Кровь за кровь

– Серега! Там мясо привезли, поможешь разгрузить?

– Помогу.

Во дворе рынка стояло несколько рефрижераторов с мороженой бараниной. Возле них озабоченно сновали кавказцы. Поодаль, в ожидании халтуры, переминались с ноги на ногу знакомые грузчики.

Сергей не любил работать на "черных", но они платили больше других.

Ну и черт с ним, не все ли равно! Он же не так просто, он за "бабки". Если он откажется, то все равно ничего не изменится. Если откажется он, согласится кто-нибудь другой. А он имеет больше права на эти деньги. Он им еще тогда отпахал.

– Ты работаешь?

– крикнул какой-то кавказец.
– Тогда чего стоишь - подходи. Сергей подошел к грузчикам.

– Берете здесь - таскаете сюда, - показал рукой кавказец. Если успеете за час - всем по полштуки и одну тушу.

Грузчики оживились.

Распахнули двери рефрижераторов. Дохнуло холодом.

– А ну, давай, живей подходи!

Сергей принял на плечо ледяную, твердую, как камень, тушу.

– Пошел!

Шагнул в сторону. И увидел...

Увидел быстро приближающегося к рефрижераторам молодого чеченца. Хорошо одетого чеченца. Хорошо знакомого чеченца.

Это же... Это же... Мурат!

Это был Мурат!

Он!..

Мурат, уверенно раздавая какие-то приказания, мельком взглянул на Сергея, встретившись с ним глазами.

И тут же сработали те, старые, забытые рефлексы. Сергей испуганно втянул голову в плечи и, сам того не замечая, заискивающе улыбнулся.

Но тут же очнулся, одернул себя. Он был не там, он был здесь, у себя дома!..

Испытанное унижение потянуло за собой воспоминания, о которых он предпочел забыть. Он вспомнил выстрел между ног, мокрые, горячие, липнущие к коже, парящие штаны. И вспомнил вскинутую вверх мертвую голову рядового Пахомова.

Мурат!

Здесь!

Откуда?!

Мурат прошел мимо рефрижераторов, мимо снующих туда-сюда грузчиков, мимо застывшего неподвижно с ношей на плечах Сергея.

– Чего стоишь, давай работай!
– бросил на ходу.

Он не узнал рядового Русакова. Если бы тот был в форме и если смотреть на него через узор прицела, то, может быть, и узнал. Да, впрочем, и тогда бы тоже не узнал - мало ли у него было русских рабов.

Но почему, откуда? Откуда?!

Мурат прибыл из Чечни. Прибыл утром. Он не хотел ехать в Россию. И долго не ездил. Не то чтобы боялся, но не хотел рисковать. Слишком много чего за ним числилось.

Но потом ему понадобились деньги. Большие деньги. Потому что он надумал жениться.

– Нужно перегнать в Россию рефрижераторы с мясом.

– Сколько?

– Десять штук.

– Нет, мало.

– И еще двадцать, если прихватишь с собой попутный груз.

– Ладно, согласен...

Какой груз, Мурат уточнять не стал. Не все ли равно. Обманывать его не станут - побоятся, что может дороже выйти.

Юг России прошли гладко, соря на постах деньгами. В машины никто не совался. За отдельно оговоренную плату. Командиры продавались, как продавались во время войны.

Мурат не любил русских. Но мирился с ними. Потому что кормился с них. Если бы не Россия, чеченцы давно бы вымерли от голода.

В средней полосе Мурат сбросил попутный груз. Оставалось сдать мясо...

– Ты чего, Серега, неси!
– крикнули сзади.

Сергей оторвал ноги от асфальта, понес.

Мурат здесь...

Здесь...

Рядом...

Мурат, который отрезал голову его сослуживцу. Живому отрезал.

Он здесь!

Злость тошнотой подступила к горлу. А может быть, это просто попалась тяжелая туша.

Может быть, просто туша...

Сергей таскал мороженую баранину, вспоминая задранную вверх голову, вспоминая ямы в земле, заменяющие пленникам камеры, вспоминая побои и унижения.

Вспоминал.

Вспоминал...

Он закончил работу, получил деньги, не глядя, скомкав в горсти, сунул их в карман.

– Серега, есть халтура, надо машину разгрузить.

– Что? Нет, я не могу. Сегодня не могу...

Сергей быстро уходил, почти убегал с рынка. Он даже не понимал, куда и зачем спешит. Он просто не мог стоять на месте, ему надо было что-то делать, надо было куда-то бежать...

Недалеко от своего дома Сергей остановился.

Зачем он пришел домой? Не надо домой.

А куда надо?..

К Витьке. Надо идти к Витьке!

Сергей развернулся и побежал назад.

Только бы он был дома, только бы был...

Витька был дома.

– Дай мне ствол. Я знаю, у тебя есть ствол. Ты показывал, сказал Сергей с порога.

– Зачем он тебе?

– Надо. Очень надо!

Витька не хотел давать пистолет. Сергей был явно не в себе. Мало ли что он может вытворить, а его потом по судам затаскают. Да и посадить могут за незаконное хранение...

Зря он показывал пистолет. И зря притащил его из Приднестровья.

– Ну дай, дай. Мне только попугать.

Сергей действительно хотел только попугать. Вдруг захотел увидеть, как его мучитель струсит, как будет ползать на коленях и мочиться в штаны...

Ни о чем другом он не помышлял. Только увидеть, как он ползает и молит о пощаде.

– У меня нет пистолета, - притворно вздохнул Витька.

– Как нет? А где он?

– Выбросил.

– Не ври! Он у тебя! Я все равно его найду! Лучше дай добром!

Сергей шагнул в комнаты. Он готов был перевернуть весь дом!..

– Ладно, только я тебе его не давал и ничего о нем не слышал.

– Не слышал, не слышал...

Витька вытащил из платяного шкафа пистолет, тщательно обтер его со всех сторон, чтобы стереть отпечатки пальцев.

– На. И помни...

– Да помню, помню.

Сергей схватил пистолет, не глядя сунул его за пазуху.

– Ты кого попугать хочешь?

– Да так, одного... Он мне деньги не отдает.

Сергей бежал к рынку бегом. Он даже не догадался поймать машину.

Только бы успеть. Только бы не опоздать... Рефрижераторы стояли на месте. Возле них никого не было. Чеченцы сидели в кафе. Но Мурата среди них не было. Все равно никуда не денется, все равно придет. Надо только подождать. Только дождаться...

Сергей встал у забора, спрятавшись за машинами. Миновать его, если идти к рефрижераторам, было невозможно.

Только бы он пришел...

Что будет потом, Сергей не думал - ничего не будет, он только попугает, и все...

Мурат появился неожиданно. Он уверенно завернул в открытые ворота и направился к машинам.