.

Книга согнута, и вы можете видеть, что она была свернута в течение нескольких часов, когда ее пронесли контрабандой.

Никто не делал мне подарков на день рождения с тех пор, как мне исполнилось восемь.

Я немного плачу внутри, но снаружи я зеваю.

Он цепляет меня за шею головным убором, и моя щека прижимается к его обвисшей груди, когда он ерошит мои спутанные темные волосы.

— Чертов отродье. Я знаю, ты хотел этого больше, чем мокрой киски.

— Как? — Мои пальцы крепко впиваются в книгу. В моей ладони я чувствую себя как дома. Как будто это принадлежит ему. Его друг Серджио смотрит на меня как-то странно, его брови удивленно приподнимаются.

— Он педик? — спрашивает он, указывая большим пальцем в мою сторону. Фрэнк качает головой и хлопает меня по спине. — Он вырастет, чтобы ломать кости и сердца в равной мере. Эй, Натан… Нейт, — говорит он, цокая языком, и дает мне свой персик. Я люблю персики, поэтому беру их. — Сотрудник исправительного учреждения? Офицер Бушер? Бет?

Я смотрю на него пустым взглядом. Я знаю Бет.

— Она хочет вынести тебе мозги. Знаешь, как ты говоришь с ней о поэзии и прочем дерьме?

— Это не поэзия, это фантастика. — Мой угрюмый голос обрывается. Что только доводит Фрэнка до еще более безумного крика.

— Поэзия, художественная литература, проклятая погода. Неважно, красавчик. Ей плевать. Когда ты говоришь, когда она наблюдает за движением твоих губ, она думает только о том, как бы они ощущались на ее губах. И я не говорю о тех, что на ее лице.

Это заставляет старых школьников кудахтать, как гиен.

Я не девственник. У меня было много секса, прежде чем приехать сюда, с таким количеством девушек, что я даже не могу сосчитать. Куда бы я ни пошел, женщины глазеют на меня, кладут мне в карман свои телефоны и посылают своих хихикающих друзей нести какую-то чушь о том, что они никогда этого не делают. Вот почему я никогда не был слишком занят женщинами. Человек никогда не ценит то, что у него есть, в пиках.

— Она рассказала мне об этой книге. — Лицо Фрэнка становится серьезным. — У нас все получилось.

Позже той же ночью я делаю свою первую тюремную татуировку от парня по имени Ирвин. Он привязывает пустой корпус ручки к моторчику от магнитофона до того, как игла коснется моей кожи. Я выбрал цитату Керуака. Левая лопатка.

— Моя вина, моя неудача не в моих страстях, а в том, что я не могу их контролировать.

Поскольку у меня нет страстей, я молюсь, чтобы однажды это имело для меня смысл.

Пока страсть меня не подвела. Единственное, чем я когда-либо страстно занимался, — это убивал человека, который в пьяном припадке сломал руки моей маме, чтобы он больше не причинил ей вреда.

Но пока я обойдусь этой цитатой. Мне нравится острая боль, сопровождающая пометку. Мне нравится белый шум машины, и я решаю, что к тому времени, когда я выберусь отсюда, я скрою большую часть себя плохими чернилами.

Во всяком случае, половина меня. Другую половину я сохраню в чистоте. Кто знает? Может быть, части меня все еще можно искупить.

***

Я с нетерпением жду ночи, зная, что добилась реального прогресса с Нейтом.

Но когда сверчки начинают стрекотать, мое сердце замирает.

Сегодняшний вечер отличается от любого другого вечера.

Я слышу шум наверху, сопровождаемый странными звуками. Ноги, которые не армейские ботинки Нейта и не кроксы Ирвина. (Я подумала, что Инк — это Ирвин, а кто еще это мог быть?)

Я слышу, как дешевые каблуки щелкают, как предохранитель ружья, и кроссовки и ботинки танцуют вместе. Я слышу, как музыка становится на полную мощность. Болтовня. Голоса скрежещут, как мечи, в моих ушах. Смех. Я слышу, как женщины визжат, и хихикают, и ахают . Мужчины ругаются, плюются и пьют. Наверху вечеринка, а я застряла здесь, разлагаясь в собственных глупых планах вырваться на свободу. Я ужасно расстроена из-за Нейта, хоть мы и не друзья. Хотя я всего лишь его жертва, и, если все пойдет по моему плану, он скоро перестанет быть моим.

Я доверилась ему, рассказала ему обо всем, через что прошла, и вот что он делает?

Вспышка ненависти пронзает мой живот. Я презираю каждую женщину, которая тусуется там наверху, а я их даже не знаю. При мысли о том, что Нейт уткнется носом, поцелует, оседлает даже задушит — кого-то другого, мне хочется кричать. Я оцепенела и в то же время собственница по отношению к нему. Почему?

Иисус, что со мной происходит ? Я должна кричать изо всех сил, надеясь, что кто-нибудь заметит. Но я не могу заставить себя сделать это. Нелогичная часть меня говорит мне подождать. Может быть, он придет за мной. Может быть, я все еще смогу выбраться отсюда с ним на буксире.

Нейт.

Он не пришел проведать меня сегодня вечером. Я еще не ела. Мое время душа. Мое время Нейта. Одна вечеринка, и он забудет обо мне?

Мужчины. Им никогда нельзя доверять.

Я жую несвежие чипсы, лежа на одеяле, а во мне закипает гнев. Сегодняшний вечер не должен был пройти таким образом. Он должен был прийти, поужинать со мной и окончательно сломаться.

Я бросаю пакет с чипсами на пол и кричу в темноту, музыка поглощает шум.

Игги Поп умоляет «I Wanna Be Your Dog» наверху. Внизу я чувствую себя домашним животным в клетке. Я знала, что будет обратная сторона того, что я буду слышать все через эти бумажные стены, вплоть до настойчивого гудения их старого холодильника.

Музыка такая громкая, что я даже не замечаю, когда посреди дикой вечеринки дверь приоткрывается. Я вскакиваю на ноги, когда вижу свет, льющийся изнутри дома в подвал. Может быть, человек, открывший дверь, — незнакомец, ищущий ящик пива, и я могу устроить ему засаду. Увы, меня встречает маска Гая Фокса, а там стоит Нейт, белая и грязная мускулистая рубашка, прилипшая к его телу, как распутная фанатка. Его черные рваные джинсы низко сидят, открывая вид на его дурацкую букву V , полный рукав монстров, извергающих огонь, ползающих по его мускулистой руке. Он держит открытую бутылку пива и пластиковую тарелку с горкой нездоровой пищи. Пицца, салат из капусты и жирный картофель фри. Я оборачиваюсь и отбрасываю волосы.